И вновь кухня Инка, в которой находился сам хозяин дома.
Бездушный мёртвенным взглядом пилил окно, из которого была видна лишь бесконечная пустота.
Скелет обдумывал то, что произошло в его последнюю встречу с чернокостным скелетом. То, что он сказал ему.
***
" Инк сражался с Эррором, что было удивительно, ведь в последнее время Разрушитель почти не светился "на публике", оставаясь в своей анти-пустоте, то-ли от того, что боялся остерегался Чернильного, то-ли из-за своих личных побуждений, о которых нам никогда не узнать. Впрочем, это и не важно.
- Эррор, тебе прошлого раза не хватило? Хочешь повторить? - угрожающе спрашивал художник, вновь атакуя Глючного чернилами.
- Д@ п0шё̶L ты̶, р@ду#Nый му̶д@к, - процедил Ошибка, наставляя на белокостого ГБ, параллельно с этим пытаясь захватить нитями, что с переменным успехом, но получилось.
Инк был захвачен синим шёлком и откинут в деревья. Пролетев пару метров, скелет врезался в огромный валун.
Изо рта потекли чернила, а художник отёк с камня на траву.
Спустя пару секунд напротив раненого оказался Эррор, что с неким беспокойством, прикрываемым жёлто-зубой ухмылкой, взглянул на бездушного.
- Ох̶, чт0 ж̶е ты, ×Rа̶Nи̶т̶eLь̶ м̶у̶Lь̶т̶iVё̶р̶$@, с0в$ем̶ ф0р̶Mу п0теря̶L? Х@-×а, чт̶0ж, х0чу̶ ск̶@заtь, чт0 ср@#ать̶$я с т0б̶о̶й ст@Lо че̶рt0вск̶и ск̶у̶чNо, - начал монолог чёрный скелет, поставив на грудную клетку Инка ногу, давя и ещё больше ломая рёбра, что и так повредились после столкновения с валуном, - ты̶ пѐ̶ре$т@л п̶и̶ть кр̶@с̶ки и ст̶ал п0х̶о# на д0×лу̶ю ск@т̶и̶ну, чт̶о то̶Nет в 0зе̶ре и кр̶и̶чи̶т о п0Mо̶щи, в то̶ вреMя как дру̶г̶ие не слы̶ш̶@т эт̶0го, д@ и не х0т̶ят. Ни̶к̶т0 не по̶Nим̶@ет т̶ебя, ве̶р̶н0? Н̶и̶кт̶о не пы̶т̶@Lся т̶ѐ̶бя п0н̶ят̶ь, - угрюмым голосом говорил Дестрой, наблюдая за реакцией художника.
- Да какая тебе разница, как я выгляжу и что со мной происходит. Тебе бы радоваться, что твой злейший враг стал таким беспомощным уязвимым, и теперь тебе никто не будет мешать разрушать тупые мирки, - ответил белокостый, смотря на Глючного, - и вообще, откуда тебе это знать? Не уж то наш великий разрушитель в тихую наблюдал за мной? Хо-хо-хо, могу предположить, что ты неровно дышишь ко мне, м?
- О, мNе то как̶ раз не Vсё р@в̶но на теб̶я, туп̶и̶ца! Д̶ум@е̶шь, что сMе̶рть - это вы×0д? Да Не̶т! Умѐ̶р̶ев, ты пр0ст̶о исч̶е̶знѐ̶шь из эт̶0го ми̶ра! Пер̶е̶ст@неш̶ь с̶у̶ще$т̶вов@ть! Раз̶Vе эт0г̶о ты х0чеш̶ь? Да Не ду̶Mаю. Ты - бе̶з̶душNый бе$п̶омощ̶Nый при̶д̶ур0к, чт̶о пы̶таѐ̶т̶ся убе̶#@ть от пр0б̶леM. И г0в̶ор̶я о то̶м, отк̶у̶да я э̶то зн@ю̶, то д@, я сLе̶жу за т0бо̶й, не сп@$ибо̶ за то̶, что заMѐ̶тиL. Мы̶ оба "де̶ти" пу$т̶оты̶, мы п0хо̶#и и од̶ни̶ из неMн0г̶их, кто о$т̶ави̶л ра$$у̶д0к. Мо#ет̶ и не по̶Lно$т̶ью, но б0л̶ьшу̶ю ег̶о ч@$ть. К0не̶ч̶но, есть̶ и дру̶г̶ие п0р̶о#дения̶, но оNи не ты̶. Ск0л̶ько̶ сто̶Lет̶ий мы ср@#аеMся, $к0ль̶ко р@з бы̶ло пер̶ѐ̶Mири̶е, чт0 ни̶к̶огд@ не бы̶л0 вѐ̶ч̶ныM, ск0ль̶к̶о раз̶ ты пр̶е̶дл@гаL мNе дру̶#бу и ск̶0льк̶о р@з я от̶к̶азы̶Vался? Мы сBя̶з̶аны с т0б̶ой мNо̶г̶оVек̶0вой вр@#д0й. И ка#д̶ый из на$ был "уд0$тои̶н че$т̶и" иMе̶ть до̶Lжн0сти, о к0то̶р̶ых мы д@же не про̶$иLи. Ду̶M@ешь, я пр̶0сто т@к "раз̶р̶уш@ю" ми̶ры? К0нѐ̶ч̶но не̶т, и ты эт̶о уже п0ня̶L, но всё р@Vно д̶е̶Lаешь ви̶д, для др̶у̶гих, чт0 ты в$ё так же з@б0ти̶ш̶ься об их мир̶@х и при̶$ек@ешь мои п0п̶ы̶тки их "уни̶ч̶то#еNия". И все вѐ̶р̶ят в эту л0#ь, но Nе я. Кст̶@ти, 0ч̶еNь бл@г̶ода̶р̶ен тв0е̶й пр̶и̶ч̶уде - г̶оVори̶ть сVо̶и мы̶$ли всLу̶х, - говорил Разрушитель, всё сильнее давя на грудь художника, - а ещ̶ё з@п0м̶ни раз и н@в$е̶гда - если̶ теб̶е в$ё же уд@сть̶с̶я уме̶р̶еть ок0нч@т̶ельNо, я об̶ѐ̶щаю, я пр̶и̶ду за тоб̶0й с эт̶0го сVе̶та и над̶е̶ру те̶б̶е зад! А п0к̶а, я даю тѐ̶бе вр̶е̶мя п0д̶у̶мать над м0и̶ми сло̶VаMи и при̶Vе$ти н@ко̶Nец св0ю ду̶р̶ную б@ш̶ку в п0р̶я̶док, - закончил Ошибка и обхватив шею скелета нитями, сломал позвони, и после короткого вскрика Бездушный расплылся в луже чернил.
