С таким же успехом сейчас могла быть весна

Снова шел дождь. Жан добрался до семейного магазина Бертольда с мокрыми волосами и хмурым выражением лица и вошел внутрь. Он должен был открыться на весь день, так как у него были ключи. Всё чаще и чаще он брал на себя дежурства. Он не слишком возражал — ему нравилось работать в магазине, и ему нравилось помогать Бертольду, — но он все больше уставал, поскольку работа на другой работе и езда на велосипеде в город и из города каждый день отнимали у него все остальное время. Единственным преимуществом всего этого было то, что его почти не было дома. Он не смог снова увидеть Армина, но Жан не мог перестать думать о нем — о том, как он сидел за пианино, играя впервые за последние, должно быть, более десяти лет, всё ещё со всеми знаниями, которым он научился тогда. У Жана было так много наставлений, в то время как у Армина их не было вообще — несмотря на это, он все еще многому научился, и Жан знал, что у него большой потенциал. Он сидел в полусне за прилавком, когда в магазин вошел Бертольд. Они тоже почти не виделись; Бертольда вообще не было с ним на работе — он просил Жана подменить его. Когда он вошел, Бертольд выглядел таким же усталым, каким чувствовал себя Жан, с темными кругами под глазами и обычной улыбкой, отсутствующей на его лице. — Привет, — сказал Жан, протирая глаза. — Ты выглядишь дерьмово. — Спасибо, Жан, — сказал Бертольд. Он оглянулся, и Жан увидел, как его плечи поникли, когда он вошел, как будто он хотел быть где угодно, только не там. — В чем дело? — Ничего, — солгал Бертольд, и Жан приподнял бровь. — Я просто устал. — Если ты уверен. — Так и есть. У нас были какие-нибудь клиенты? — Нет, — сказал Жан, вставая и потягиваясь в попытке немного прийти в себя. — Ни одного. Бертольд снова вздохнул, и Жан не знал, что он мог сказать или сделать, чтобы изменить ситуацию. Он хотел все исправить, но не знал, как это сделать. Магазин нёс убытки с тех пор, как умер мистер Арлерт; Жану казалось, что он забрал всю музыку из города, когда уезжал, и он чувствовал её отсутствие так же, как его нервировала тишина. Ему это не понравилось. — Спасибо, что пришёл пораньше, — сказал Бертольд. — Я… ценю это. — Все в порядке, — сказал Жан. — У меня есть кое-что, о чем я хотел бы с тобой поговорить, поэтому я рад, что ты здесь. — Это не что-то плохое, не так ли? — Бертольд выглядел так, словно одна плохая новость могла его сломить. — Нет, это хорошее, — усмехнулся Жан. — На прошлой неделе мы с Армином просматривали кое-что из вещей мистера Арлерта и нашли одну из его композиций. — Я думал, он не сочинял? — Я тоже, — сказал Жан. — Но мы нашли эту пьесу наполовину написанной. Он не успел закончить её перед смертью. Бертольд, казалось, сдулся ещё больше, когда Жан сказал это, и Жан не знал, как заставить его рассказать о том, что происходит. Это вообще его дело? Когда-то они были близки, но с каждым днем после смерти мистера Арлерта казалось, что они всё больше и больше отдаляются друг от друга. Жан никогда не умел заводить друзей. Раньше музыка держала их вместе, но теперь у них этого не было. Все чувствовалось… не так, и Жан надеялся, что этот незаконченный кусок будет тем, что нужно, чтобы собрать их всех вместе. — Почему он никогда не упоминал об этом? — тихо спросил Бертольд. — Ты всегда спрашивал. — Это… было для Армина, — сказал Жан, прикусив губу, когда подумал о реакции Армина на то, что он нашел незаконченную пьесу. — Я хочу попытаться закончить её с ним, чтобы он мог это услышать. — И чтобы ты тоже мог это услышать? — Да, — признался Жан. — Я думаю, что это будет хороший способ снова собрать группу вместе. Улыбка Бертольда не совсем коснулась его глаз. — Жан… — Я знаю, я знаю, — сказал Жан, стараясь, чтобы его