Кровавое счастье

Жаркое солнце лениво скользило по крышам забытого посёлка, словно прощаясь без сожаления. Выцветшие дома, как и люди в них, доживали своё — тихо, безжизненно, с тенью усталой апатии. Небо медленно темнело, и чёрные ласточки рассекали его острыми силуэтами, вырывая из воздуха назойливую мошкару.С приходом ночи посёлок погрузился во тьму. Воздух остыл, пробираясь под одежду, вызывая мелкую дрожь. Марк лишь усмехнулся, уловив эту реакцию, и перевёл взгляд на редкие окна — тусклые, будто затухающие. Здесь даже воздух казался непривычно чистым, почти болезненно прозрачным, словно вымытым до пустоты. У машины Артур остановился, внимательно глядя на него. — Идём. Нас накормят, переночуем. Машину отмою — и поедешь дальше. Марк фыркнул. — Теперь ты раздаёшь приказы? — в голосе скользнула насмешка. — Ладно. Без этого, видимо, никак. Они направились к двухэтажному дому. У самого входа Артур резко остановился и обернулся. — Ты мой друг. Познакомились в интернете. Никаких лишних слов. И… не груби ей. Марк лениво усмехнулся, закинув руки за голову. — Как скажешь. Ещё одной смерти мне тут не нужно. В доме их встретила тишина — тяжёлая, осевшая в углах. Старые половицы глухо отзывались под шагами. Кухня пахла едой — тёпло, по-домашнему, но в этом тепле ощущалась странная, липкая нотка.Потёртые обои, тёмный стол под клеёнкой, старый холодильник в углу — всё выглядело застывшим, будто время здесь давно остановилось.Дальше тянулся зал: выцветший ковёр с тёмными узорами, тяжёлый диван, кресла и стеклянный сервант. Со стен смотрели детские фотографии — десятки одинаковых улыбок, пойманных в разные годы.Слишком много. Слишком внимательно сохранённых.Запах лекарств вплетался в воздух, смешиваясь с травяными настойками и глухой, едва уловимой сыростью.Артур замер на мгновение. На его лице мелькнула тёплая улыбка, почти детская.Здесь всё ещё жило его прошлое.Марк же смотрел иначе — холодно, внимательно. Его взгляд задержался на фотографиях. «Любит, значит», — мелькнуло с насмешкой. — «Или не отпускает».Он не сразу заметил женщину.Она двигалась быстро, почти бесшумно, словно часть этого дома. Задержав на нём внимательный взгляд, она вдруг мягко улыбнулась, подошла ближе и, привстав на носки, легко ущипнула его за щёку. — Как звать тебя, сынок? Марк на мгновение застыл. — …Марк, — сухо ответил он. Внутри вспыхнуло раздражение.«Кто ты такая, чтобы прикасаться?» — зло мелькнуло в мыслях, но лицо осталось неподвижным.Он прошёл в гостиную и сел за стол, медленно проводя ладонью по шее. Напряжение в комнате ощущалось почти физически.Из кухни донёсся голос: — Как университет? Маму не подводишь? Давно дружите? Артур замялся. — Всё хорошо… Учусь… Мы недавно знакомы. Слова звучали неуверенно, ломко. Он коротко взглянул на Марка. — Он хороший… Сам захотел меня привезти. Женщина тихо рассмеялась. — Спасибо тебе, сынок. Я уж думала, не увижу его скоро. Марк усмехнулся краем губ, опуская взгляд.Дом дышал прошлым — тёплым для одного и чужим для другого.И под этим теплом пряталось что-то глухое, тяжёлое, будто само пространство помнило больше, чем следовало.