Кровавое счастье

Поднимаясь по лестнице, владелец пряного феромона двигался медленно, цепляясь за перила так, будто они были единственным, что удерживало его от падения.Ступени тянулись вверх бесконечно — одинаковые, чужие, холодные.«Сколько их ещё…» — мысль распалась, не дожив до конца.На пятой он остановился.Грудь тяжело поднималась, дыхание сбивалось, словно он поднимался не по лестнице, а выбирался из вязкой, затягивающей трясины.Он оглянулся.Внизу — пустота. Коридор утонул в густой темноте, будто свет здесь никогда не существовал. Она не просто скрывала — она поглощала. «Я устал…» Мысль была глухой, почти чужой. «Я ведь работал… в отличие от этого…» Он не договорил даже мысленно.Развернувшись, альфа медленно спустился вниз, исчезая в темноте так естественно, будто всегда ей принадлежал. — Теперь… хватит… — слова едва сложились в звук. Бутылка тихо звякнула о стекло холодильника.Тишина ответила.Но покой не наступил.Лестница снова приняла его.Ноги путались, тело отказывалось слушаться, но он всё равно шёл — упрямо, тяжело, как человек, которому некуда больше идти.На втором этаже он остановился.Поднял руки, будто это имело значение. — Я… сделал… — голос сорвался, растёкся. — Ура… Слова повисли мёртвыми.Перед ним — две двери.Одна — его.Вторая — чужая.Закрытая навсегда.Он выбрал не думая.Резкое движение — дверь распахнулась. — Эй… ик… ты… здесь?.. Щелчок.Свет ударил в глаза — слишком яркий, чуждый, почти болезненный. Марк поморщился, отводя взгляд, пытаясь сфокусироваться на расплывающейся фигуре.Артур.Сон разорвался резко, как ткань. Омега тихо застонал, не сразу понимая, где находится. — Опять спишь… — Марк усмехнулся, но в этом звуке не было ни веселья, ни злости. — Коала… Пауза. — Доброй… ночи… — слова прозвучали глухо, почти насмешливо, но без силы. Он развернулся раньше, чем мог услышать ответ.Шаги — глухие, неровные.Он шёл дальше.К той двери.Комната Лили.Запрет здесь давно умер. Осталась только пыль. «Он был трезвее… раньше…» — вяло подумал Артур, глядя в темноту, куда тот ушёл. — Спокойной ночи… — прошептал он уже в пустоту. Ответа не было.Он поднялся, закрыл дверь, выключил свет — и тьма мгновенно вернулась, плотная, почти живая.Лёг обратно, будто ничего не произошло.Будто так и должно быть. Драгос Дом Марка Джефферсона 04:21 Ночь не уходила — она отступала нехотя.Луна, бледная и холодная, как мёртвое стекло, медленно тонула за горизонтом. Небо светлело, но в этом свете не было тепла — только выцветшая пустота.Облака тянулись тонкими, разорванными полосами.Ветер скользил по улицам, пустым и равнодушным.Роса на траве холодила, как чужое прикосновение.Город просыпался неохотно.Артур открыл глаза с первыми лучами.Сон ушёл без следа.Он молча заправил постель, привёл себя в порядок, надел чужую одежду — слишком свободную, словно она не предназначалась для живого человека. На кухне он приготовил завтрак.Яйца. Просто. Без вкуса.Нашёл таблетки — оставленные не случайно.К 08:20 всё было готово.Оставалось разбудить того, кто вряд ли хотел просыпаться.Второй этаж встретил его тишиной.Он открывал двери одну за другой — пустые комнаты, холодные, безжизненные.В последней — нашёл.Марк спал, свернувшись, будто пытался исчезнуть внутри самого себя.Одеяло скрывало его почти полностью.Артур подошёл ближе.Присел.Несколько секунд он просто смотрел. — Марк… — тихо. — Подъём… Я приготовил завтрак… и таблетки… Никакой реакции. — Ты… живой?.. — почти шёпотом. Он осторожно ткнул его в щёку.Тёплый.Живой.«Странно…» — мысль возникла сама.«Когда молчит… он почти выглядит… нормально».Почти.