Кровавое счастье

Подвал держал холод.Он впитывал его в стены — вместе с сыростью, запахом гнили и тьмой, которая казалась плотной, почти вязкой. Здесь легко было прятать лишнее: вещи, воспоминания… тела.И так же легко — забывать.Где-то в глубине капала вода.Ровно.Как отсчёт.Артур спустился на ощупь.Первый шаг — мимо.Второй — в пустоту.Он споткнулся и рухнул на каменный пол. Удар отозвался в костях глухой болью.Звук показался оглушительным.Он замер.Не дыша.Смотрел вверх — туда, где темнела лестница.Стук наверху заглушал всё. «Не услышали…»Он медленно втянул воздух.Осторожно поднялся, касаясь стены. Шершавая. Влажная.Пальцы нащупали выключатель.Щелчок.Свет вспыхнул не сразу — тусклый, больной.Подвал проступил из темноты.Коробки.Перекошенные.Влажные по краям.Старое барахло.Розовый диван — выцветший, в заплатках, как чужая шутка в этом месте.На полке — жёлтый фонарик.Артур схватил его.Тряхнул. — Ну давай… — почти беззвучно. Свет мигнул.Загорелся.Слабый. Но живой. ****

— Где, блять, Артур?!

Голос прорезал дом.Артур дёрнулся.Фонарик едва не выпал из рук. — Во-первых — здравствуй, — спокойно ответил Марк. Слишком спокойно. — Ты в чужом доме. Веди себя как человек… если ещё умеешь.

— Не пизди, — усмешка Фреда была слышна даже сквозь стены. — Где он?

Артур оглянулся.Быстро.Диван.Тень за спинкой — густая.Он юркнул туда, вжимаясь в узкое пространство. Рёбра упёрлись в жёсткую ткань.Фонарик поставил рядом.Тот мигал.Свет дёргался.Как пульс. — Какой ещё Артур? — лениво бросил Марк. — У меня дел хватает. Шаги.Медленные.Тяжёлые.

— Дел? — усмешка. — Бухать?

Скрип двери.Ещё одной.Он проверял комнаты.По одной.Методично.Артур сжал фонарик.Сильнее.Руки начали неметь.Он сжал их ещё — чтобы хоть что-то чувствовать.

— Думаешь, я тупой? — голос Фреда стал тише. Хуже. — Или всё пропил?

Тишина. — Может, позовём? —говорил Марк он уже почти ласково. — Артур… выходи. Я тебе всё дам. А потом — бах. Выстрел.Резкий.Оглушающий.Пыль с потолка посыпалась вниз.Артур инстинктивно пригнулся, хватая первое, что попалось — старое покрывало. Он натянул его на себя.Ткань пахла пылью.И чем-то мёртвым.Шаги.Ближе.Слишком близко.Остановились.Прямо над ним.Тишина. Кап. Кап. Кап. Кто-то провёл ногой по полу.Скрип — прямо над головой.Артур перестал дышать.Сердце билось так громко, что казалось — его слышно наверху.Ещё секунда.Он сжал браслет.Сильно.Серебряная звёздочка тихо стукнулась о бетон.Слишком громко.Он замер.Глаза расширились. Шаги.Отступили.Медленно.Дальше.Он выдохнул.Беззвучно.

— Подвал есть? — вдруг спросил Фред.

Пауза. Короткая.Слишком короткая.Взгляд Марка скользнул к лестнице.Секунда.Этого хватило бы.Он отвернулся. — Есть, — спокойно. — Хлам один. Хочешь — сам разгребай. Тишина.Фред не двигался.Это чувствовалось.Потом — шаги.В сторону.Артур осторожно пошевелился.Голова гудела.Взгляд скользнул по коробкам.Одна — сверху.Потрёпанная.Он замер.Потом потянулся.Медленно снял.Картон скрипнул.Он застыл.Тишина.Он приоткрыл.Альбом.Пыльный.ТяжёлыйОн открыл.Страницы зашуршали.Семья.Улыбки.Свет.Чужая жизнь.Живая.Страница.Ещё.И…Детская площадка.Мальчик.Знакомый.Слишком.Сердце пропустило удар.«Не может быть…»Он всмотрелся.Марк.Маленький.Живой.Рядом—Он сам.Память ударила.Колени в крови.Смех.«Давай дружить».Красная нить.Звезда.«Так это ты?..»Он сжал альбом.Пальцы побелели.«Я ждал…»Пустая площадка.Тишина.«А ты вырос…»Он закрыл глаза.«…в это.»Гнев поднялся резко.Горько.Жёстко.Наверху шаги стихли. — Всё, — голос Марка.Тихий. — Осмотр окончен. Вали. Пауза.Фред не спешил.Потом,медленные шаги.Марк стоял у лестницы.В пальцах — красная нить.Он сам не заметил, когда поднял её.Крутил.Смотрел.«Выкинуть.»Мысль была простой.Чистой.Снизу тихо.Скрип.Едва слышно.Он замер.Голова медленно повернулась.Фред остановился.У самой двери.Улыбка появилась медленно.Хищная.Он повернул голову.К лестнице.Сделал шаг.

— Нашёл.