разочарование не слишком отразилось на лице. — В ближайшее время, правда? — Мне жаль, — вздохнул Бертольд. — Это просто… сейчас всего так много. Близнецам в следующем месяце исполнится четыре года, а мама слишком занята работой, чтобы приходить в магазин, и это… это действительно ошеломляет. — Должно быть, так оно и есть, — сказал Жан, чувствуя себя виноватым за то, что настаивал, когда у Бертольда было так много дел. — Я просто продолжаю ждать, что папа вернется. Хотя я знаю, что этого не произойдет. Жан сглотнул. Он слишком хорошо знал это чувство, даже если был ещё ребенком, когда его отец ушел и больше не вернулся. Ему было всего шесть, так что он не очень хорошо помнил, но Бертольд только начинал взрослую жизнь, когда его отец ушел. Его мама в то время была беременна близнецами — Жан помнил, как Бертольд казался безжизненным в течение нескольких недель, прежде чем взял слабину и остался дома, чтобы поддержать свою семью, оставив университет, чтобы взять на себя управление музыкальным магазином, который бросил его отец. — Прошло много лет, Бертольд, — сказал Жан. Он пытался быть твердым, но справедливым, но не знал, не звучит ли это просто как мудак. — Я знаю, что ты этого хочешь. Но он не вернется домой. — Я знаю, — вздохнул Бертольд. — Это отстой, но ты прав. — Там нет ничего нового, — сказал Жан, слегка улыбаясь, пытаясь поднять настроение. — Ты слишком сильно беспокоишься. Все будет хорошо». — Если ты так говоришь. — Я знаю. Армин чувствовал, что делает что-то не так. Он не собирался совать нос в комнату своего деда. Все, чего он хотел, — это продолжать приводить в порядок дом, но без Жанв было трудно работать на первом этаже. Ему нравилось слушать, как Жан разговаривает, когда он работал с ним, но Жан не упоминал, что он собирался приехать сегодня, и Армин был слишком застенчив, чтобы спросить его об этом. В последнее время он был занят, и Армин не хотел, чтобы он приезжал помогать, даже если Жан настаивал. Армин заглянул в спальню, что привело к тому, что он проскользнул внутрь. Это была большая комната. Как и в офисе, здесь было чисто, хотя из-под кровати выглядывало несколько картонных коробок. Армин не мог удержаться, чтобы не вытащить их, чтобы посмотреть на их содержимое, даже если у него было ноющее чувство, что это неправильно. Внутри были груды старых документов, писем и несколько больших фотоальбомов. Армин достал из коробок альбомы в кожаных переплетах и отнес их вниз, в гостиную, не в силах больше оставаться в комнате деда-он чувствовал себя самозванцем. Даже не подумав о том, чтобы открыть их, Армин включил одну из пластинок, которые Жан выбрал для него. Он так много их слушал, что уже прошел половину высокой стопки. Армин обнаружил, что не может сосредоточиться ни на чем другом, слушая — даже когда он читал книгу, его разум отвлекался от слов и цеплялся за мелодии и ритмы музыки, думая о них так, как он никогда раньше не думал о джазовой музыке. Это было похоже на заглядывание в мир Жана — в мир его дедушки. Все они ему не нравились. Некоторые просто звучали как шум, без мелодии или ритма, ноты звучали, казалось бы, случайным образом. Когда они поговорили по телефону, Жан сказал ему, что так и должно быть, и музыка должна быть более математической, чем мелодичной. Это привлекло внимание Армина; он понял, как много ещё предстоит узнать. Пьеса, которая играла в гостиной, когда Армин положил себе на колени первый из фотоальбомов, была медленной и ритмичной. Его нога медленно постукивала, когда он смахивал пыль и водил пальцами по надписи спереди. Почему, открывая это, он вдруг почувствовал, что это слишком личное, или что он предает какое-то секретное соглашение, которого никогда не заключал? Боялся ли он почувствовать связь между