Кровавое счастье

*****

–Мам? Пап? Хватит прятаться… вы победили. Я сдаюсь! – голос Марка дрогнул. Пальцы до боли сжимали плюшевую игрушку.Дом молчал. Он вышел из комнаты. Пол под ногами скрипнул — слишком громко для такой тишины. Воздух стоял тяжёлый, будто им давно никто не дышал. Кухня пуста. Гостиная пуста.Подвал — заперт. Ручка холодная, липкая. Марк резко отдёрнул руку.Слишком тихо.Входная дверь закрыта. За окном — белая пустота. Не снег. Не туман.Просто белизна, в которой ничего нет.Сердце сжалось. –Ма-а-а-рк… ты где-е-е… – голос матери потянулся сверху, слишком мягкий, неестественный, будто растянутый. Игрушка выпала из рук. –Иду… Он бросился вверх по лестнице.Ступени будто удлинялись, не давая добраться до конца.Дверь в спальню приоткрыта.Скрип.Он толкнул её.…и замер.Тело матери медленно покачивалось в петле.Скрип верёвки.Равномерный.Как дыхание. –Мам?.. Голос не слушался.Он подошёл ближе, схватился за её ноги — холодные.Слишком тяжёлые.Кожа чужая.И тогда он увидел.Кровь на руках.Она стекала медленно, густо, будто не хотела останавливаться.И нож.Тёплый. «Это… я?..» Мысль застряла.Комната будто сжалась. Потолок опустился ниже. Он отбросил нож. Тот упал без звука.Кровь не исчезла. Она въелась в кожу, забилась под ногти.

–Да. Он здесь. Труп обнаружен.Предположительно убийца.

Голос возник за спиной.Слишком близко.Марк обернулся. В дверях стоял мужчина. Лицо размыто, как будто его не существует.Только пистолет — чёткий. Настоящий. –Я… не… Голос сорвался.Отец ворвался в комнату.Лицо перекошено. Но глаза — пустые. –Я не верю… не верю… – он говорил, но губы двигались чуть позже слов. – Марк. Ты убийца. Посмотри на себя. Кровь. Нож. Это что — кетчуп?! Слова звучали глухо, как из-под воды.Экран ноутбука вспыхнул сам.Запись.Марк смотрел.На себя.Движения точные. Спокойные.Холодные.И убийство.И… ещё.Что-то липкое. Неправильное.От этого хотелось отвернуться, но он не мог. «Я этого не помню…» –Ты убийца. Голос отца стал ровным.Слишком ровным. –Убийца. Слово ударилось о стены.И не исчезло.Оно осталось в воздухе.Комната начала наполняться людьми.Они появлялись из углов, из теней, из самой темноты.Лица — мёртвые. Знакомые.Их глаза были пустыми, но смотрели только на него.Даже «Ангел» был среди них.

–Убийца.

Теперь это был шёпот.Со всех сторон.Ближе.Ближе.Марк закрыл уши.Но звук остался внутри.Он резко сел.Воздуха не было.Грудь сдавило так, будто верёвка всё ещё была там.Пот холодил кожу. Руки дрожали.

Кошмар.

Но тело не верило, что это был сон.Плечо пульсировало болью — живой, настоящей. «Сон… это сон…» Он опустился на подушку, но глаза не закрывались.Стоило моргнуть — и перед глазами снова появлялась петля.Запах.Ваниль.Марк резко повернул голову.Артур.Он сидит рядом и спит.Живой.Тёплый.Настоящий.…или нет?На секунду его силуэт дрогнул.Словно повис.Как тогда.Марк резко сел. Моргнул.Ничего.Просто Артур. –Эй… ты долго так сидишь? – голос хриплый. – Не надо героя строить. Он коснулся его волос. Тепло было настоящим.Это успокаивало.Немного.Артур открыл глаза. Взгляд — усталый, холодный.Он встал. –Уйти собрался? – Марк нахмурился. В груди снова неприятно сжалось. – Не уходи. Я… один не засну. Ты обещал. Пауза. –Ладно… двигайся. Артур лёг рядом.Тепло накрыло сразу.Слишком резко.Слишком нужно.Он уткнулся в шею Марка, вдыхая запах корицы. Руки сомкнулись на талии.Марк замер на секунду.А потом прижал его сильнее.Слишком сильно.Будто проверяя — не исчезнет ли. –Спасибо… – прошептал он, почти не слышно. Голос был чужим. –О… сам Марк сказал спасибо? Я польщён… – глухо отозвался Артур. Тишина.Но теперь она была другой.Слишком плотной. –Если станет хуже — разбуди. Не терпи. Марк не ответил.Он слушал.Где-то в доме снова что-то скрипнуло.Или показалось. –Ты пахнешь… иначе… – прошептал Артур, засыпая. – Даже в детстве… Слова растворились.Марк не закрыл глаза.Он смотрел в темноту.И ему казалось, что темнота смотрит в ответ.