Нерассказанное

Шествовал бой с беллетристикой, обветшало перо в суматохе - реинкарнируют сквозь эпохи романтики да скандалисты. «Мне б назваться известным Поэтом» - шепчет Эго под ухом как Дьявол и ерошит рукой худощавой Гордыню беспечно раздетую. На ней отпечатаны оттиски от хлестких ударов сомнений. Так строчки заводят движение в заезженной лирики отблесках. Так я нахожу в себе силу, томимая тенью неверия - пульсирует нервно артерия при виде веревки с мылом. Заканчивать? Больше не больно?.. Я в злости петлю разрываю. Почему же я так слабовольна?.. Почему же опять возвращаюсь?.. Руки - дрожь, рассудок - кипение, так пишут в канун своей смерти, под собой не чувствуя тверди, так пишут в свободном падении. «Мне б родиться в серебряном веке» - шепчет, шепчет… Меня разрывает: «Не пытайся. Стать. Сверхчеловеком. Прибиваться. К сверхлюдям. В стаи. Играться в самосожжение и себя умерщвлять не пытайся, обнулять свои достижения, якорить безнадежной связью, ногтями сдирать кожу, превращая ее в мясо. Но зваться Поэтом тоже даже и не пытайся». Мыслей звон раздаётся в пустотах, остаётся одна лишь забава - осколки во рту стекловаты, да помнить, как считывать ноты. И крики летят как кометы, ловлю их за хвост, да в полы’мя. Депрессивная песенка спета, и под ней - мое нежное имя.