собой и своим дедушкой? Неужели он боялся увидеть человека, которого мог бы знать всю свою жизнь, но так и не получил шанса увидеть? Любопытство Армина боролось с его страхом. Он чувствовал то же самое желание узнать, узнать, увидеть, что было за каждой страницей. Но было ли это неправильно? Было ли неправильно знать это? — Он хотел узнать меня, — пробормотал Армин про себя, думая об этом незаконченном сочинении, пьесе, которую никогда не играли. Та, которая была для него. — Я тоже хочу узнать его… Несмотря на то, что его дед умер, несмотря на то, что они никогда не встретятся, Армин хотел узнать его. Он медленно перевернул обложку. Фотографии были маленькими и зернистыми, не проявленными в цвете, как сейчас, а черно-белыми. На первых нескольких была изображена женщина с маленьким ребенком на руках. одпись гласила: «Малыш Уильям», Армин сглотнул. Это был его дедушка — конечно, он когда — то был ребенком. Он быстро постарел; в то время фотографии делались редко. Он видел фотографии города — он выглядел почти так же, за исключением многих зданий, которые, должно быть, превратились в руины во время войны. Одно из них привлекло внимание Армина: его младший дед стоял у церкви, которую Армин не помнил, но смутно узнавал. Там были фотографии, на которых он учился в школе-интернате, возвращался домой, проводил лето в сельской местности. У Армина на глазах выступили слезы, когда он наблюдал, как жизнь его деда проходит в неподвижных образах. Он его не знал. Он никогда этого не делал и никогда не сделает. Но больше всего на свете он хотел бы этого. В сознании Армина были воспоминания о его родителях, которые никогда не уйдут, но… его дед был для него загадкой, и чем больше Армин узнавал о нем, тем дальше от понимания он казался. Слезы катились по его щекам, когда он дошел до конца первого фотоальбома, и Армин шмыгнул носом, улучив момент, чтобы послушать музыку и успокоиться, прежде чем взять следующий. Он был намного меньше, но был завернут в папиросную бумагу, как будто был драгоценным. Армин медленно развернул его, стараясь не порвать бумагу, и аккуратно отложил в сторону, сидя с книгой на коленях. Как раз в тот момент, когда он собирался открыть его, громкий стук в дверь заставил его вздрогнуть. — Иду! — позвал Армин. Он отложил фотоальбом и вытер слезы с глаз, прежде чем броситься к двери. Он заглянул в глазок и увидел, что Жан, вытянувшись, смотрит на него в ответ, отчего Армину сразу стало лучше. — Привет, — сказал Жан, когда Армин открыл дверь, чтобы впустить его. Он был насквозь мокрый от дождя, на спине у него не было саксофона, а велосипед был заперт на своем обычном месте. Он выглядел не так жизнерадостно, как обычно. — Привет, — ответил Армин. — Ты в порядке? — У меня все отлично, — сказал Жан. Армин не пропустил сарказма и отступил в сторону, чтобы впустить его, чувствуя себя неловко из-за того, что заставил его стоять под проливным дождем дольше, чем следовало. — Войди, — сказал он, более благодарный за компанию, чем мог выразить. Ему нравилось, как Жан приходил без предупреждения. Он вошел, как будто это был его дом, как всегда, и повесил свое пальто рядом с пальто Армина. — Здесь хорошо и тепло, — сказал Жан, и только тогда Армин заметил, что он дрожит. — Чаю? — Пожалуйста. — Тогда проходи. Они прошли на кухню. Пока Армин суетился, ставя чайник, он почувствовал на себе взгляд Жана, и от этого у него загорелись уши от смущения. — Ты что, плакал? — спросил Жан. — Да, — признался Армин. Он стоял спиной к Жану, не желая смотреть ему в глаза. Он всегда был плаксой — это была одна из вещей, за которые его дразнили больше всего, когда он рос. — Почему? — Я… просматриваю фотоальбомы. — Ой. — Да… — С тобой все в порядке? — Вроде того, — ответил он. — Это