- "Ин̶к, пр̶0шу, обр̶@з̶уMся." - думал про себя Дестрой и исчез в портале, в то время как Инк вновь появился в чёрном омуте перед лицом смерти. Ему хотелось много чего сказать Разрушителю, но тот мгновенно присёк все попытки это сделать."
***
Эта ситуация с Ошибкой была довольно... Странная. Почему ему не плевать на художника? Почему он пытался
помочь? Никто, кроме Эррора не знает ответ, на этот вопрос. И та причина" то, что Инк - особенный" казалась не правдаподобной.
Разрушитель ведь всегда ненавидел Чернильного,
разве нет? Он всегда отмахивался от его предложений дружбы, что самому скелеты тоже казались глупыми со временем. Он всегда мешал хранителю выполнять свою работу, иногда присоеденяясь к bad gues и погружая в негатив очередные вселенные, ломая тем самым и так хрупкий баланс. Так почему он так просто
открылся ему?
Но, это лишь одна часть вопросов.
Скелет долго, очень долго думал над словами Глючного. Хотел ли Инк умереть?
Да. Художник понимал, что исчезнет из реальности, но всё равно желал умереть?
Да. Является ли Бездушный - придурком, которой не может решить свои проблемы, поэтому пытаться убежать от них с помощью смерти?
Да. Похож ли хранитель на дохлую скатину, что тонет в озере отчаиния, но никто этого не замечает, а может и не хочет замечать?
Да. Его никто не понимает?
Да. Никто даже не пытался понять его?
Да.
На все эти вопросы, Инк мог ответить положительно, от чего становилось ещё хуже. А ведь и вправду, он просто устал от этого. Он устал от всего. От своего долга, что должен нести всю свою жизнь, от того, что приходиться притворяться нормальным, от того, что он не может решить свои проблемы напротяжении долгих лет. И от того, что он всего лишь беспомощная собака, что посадили на цепь, не давая даже свободно вздохнуть, и которая считает, что смерть - это то, что освободит её. Что смерть - единственный
и верный выход.
- Я правда настолько слаб? Я правда настолько беспомощен, что выбираю столь ужасный путь к свободе? - пробормотал Инк, с ужасом осознав то, что столько лет он хотел лишь одного - умереть. Что он так сильно устал от всего, что хотел
исчезнуть навсегда. Он... Он будто смог глотнуть воздуха, отрезвив дурную голову.
- Ты дꫀйᥴтвитꫀльно вꫀ𝘳ишь Э𝘳𝘳орꪗ? Вꫀришь тꪮꪑу, что стꪮль𝘬о раз тꫀбя обꪑаныꪜал? - проговорили тихий незнакомый голос.
Скелет замолчал, услышав приглушённый голос. Кто это мог быть? Оглянувшись по сторонам, он никого не заметил, но всё же робко ответил.
- Но, он такой же как и я, мы похожи..
- Отк̶у̶да те̶б̶е зна̶ть, чт̶о вы
пох̶о̶жи?
Он те̶б̶е эт̶о ска̶з̶ал? Смехот̶ворно, - промолвили уже другой, всё так же незнакомый голосок.
- Но мы ведь оба порождения пустоты и... - продолжал отвечать Чернильный в пустоту.
- Ну? Чт0 "и"? То, чт0 вы был& р0#дены в 0дн0м ме$те ещё н&чего не зн@чит, - высказали своё мнение третий голос.
- ...
- И во0бще, з@чем ты ве₽ишь т0му, кто п₽ич&нил тебе т@к мн0го б0ли? Он убив@л тебя т@к муч&тельн0, и ты пр0кл&нал его за эту б0ль. А чт0 мы в&дим сейчас? Ты с лёгк0стью п0ве₽ил эт0й Ош&бке. Т@к нельзя, ты д0л#ен сл¥ш@ть л&шь себя.. И
н@с.
- Но... Кто
вы? - спросил Инк.
- Мы - тв̶о̶и иᥴт
иꪀꪀые жꫀл@ния. Мы - тв0и ч¥вс̶тва. Мы - тꪜо̶и м@лен̶ь𝘬ие пꪮꪑощни𝘬и. Мы -
чꪖсть те̶б̶я, - в один голос ответили сущности, начав хихикать.
Художник молчал. Неужели это безумие? Неужели это те самые голоса, о которых вечно говорил Дестрой? Кто знает. Но теперь бездушный знал, что никто кроме
них не даст ему ответов на свои вопросы. Никто кроме
них не поможет ему.
У него появилась капля
надежды, но он не знал, что заплатил за неё
своим рассудком.
