Британские детективы

Я бегу, не разбирая дороги, но болото будто бы отталкивает меня, не хочет принимать. А я хочу погрузиться в него по грудь, по шею, по ноздри. Захлёбываться, инстинктивно выплёвывая грязно-бурую жижу, ждать, когда же она заполнит мои лёгкие. Но тело цепляется за никчемную жизнь. Всегда цепляется. Ноги послушно несут по исхоженной тропе, лёгкие мерно раздуваются, перегоняя воздух. Но я — я хочу умереть и умру. Потому что они убили мою Лору. Лору Лайонс. Да, Берил ревновала. Моя жена Берил. Она знала нашу тайну, знала, кто такая Лора. Я всем говорил, что Берил — моя сестра, но я ведь и вправду не спал с ней очень давно. Избегал её как мог. Мы с Лорой собирались уехать в Южную Америку, на её родину, когда всё закончится. Но этот Холмс застрелил её. Берил выдала нас. И что с того, что он считал, будто убивает собаку? Лора принимала это обличье только по ночам и то не каждую ночь. Мы встретились как раз в Южной Америке. Я ведь энтомолог, исследователь. Много путешествую. Я увидел Лору, заглянул в её сверкающие тёмные глаза… и пропал. Я понятия не имел, кем она была. В кого превращалась по ночам. Но когда узнал, меня это не отвратило. Проклятая кровь? Возможно. Но совершенно неважно. И вот она мертва, убита, а я, Джек Стэплтон, бегу, бегу вглубь болот и вою, как пёс. Будьте вы прокляты, Шерлок Холмс.