действительно странное чувство — смотреть на все это. Это… немного одиноко. Жан помолчал, почесывая щетину на подбородке, очевидно, размышляя. — Ну, как насчет того, чтобы ты позволил мне воспользоваться твоим душем, а потом я приду и просмотрю их вместе с тобой? — спросил он. — О-о, эм, конечно! — быстро сказал Армин, помешивая чай так энергично, что он пролился через край кружки. Он был одновременно тронут и сильно взволнован — Армин часто чувствовал себя так рядом с Жаном. — Я буду через пять минут, хорошо? Я вернусь до того, как чай будет готов. — Твоя одежда мокрая, — заметил Армин, как будто это было не очевидно. — О, черт. Ты не против если я засуну её в сушилку? — Да, гм… ты можешь… надеть что-нибудь из моего, пока она не высохнет…? — На мне твоя одежда будет казаться как детская, — засмеялся Жан. — Но конечно. Спасибо. — Я оставлю за дверью ванной. — Понял, — сказал Жан, махнув ему рукой. — Я принесу свою, когда закончу. Спасибо, Ар! Когда Жан ушел, Армин просто стоял и смотрел туда, где только что был, чувствуя, как сжимается его сердце. Никто никогда раньше не называл его Ар. Ему это нравилось. Как и сказала Жан, одежда Армина выглядела на нем комично маленькой. Он вернулся вниз, смеясь, одетый в брюки длиной примерно в три четверти и самую большую рубашку Армина, которая была слишком тесной на его плечах. Его волосы были влажными и зачесанными назад. Он выглядел хорошо, но Армин не пялился — он бы себе этого не позволил, даже если бы хотел. Он действительно хотел этого. Вместо этого Армин взял мокрую одежду Жана и положил её в сушилку, чтобы через некоторое время она была готова для него. — Я не могу поверить, какой ты крошечный. — Я не такой маленький, — фыркнул Армин. — Ты просто слишком высокий. — Извини, что ты сказал? Я не смог услышать тебя отсюда. — Очень смешно. Твой чай скоро остынет. — Черт, — сказал Жан, торопясь выпить всю чашку за один раз. — Боже, мне это было нужно. Спасибо. Я уже чувствую себя намного лучше. — Ты пришел только потому, что тебе было холодно? — спросил Армин, ведя Жана в гостиную, где он сидел раньше. — Что? Нет! Я хотел тебя увидеть. Ты что, не хотел, чтобы я был рядом или что-то в этом роде? — Конечно, я хотел! Мне нравится, когда ты приходишь, Жан. — Хорошо. Может быть, я буду делать это все больше и больше, пока ты не устанешь от меня. — Испытай меня, — тихо сказал Армин, чуть-чуть улыбнувшись. — Я сделаю это! — Жан рассмеялся. Они вместе сели на диван. В доме Армину было намного уютнее, когда рядом был Жан. Когда он был один, это было слишком велико, но когда их было двое, это было в самый раз. Может быть, это было просто одиночество, или, может быть, это было просто то, как Жан заставлял Армина чувствовать себя непринужденно. Скорее всего, подумал Армин, и то и другое. — Я… уже просмотрел первый, — сказал он. — Я не знаю, знали ли вы, как он выглядел, когда был моложе, но… — Нет, я этого не знал. Могу я…? Армин передал ему альбом, нервно оглядываясь через плечо Жана, наблюдая, как он медленно перелистывает страницы. Он был намного быстрее Армина, но его глаза быстро пробегали страницы. Армин поймал себя на том, что наблюдает за лицом Жана вместо того, чтобы снова смотреть на фотографии, в поисках любого намека на страдание, но Жан просто грустно улыбался, даже немного посмеивался. — Это так странно, — сказал он. — Это странно для тебя? — Да, — признал Армин. — Действительно странно. Это как… Я узнаю его, но не узнаю. — Он похож на твоего отца? — Вовсе нет. — В этом есть смысл, — сказал Жан. — Хотя я думаю, что ты немного похож на него. У тебя такие же глаза. Армин почувствовал спазм в животе и сразу же сосредоточил свое внимание на альбоме. Жан смотрел ему в глаза? Это что-нибудь значило? Он не мог позволить