Devilry in flat №13

Ну, может я и заслуживал такого обращения к себе от родителей. Я был не сахаром, и даже не сахарозаменителем, я учился отвратительно, влезал в драки, меня не любил ни один учитель, я не был нужен своим сверстникам, я был отбросом в этой никчёмной школе, и родители ко мне относились примерно на таком же уровне. Но все же можно было бросить мне портфель закрытым. Не знаю, почему я пошел в повара. Я наврал о том, что умею готовить, хотя до меня в этом месте вообще подавали отборное дерьмо, но все же. Я каждый божий день кроме воскресенья иду туда, в это зловонное смешение всех ненавистных мне запахов, иду и готовлю для таких же отбросов общества. Я давно смирился с тем, что у меня не будет нормальной жизни. Что я сдохну раньше, чем все мои одноклассники, что я останусь на самом дне и проведу там всю свою жизнь. Один. Один на ебаном дне. Так и случилось. Но пришел какой-то зеленоволосый мудак и всю малину мне попортил. Я собирался просто отдохнуть все воскресенье, то есть лежать на диване и спать, может просто смотреть в потолок или на стену. А тут завалился ко мне в коридор этот хер с горы, да ещё и потащил меня на диван. Удивительнейшее дело, однако. Возможно, я бы обругал его как последнюю скотину, будь у меня силы, но силы были только на то, чтобы сесть на подоконник и закурить. Этот проснулся ближе к десяти, я по привычке встал ни свет ни заря. Он пришел на кухню, поставил турку, заварил мой кофе. Порылся в холодильнике, ничего не нашел, захлопнул с силой бедную дверцу. В животе у меня по привычке урчит, выработался забавный рефлекс- открываю дверцу холодильника, потом закрываю ее, и обязательно должен заурчать желудок. Неизменно. Зеленоволосый налил кофе в мою чашку, пришел ко мне на подоконник и сел рядом, начал потягивать вяло кофе. Не понимаю, как во время похмелья вообще возможно пить кофе, но этот придурок мог. Удивительный человек. Пока он пил, я отвлекся на его руки, исполосованные вдоль и поперек очевидно острым ножом. По каждой венке старательно поцарапано, каждый капилляр педантично вскрыт чем-то типа булавки, пальцы вообще находятся в ужасном состоянии. В общем, на парне живого места нет. Ноги я его не видел, но, наверно, они тоже такие. На шее у него тоже шрамы. Хотя больше похоже, будто он пытался повеситься, но сделал это настолько неудачно, что веревка просто сняла слой кожи, оставив позвоночник и мышцы нетронутыми. Теперь там была шрамовая полоса. В общем, вид этот тип представлял собой жуткий. Синяки под глазами, проколотое ухо, в котором есть несколько шрамов от, похоже, загноившихся старых проколов, какие-то дешёвые серьги, сделанные под золото. Нос на удивление ровный, не ломанный. Кстати, я не знаю его имени. Все время в мыслях говорю что-то типа наркомана, зеленоволосого, пьяницы или похожих кличек, а настоящего имени не знаю. Даже Эйс его вроде как не упоминал. Человек без имени? Тебя как звать? Боже, во мне сил даже на разговор не осталось, не то, что на лампочку закрутить. Зоро. Реально? Да. Тебя, небось, тоже не очень обычно? Санджи. Ну вот, а сам ещё моему удивляешься. Я устало прикрываю глаза. Не готов к разговорам, не готов. Горло слишком саднит, голова кружится, желудок напряжён постоянно. Все мышцы у меня атрофировались, я вообще еле передвигаюсь, собираю в кучку себя каждое воскресенье. Знаешь, что у тебя в холодильнике мышь повесилась? Устало киваю. Ну смотри, так и до голодной смерти недалеко. Приподнимаю уголки губ в подобии ухмылки. Мммм, голодная смерть. Все, о чем я могу сейчас мечтать. Эй, эй. Ты в обморок то не падай. Просыпаюсь на диване Это что было? Сны мне снятся не чаще чем примерно никогда, так что это было очень, очень странно. Вокруг всё ещё темно. На меня пахнет перегаром. Кое-как двигаюсь, ощущаю на себе чужую руку и ногу. Ну вот, приехали. Только с мужиками я в этой жизни не спал. Оно кряхтит, двигая пальцами своей жилистой, перерезанной шрамами руки. Двигает ногой. В темноте я смотрю на стул с вещами, и как обычно мне кажется, что это не мои вещи, а кто-то просто решил присесть на этот стул. Или вон там в углу кто-то стоит. Уф, как же это достало. Ночные гости, так их называют? Никто так их не называет. Все говорят, что это сонный паралич, когда ты не можешь двинуться и вдохнуть, тебя сковывает какой-то необъяснимый страх и что-то ещё странное с тобой происходит. Все это со мной случается регулярно, и даже такое явление, как панические атаки, меня стороной не обходит. Я могу свалиться в обморок около ближайшей мусорки, когда курю, из-за приступа волнения, вспоминая о своих проблемах. Иногда мне слишком тяжело думать о своей жизни. Что я с ней творю? Ну ничего хуже, чем дала мне судьба, я уже точно не могу сделать.