Падшие Ангелы

С людьми ему приходилось драться все реже и реже. Чаще его выставляли против кучи мертвецов да псин. Великий вождь этих безумцев, с которым ему довелось встретиться, говорил, что он, Дэрил, - золотой самородок, самый лучший и, что он настолько хорош, что против него ставить-то уже некого. Дэрил мог месяцами дожидаться боя с человеком, и то такие бои были скучными. Для него. Ставшего настолько диким, что он уже и не помнил причину, по которой дерется. Ему это стало нравиться. С каждым поверженным противником он все больше и больше забывал то, кем он когда-то был. Кто его окружал. Он забывал, что значит быть человеком. Жажда крови, жажда смерти, жажда быть победителем – вот все, что он сейчас. Дикий зверь – без чувств, без эмоций, лишь оголенные инстинкты и одно правило «Убей или будешь убит». Годы, проведенные в «обители падших» - так это место называли тюремщики, возможно, стерли все хорошее, когда-то бывшее в нем. И лишь во сне он видел что-то отдаленно напоминающее прошлое. Тех, кто когда-то был семьей, родных людей и смутный образ человека, который именовался старшим братом, но он был потерян для него еще до наступления своеобразного конца человечества. Он даже не мог вспомнить его имени. Да и зачем? Прошло столько лет, что вряд ли брат жив. А порой странные образы являлись ему и наяву. Человекоподобные существа со знакомыми лицами. Ангелы, что протягивали ему руки, улыбались и звали с собой. Особенно один – со светлыми волосами. Она всегда была рядом, опутывала его своими крыльями и дарила тепло внутри его холодной и черствой души. И Дэрилу казалось, что он знает ее имя, но оно упорно не хотело всплывать в памяти. «Мы ждем тебя», - шептали голоса. «Ты часть семьи», - звали они его. Но Дэрил лишь отворачивался от них, и они уходили ни с чем. Фактически его все устраивало сейчас. Ему было все равно на причины, по которым он тут, на то, почему это случилось. Лишь внутри себя он чувствовал, что все неправильно. Ведь было по-другому и это «по-другому» сломали, разрушили и стерли. И в этом виновны не ожившие мертвые, а еще живые, но уже мертвые внутри люди. Он мечтал о ферме – с ней связанно что-то хорошее. О полях, на которых пасутся лошади и домашний скот. О вкусных обедах, в кругу большого количества людей, таких близких и родных. О детях, вечерами возящимися у камина. И о своем личном ангеле, с такими большими глазами… Глупые мечты, глупые сны и глупые грезы… Дэрил – животное, дикарь, палач для себе подобных. - Ты здесь давно? – подходит кто-то из новеньких, кого недавно нашли и привезли сюда. Дэрилу не интересно. Он молчит и сидя на корточках, созерцает розы Чероки, что росли в саду обители падших. - Эй, я с тобой разговариваю! – дергает его за плечо наглец. Шушуканье безвольных – за десятилетие или даже больше все уже уяснили, что его лучше не трогать, а позволять себе такой разговор и подавно. - Руку убрал! – угрожающий взгляд серо-голубых глаз. - А то что?! – с насмешкой спрашивает новенький. Еще не понимает куда попал и что спесь с него скоро собьют. Дэрил косится в сторону охранников на стенах вокруг обители, они увлечены своим разговором. Усмешка на губах, а рука тянется к ветвям розы. Хруст ее ветки, резкий выпад и вот уже новичок корчится на земле, поднося руку к проколотому левому глазу. - Добро пожаловать к падшим, - переступает через вопящее тело Дэрил. – Но таким как ты место в выгребной яме. Охрана слышит крики раненного, оборачивается и усмехается. Дэрила они не тронут, не накажут – многие из них даже боялись подходить к нему. Особенно новички-тюремщики. И Дэрил интуитивно чувствовал их страх, но не трогал их, хотя мог. Ему просто приятно знать, что он имеет над ними больше власти, чем они над ним. Опасны не они для него, а он для них.