себе поверить в это. Он снова вел себя нелогично — было иррационально полагать, что Жан вообще интересовался мужчинами, не говоря уже о нем. Он снова возлагал слишком большие надежды. Ему нужно было перестать совершать эту ошибку. — Спасибо, — пробормотал он. После этого он больше ничего не сказал, просто смотрел, как переворачиваются страницы, пока Жан не закончил. — Знаешь, я не думаю, что у моей мамы есть мои детские фотографии, — заметил Жан. — Действительно? — Может быть, когда я был совсем маленьким, но не после того, как ушел мой отец. — О, — сказал Армин. — Мне жаль. — Ничего, — Жан отмахнулся от извинений. — Он был подонком. Я рад, что он ушел. Армин сглотнул. Он так сильно скучал по своим родителям, каждый божий день. Они не были идеальными. Вещи всегда были немного странными, немного странными, немного отдаленными, но они всё ещё были его мамой и папой, и ни у кого не было семьи, которая всё время всё делала правильно. Армин пожалел, что у него не было больше шансов хорошо провести время с ними. Но они ушли и не собирались возвращаться. Он воспринял это реалистично, но это не означало, что это причиняло меньше боли. — У тебя все еще есть твоя мама, — сказал Армин, стряхивая с себя улыбку, желая немного успокоить Жана и себя самого. — Да, — вздохнул Жан. — Это… сложно, но она все еще со мной. — А ты… хочешь поговорить об этом? — Не совсем, если честно, — сказал Жан. — Давай просто посмотрим на это, хорошо? — Хорошо. — Армин взял второй фотоальбом и положил его себе на колени, немного нервничая, заглядывая внутрь. Он украдкой взглянул на Жана и сглотнул. — Мне любопытно, — сказал Жан. — Мистер Арлерт никогда не упоминал, что у него есть жена. Как ты думаешь, здесь есть фотографии твоей бабушки? — Может быть, — сказал Армин, проводя пальцами по корешку альбома. — Это было бы в тот момент его жизни, и этот… показался ему особенным. Внутри была одна белая страница, пустая, за исключением одного слова: «Дэвид», аккуратно написано в центре. Жан и Армин обменялись растерянными взглядами, и Армин, не теряя времени, перелистнул следующую страницу. Мгновенно оба они узнали дедушку Армина, но не того человека, который стоял рядом с ним, обняв его за плечи. Он был выше ростом, с темными волосами, уложенными в короткую африканскую прическу, и широко улыбался в камеру. Армина мгновенно потянуло к нему, и он наклонился ближе, просматривая следующие страницы. На каждой фотографии были они вдвоем, и они всегда улыбались. Иногда они играли на инструментах — Армин услышал, как Жан тихо ахнул, увидев фотографию человека, который, по-видимому, был Дэвидом, играющим на альт-саксофоне рядом с дедушкой Армина на пианино. Было ли неправильно смотреть на это? Это еще больше походило на вторжение в частную жизнь, чем раньше. Армин шпионил за жизнью, частью которой его никогда не приглашали, но в то же время эти фотографии действительно принадлежали ему. Его дед оставил их ему. — Были ли они… — пробормотал Жан, замолкая. — Я не знаю, — быстро ответил Армин. Он не хотел, чтобы Жан это говорил. Он не хотел слышать его мнение о том, что значит быть геем. Он не хотел знать, чтобы эта часть его разума могла продолжать притворяться, что он найдет это нормальным, что он не сочтет его отвратительным. — По-моему, так оно и есть. — Это кажется неправильным, — сказал Армин, закрывая фотоальбом только наполовину. Он видел фотографию, на которой они держались за руки, и не мог продолжать, беспокоясь о том, что подумает его дедушка, если увидит, как он шпионит подобным образом. — Я не могу… Я не могу продолжать. Я чувствую себя виноватым. — Да, — выдохнул Жан. Армин был удивлен, услышав, что он тоже немного не в себе. — Честно? Я тоже так думаю. Было неловко, когда они оба сидели