Логорея

Ну хочешь, поговорим об окружении,       Уверена, для меня У тебя найдётся пара, пропахших       Непониманием и сочувствием фраз. Потому что у меня нет дома —       Понятное дело, что это больше о мироощущении Но какая к чёрту разница,       Если при словах О безопасном, любимом и стабильном месте,       В голове ни одного образа за раз, А только чёртово непринятие       И Усталость.       Мне Раньше казалось,       У каждого должен быть дом: И необязательно в плане помещения.       Опасная, конечно, идея, Но человек или увлечение тоже подойдёт.       Только вот жизнь рассмеялась И бросила это утверждение мне в лицо.       А теперь каждый день наперечёт: «Ты где?»,       «Опять Твои карты       И маршруты», «Да я запуталась уже!», —       Как будто я сама знаю, во сколько буду И когда же       Всё это, наконец, закончиться и пройдёт. Говорят, что только ноги — достояние идущего,       А я езжу в метро, На автобусах и электричках       По два раза в день, и хочу сказать, Что единственная здесь гордость       Это не упорство и стойкость, А то, что когда мимо проезжает очередной экспресс,       Ты До сих пор       Не оказываешься на рельсах. В апреле ездить легче: меньше       Бездушия на лицах людей, хотя тебе, Как и им, пропить бы курс витаминов.       Опоздала на минуту И ждать следующий рейс       Полчаса у путей — Всё, чего стоит твоё «продуктивно». Ночую в квартирах,       Которые, запинаясь непонимающе, Называю домом.       Правда, до каждого дома ехать — как до мечты. И я смеюсь над этим       В темени станции совсем Одеревенело, до хрипоты скрипуче:       Под метель и градусов минус двадцать Попробуй сохранить свой милый пыл.       У меня Там, где я раньше жила постоянно,       Был железный под хохлому поднос. Я о нём думала       Перед сном при беспокойстве, Кутаясь в хлопковое одеяло, —       Как видишь, с домом С самого детства как-то не задалось. А теперь стало неактуально:       Я ведь Всегда в пути.       Мне лишь бы приехать, мне лишь бы уйти — Улыбаюсь прохожим и плачу       Под стук колёс о шпалы на поворотах. Дорога воспитывает наглость:       Я сажусь, будто растекаясь по соседним сиденьям. Совсем недружелюбно.       Музыка заглушает угрызения совести, Конечная точка — место,       Где, по ощущениям, давно не ждут. Между мной и каждым километры расстояния,       Я наматываю его Туда и обратно каждый день.       Слово «дом», как кнут, и ты должен знать: Мне ведь на деле спешить некуда —       Я так устала ждать, Только вот здесь       Нет режима «остановись». Но сейчас — это вся       Моя жизнь. Жᥲ᧘ь.

Կᴛ᧐ ᴛ᧐ᴦ᧐ ᥴᥲʍ᧐ᴦ᧐ д᧐ʍᥲ

Нᥱᴛ.

В᧐ ʍнᥱ.