Знакомство с Пикассо

Проснувшись ближе к обеду, в моей памяти пронеслись события, которые произошли ночью. Посчитав все это дурацким напаленым сном, я села на кровать и недоумевающе улыбнулась. - Ну, дядя, ну ты и падла… - вырвалось у меня вслух. - Ты меня звала? – отозвался Пабло за дверью. Кинув краткий взгляд на разбитый бонг и чашку, я сокрушительно выдохнула. Происходящее ночью не было сном. Пабло Пикассо зашел в комнату и вопросительно уставился на меня. - Я набила у себя на ноге твою картину, и ты… Какого черта ты здесь делаешь? Испанец откашлялся и снисходительно ухмыльнулся. - Это что-то вроде ада для художников, после смерти наши души помещаются в картины, о которых мы думали перед смертью. Я умер с Герникой на губах. Посему тебе похоже нужно будет немного потерпеть моё общество. Я нервно сглотнула. - Да, еще… - продолжил он. – Я видел твои зарисовки. Бездарность. – подытожил Пабло. - Читала твои стихи. Дилетантство. – фыркнула я. - Бездарный художник и поэт-дилетант. Нам есть, о чем поговорить. Прошу к столу. – ответил он и вышел из комнаты на кухню. Я последовала за ним. На столе стояло два стакана. Присев напротив Пабло, я посмотрела на посуду. - Пабло, а зачем нам нужны стаканы? – нерешительно спросила я. - Будем из них пить сангрию. Кстати, где она? Пошарив по кухне, он нашел бутылку в одном из шкафчиков. Разлив сангрию по стаканам, художник вновь сел напротив меня. - Этот город ужасно скучный. Ни тебе корриды, ни борделей. Даже Эйфелевой башни нет. Вот, Матиссу повезло больше, он хоть по Питеру гуляет. Ему всегда, скотине, везло… - ворчал испанец. - Ну, да, Харьков на Малагу не похож. А долго ты будешь… эм… гостить у меня? Я все еще не могла понять, что к чему. Пабло окинул меня пронзительным взглядом. Он опять снисходительно улыбнулся. - Еще не решил. А я тебе уже наскучил? – наиграно обиженно спросил испанец. - Да, нет, просто это все как-то странно. Я отпила со стакана. Сангрия была ужасно приторной. - Странно – это то, что у красивой молодой девушки нет парня. Признайся, ты сумасшедшая? – допытывался художник. - Ну, меня не интересуют мужчины. Я лесбиянка. Вот. Повисла неловкая тишина. - У тебя просто не было Пикассо. – игриво изрек он. - А девушка у тебя есть? Ну или хотя бы Муза. - Муза есть. Пабло расплылся в самодовольной улыбке и подлил себе еще сангрии. - Отлично. Как ее зовут? - А какое это имеет значение? - Колоссальное, ведь мы завтра идем к ней в гости. Так как ты говоришь ее зовут? Я оторопело посмотрела на него. «Твою ж мать, как от тебя отвязаться, нахальная испанская морда?» - пронеслась мысль в моей голове.