там с фотоальбомом между ними. Армин не знал, что сказать или как подойти к началу другого разговора, когда он чувствовал себя так странно и сожалел. — Эм… — начал он, просто чтобы что-то сказать. — Как насчет урока игры на фортепиано? — быстро спросил Жан, и внутри Армин обрадовался, потому что это был идеальный способ отвлечь их обоих от того, что только что произошло. — Конечно. В крошечной столовой Армин играл то, что практиковал последние несколько дней, в то время как Жан сидел и наблюдал. Он всегда нервничал за этим табуретом для пианино, и, хотя он пытался, Армин не смог воспроизвести ощущение того первого раза, когда музыка так радостно звучала в течение нескольких минут, прежде чем его прервал Жан. То, что кто-то гораздо более талантливый и знающий стоял у него за плечом, заставляло Армина нервничать. Он постоянно беспокоился о том, чтобы не сыграть неправильную ноту или не иметь правильного ритма, и, несмотря на свои надежды, он не мог избавиться от неприятного, виноватого чувства в груди. Это было заложено там, чувство, что он увидел что-то, чего не должен был видеть, как будто он сделал что-то не так. И все же тайна этого дразнила его. Пока Жан подбирал ему правильные аккорды и играл мелодии так, чтобы он мог их слышать, Армин думал о Дэвиде. Если он был тем человеком на фотографии, кем он был для дедушки? Армин был почти уверен, что знает ответ, он просто… не знал, как в это поверить. Возраст, в котором он выглядел на этих фотографиях, должен был соответствовать возрасту, в котором он собирался жениться, и, если его расчеты были верны, это было примерно в то время, когда должен был родиться отец Армина. Он знал от своего отца, что его бабушка умерла, когда Армину едва исполнился год — они уже много раз посещали её могилу в своем городе, но никогда не упоминали о его дедушке. В их доме о нем не было произнесено ни единого слова. Армин хотел бы просто спросить. Но у него никого не было. У него не осталось семьи, и это чувство причиняло ему сокрушительное одиночество, которое он не знал, как исправить. — Ты отвлекаешься, — заявил Жан, наклоняясь вперед, чтобы закрыть крышку пианино. Армин не отрицал этого. — Мне жаль, — тихо сказал он. — Я просто… Я ненавижу чувствовать себя таким растерянным. Я хотел бы просто поговорить с ним. — Ну, ты мог бы. Хотя ты бы не получил ответа. — Что ты имеешь в виду? — Ты хочешь пойти и навестить его могилу? Армин помолчал. Он думал об этом. Он знал, где это, но не был там в гостях. Это нужно было сделать позже, но на самом деле Армин просто испугался. — Хорошо, — сказал он. — Мне бы этого хотелось. Они встали и вышли из этой тесной комнаты. Армин почувствовал, что ему стало немного легче дышать, как только он оказался подальше от Жана. Он занялся тем, что достал одежду из сушилки, и подождал у двери, пока Жан переоденется, радуясь, что дождь прекратился и небо прояснилось. Его слишком большое пальто пригодилось бы, чтобы защитить его от холода, поэтому Армин надел его, даже несмотря на то, что оно поглотило его. Зимний воздух ударил ему в лицо, когда они вышли на улицу. На Жане снова была его сухая одежда, и он выглядел намного более комфортно. — Я оставлю свой велосипед здесь, если ты не против, — сказал Жан. — Ладно. Тебя потом подвезти домой? — Ты уверен? Армин кивнул. — Конечно. — Спасибо. В последнее время так много ездить на велосипеде было утомительно. Некоторое время они шли молча. Жан шел впереди, а Армин следовал за ним, полагая, что он знает самые быстрые маршруты по городу гораздо лучше, чем он. На улице было серо, дороги все еще были влажными от дождя, а улицы были голыми. Люди избегали холода, прятались в магазинах или спешили мимо, все завернутые в перчатки и шарфы. — Здесь идет снег? — спросил