Тебе, моя маленькая девочка

***

Я сорвал цветы в ноябре. А они пахнут, как цветочный магазин и твои руки. Они пахнут, как первое сентября. А на вид, как вокзальные суки. Я сорвал хризантемы. На меня орет бабка у подъезда. Я почему то вспомнил тебя. А хотел бы забыть, аж из кожи лез.

***

Меня вот спросили какой я ориентации. А я не знаю. Кроме тебя я никого не люблю. Я могу сказать: он/она красивый/ая, симпатичный/ая, милый/ая, с ним/ней интересно. Но люблю - я именно тебя. И я понял, что не отношу тебя ни к мужскому ни к женскому полу. Я говорю: мальчики, девочки, и ты. И я даже не знаю как я смогу смогу полюбить кого то другого. Каждый в кого я влюбляюсь, либо похож на тебя, либо интерес к этому человеку проходит через день-два.

***

Привет, моя возлюбленная. Вчера было ровно 10 месяцев. Знаешь, а я понял кое-что. В этих письмах я высказался Я не люблю тебя больше так сильно, как раньше, отчасти потому, что тебя больше не существует. Такой девочки больше нет, которую я полюбил. Такая маленькая, податая, неуверенная, с инфантильными взглядами, которая искала недостающей любви во всём. С такими красными кудряшками и фиолетовым септумом. Тебя больше нет. Я уверился в этом 7 июня, тогда я увидел тебя совершенно другой. «А почему ты не выглядишь, так, как на фотографии?» Ты стала фальшивкой. Ты стала одной из тех жалких, гоняющихся за модой девочками. Прости, но ты больше не та, которую я полюбил.