***
Художник даже не брался считать то время, которое он провёл в идеально-белой Пустоте. Воспоминания медленно ускользали, и, признаться, творец мало что помнил о том, что было до этого бесконечного белого пространства. В этом пространстве не было звуков, не было голосов, не было ничего, кроме него самого и... Периодически появляющегося звука ветра. Инк почти чувствовал, как пронизывающий сквозняк холодит кости, щекочет изнутри рёбра и оставляет невидимые ранки на всём теле. И эти ранки так жгло, пока творец думал о них. Может быть, именно из-за них он предпочитал не думать в принципе? А может, из-за какой-то ассоциации, которые были с этим ветром... Увы, этого монстр сказать не мог. Скелет всё больше переставал двигаться и просто лежал на одном месте, пялясь пустым взглядом в потолок - если таковой вообще имелся, конечно. Казалось, что бесконечность просто уходит высоко-высоко вверх, без границ, без... Без ничего. Там было так же пусто, как и в грудной клетке Инка. Как и в его черепе. Из всего того, что было у Инка, осталось только то, что из него хотел сделать его мир. Пустая оболочка - такая же, как и многие-многие те, кто был там же. Правда, воспоминания эти давно начали стираться и от них не осталось почти ничего, кроме каких-то мутных картинок, до раздражающего часто плывущих перед глазницами. Но Инк не сомневался - он стал именно тем, кем должен был быть. Это было бы крайне иронично осознавать, что, пытаясь сбежать от бедственной, по его мнению, реалии он наткнулся всего лишь на полную её копию, разве что гораздо, гораздо более пустынную, нежели раньше... Да, это было больно. Это было чертовски больно. Но теперь вместо боли только блаженная пустота. В ней не было ничегошеньки - и, самое главное, в ней не было боли. Ни боли, ни расстройства, ни надежды, ни разочарования. Ничего из того, что резало ему душу до того, как скелет решил разорвать этот бесконечный круг беспросветного отчаяния. Инк бы с удовольствием сказал, что ему хорошо. Ему хорошо - но он не осознаёт этого. Он не понимает. Он не хочет. Он не чувствует. И не желает даже пытаться. Ему хорошо в этой пустоте, в этом неизбежном одиночестве. Ему хорошо, пока он не спит.Пустота.
16 декабря 2021 г. в 12:39
Тишина способна свести с ума.
Погрузить в отчаяние с головой. Утопить в бесконечном круговороте страшных мыслей. Сжечь дотла в гневе. Оставить лишь дрожащую оболочку, оберегающую единственный оставшийся огонёк, совмещающий в себе ужас и надежду.
Тишина оставит лишь томительное ожидание.
Это страшно, но...
Пустота может быть куда страшнее.
Она сожрёт изнутри.
Она заберёт себе всё, что у вас есть, в бесплодной попытке заполнить себя.
Она не оставит ничего.
Ничегошеньки.
Кроме себя.
Самое страшное - когда уже не знаешь, случилось это или нет. Думаешь, что привык, но тебя уже нет. Нет и больше никогда не будет.
Но тебе уже глубоко всё равно.