Армин, глядя на маленькие голубые пятна, выглядывающие из-за облаков. — Иногда, — сказал Жан. — Не очень много. Не так как у вас на севере. — Там, откуда я родом, не так уж и плохо. Я не очень люблю холод. — Я могу сказать. — Жан ткнул его в бок. — Меня это не беспокоит. — Это не так, как казалось раньше. — Ну, это был предлог, чтобы вернуться домой, не так ли? Армин почувствовал, как его холодные щеки заметно потеплели, когда Жан сказал это, и быстро натянул капюшон, чтобы не видеть, как он покраснел. — Тебе не нужно оправдываться, — пробормотал он. — Что это было? — Я сказал, что ты можешь приходить в любое время. Мы… мы ведь друзья, верно? — Да, — улыбнулся Жан. — Да, мы друзья. После того как они остановились у цветочного магазина, чтобы купить цветы, дорога до кладбища заняла всего пятнадцать минут. Последние опавшие листья хрустели у них под ногами, когда Жан и Армин шли по извилистым тропинкам туда, где покоился его дед. Армин крепко держал свой букет, нервничая, когда следовал за Жаном. Он предвкушал эмоции, которые испытает, прежде чем доберется туда. Заплачет ли он? Это было вполне вероятно. Почувствует ли он хоть какое-то приятие? Этого он не знал. Увидев надгробие, Армин быстро прошел мимо Жана и направился прямо к нему. Жан отстал; Армин был благодарен ему за то, что он дал ему немного пространства. Трава еще не начала расти на земляном холмике, где похоронили его деда. Армин положил цветы рядом со слегка увядшим букетом, похожим на тот, который Жан купил у флориста. Он сел там, где росла трава — холод распространился от земли по телу Армина, но он изо всех сил старался не обращать на это внимания. — «Уильям Арлерт», — гласила надпись на надгробии. — Любящий учитель, музыкант и друг. покойся с миром. 1902 — 1975. Говорить вслух казалось немного глупым, но он заставил себя, даже если знал, что дедушка его не слышит. Он сделал один глубокий вдох и медленно выдохнул, чувствуя его в груди, прежде чем позволить себе просто заговорить. — Мне жаль, — сказал он, удивив самого себя словами, которые он даже не собирался произносить. — Мне жаль, что я не навестил тебя раньше. Мне жаль, что я играю на твоем пианино и роюсь в твоих вещах. Я не имею в виду ничего плохого, я… я чувствую себя виноватым за всё это. Я просто в замешательстве, и мне одиноко. Хотел бы я знать тебя раньше. Хотел бы я знать, почему ты оставил мне свой дом. Жаль, что я не мог поговорить с тобой хотя бы раз. Я делаю это сейчас, но ты меня не слышишь и вообще ничего не говоришь. Армин оглянулся на Жана, который ободряюще кивнул ему, как бы говоря продолжать. — Почему ты никогда не общался со мной? Ты знал, что я существую. Ты, должно быть, знал, когда мама и папа… ты, должно быть, знал, что ты был моей единственной семьей. Так почему же ты не… Глаза Армина наполнились слезами, и он прикусил губу, не в силах продолжать. Он покачал головой и встал, отряхивая грязь с джинсов. — Я закончил. — Уже? Армин просто кивнул и отошел, чтобы Жан мог побыть наедине, пока он говорил. На самом деле, подумал он про себя, было бы гораздо разумнее, если бы его дед оставил дом Жану. Они были близки, и Жан был талантливым музыкантом, которого он сам учил, которого сам выбрал. Жан заслуживал этого больше, чем он. Это не имело смысла, и это тоже казалось несправедливым. Слезы покатились по щекам Армина, и он с досадой смахнул их, не желая плакать, хотя ничего не мог с собой поделать. Он не позволял себе смотреть на Жана, стоящего на коленях на траве, вместо этого пытаясь отвлечься, сосредоточившись на чем-нибудь другом. Его взгляд остановился на могиле рядом с могилой деда, и он почувствовал, как упало его сердце, когда он прочитал слова, выгравированные на камне. В память о Дэвиде Джонсе, 1901 — 1946.