игра не по правилам

Он проснулся посреди ночи все на том же матрасе в углу комнаты, рядом не было никого. Сквозь окно на пол падал тусклый, холодный свет луны, кроны деревьев за стеклом стояли ровно, не шевелясь. Тихая ночь. Кирк лежал с открытыми глазами, смотрел куда-то в противоположный угол и не двигался. По телу пробежали мурашки, он подогнул ноги под себя, обхватил их руками. Холодно, одиноко, больно. Очень больно. Укутавшись в одеяло, Кирк нашел в себе силы встать на четвереньки и доползти до своих джинс. В них, в каком-то из карманов лежал маленький пакетик с белым порошком на черный день. Нет, не может найти, нигде нет. Его ли это вообще джинсы? Да плевать. Он опустился на пол, прислонился спиной к стене и посмотрел на свои руки. Дрожащие, костлявые и слабые. Очень слабые. Как и он. Его глаза наполнились слезами, он приподнял голову и капли покатились по щекам. Кудри легли на лицо, практически полностью закрыли его, Кирк резко отбросил их назад и упал на пол. Боль, ужасная боль пронзила его сердце, грудь вздымалась и опускалась от неравномерных, рваных вдохов. Где же все? Почему именно сейчас никого нет рядом? Почему здесь нет Клиффа? А может он зря поверил ему, и все это одна большая насмешка над ним? Вдруг его никто не любит? Так и есть, абсолютно никто. Никому не нужен этот маленький комок, он даже может убить себя, всем будет плевать. Найдут нового гитариста, Кирк обретет покой. Но Клифф... Клифф, Клифф, Клифф... Все, что было между ними теперь кажется туманом фантазий. Это все действительно похоже на насмехаткльство, Кирк не может этого терпеть, но он по настоящему влюбился, он готов простить все. Почему Клифф не произнес ничего в ответ, почему просто сбросил? Может, проблемы с телефоном и Кирк зря себя накручивает? Нет. Он просто его не любит. Никто его не любит. Кирк ударил ладонью по полу, попытался встать, повернулся и увидел в дверях своего отца. Он начал отползать назад, закрывая руками голову. -Нет, нет, нет... -шептал он сквозь слезы и уперся спиной в стену. Все. Отец медленно шел к Кирку, в его руках был ремень, он угрожающе щелкал им и был все ближе. -Нет, ты не можешь меня снова ударить, ты мертв, уйди! -шептал Хемметт младший, царапая ногтями пол. Отец улыбнулся во весь рот и был уже совсем рядом. Кирк зажмурился, попытался убежать, но упал. Сердце колотилось слишком быстро, гитарист дополз до кухни и начал распахивать ящики. -"Так не может больше продолжаться, я должен умереть." -думал он, протягивая дрожащую руку за ножом. Тут его внимание привлек блеск стекла в углу нижней полки, он бросил нож, достал бутылку. Водка. Чуть больше половины. Отец стоял напротив него, все так же мерзко улыбался. Кирк сглотнул, закрыл глаза и выпил все до дна. Должно полегчать, должно. Хемметт швырнул нож в отца, он прошел сквозь него и застрял в гипсокартоне, от него расползлись маленькие трещины. Кирк приподнялся, ударился головой о выдвинутый ящик. Отец засмеялся и сделал шаг к сыну. -Иди нахуй! -он вытащил ящик полностью и бросил его на пол. Ножи, вилки и ложки разлетелись по всей кухне, Кирк встал. Посмотрел на пустую бутылку в своих руках и швырнул ее вслед за ножом. Всюду рысспались осколки, Хеммет поднял один и поднес к своей руке. -Уйди, пропади, или я сделаю это. -он шипел, рука с осколком тряслась, была все ближе к коже. Отец сделал ещё шаг и замахнулся ремнем, Кирк зажмурился, осколок впился в запястье и прошелся до локтя, выступила кровь. Когда Хемметт открыл глаза, отца уже не было. Он посмотрел на свою руку, посмотрел на кровавое стекло. -"Что я, блять, наделал..." *** В Лос-Анджелесе наступило утро, Дейв сидел за столом напротив Хадсона и, под его присмотром, довольно вводил себе в вену шприц. -Где тебе удается его находить? -спросил он, ослабляя ремень и аккуратно высовывая иглу. -Связи, братишка. -тихо шепнул уже пьяный Слэш, хаотично качая головой. На кухню зашел Клифф, склонился над столом и взял в руки шприц. -Это что? Риторический вопрос. Бертон со злостью швырнул шприц обратно и развернулся к холодильнику. На удивление, у этих двоих был полный холодильник еды. Совсем не так, как в квартире Металлики. Клифф достал пиццу, уселся на столешницу. -Бля, там мой кофе... Не разлей... -хрипел Хадсон, поправляя солнечные очки. -"Вряд ли тебе понадобится кофе или вообще что-то в течение этого дня." -подумал Бертон, отставляя кофеварку на плиту. Героин начал действовать и на Мастейна, он как-то неестественно сильно расслабился на стуле, почти обмяк, и даже немного сполз вниз. Голова, скрытая обьемной рыжей копной волос ходила туда-сюда, то и дело чуть ли не ударяясь об угол стола. Сол выглядел не лучше, лицо запрокинуто, пальцы на руках как-то странно выгнуты, словно он пытался поцарапать что-то. Клифф вытащил сигарету, закурил и подошел к телефону, лежащему посреди шприцов и почерневших ложек. Он набрал номер и зажал трубку между плечом и ухом. -"Кирк, как же я хочу к тебе, прости меня за то, что я злился на тебя, когда ты отключился, теперь я увидел куда более устрашающие и мерзкие вещи." Длинные гудки, на том конце трубку так и не взяли. -"Может, уже на студии?" *** Кирк сидел на стуле, уложив голову на стол и игнорировал звонок. Ему было плевать, кто звонит, он просто не хотел никого видеть. *** Бертон доел пиццу, взял из холодильника бутылку пива и пошел к дивану. Он осмотрелся по сторонам, заприметил в углу знакомую гитару. Да, она точно принадлежит Дейву. Клифф осмотрел инструмент, провел рукой по деревянному корпусу и подключил к комбо усилителю. Что же, не бас, но тоже неплохо. Началась долгая импровизация. Вечер. Оторвавшись от инструмента и допив пиво, Клифф посмотрел на часы, попутно подсчитывая, сколько примерно нужно времени ребятам, для того, чтобы они хоть немного отошли. Прошло двенадцать часов, в целом, им должно было стать легче, но с кухни за все это время не доносилось ни единого шороха. Бертон зашел туда, как и предполагалось, Дейв с Солом были абсолютно без сознания. Клифф вздохнул, отнес Хадсона и Мастейна на диван, проверил их пульс и температуру. Живы, температура понижена, но не критично. Клифф снова подошел к телефону, снова прижал трубку к уху. Протяжные гудки, затем послышался голос: -Да, алло? -это Джеймс. -Привет, это Клифф, можешь пожалуйста позвать Кирка? -Его нет дома. -ответил Хетфилд, попутно выкрикивая что-то, предположительно, Ларсу. Клифф нахмурился. -Передай ему, чтобы перезвонил. -Без проблем, когда домой то? -Завтра-послезавтра. Пока. Бертон повесил трубку и сел на стул, подперев голову руками. Ему очень не хватает Кирка, он мечтает поскорее обнять его, поскорее потрогать эти замечательные кудри. *** Кирк шел по улице в одной футболке, дул сильный прохладный ветер, что заставляло его ежиться и обнимать себя руками, но домой он возвращаться не хотел. Хотелось побыть наедине с собой, нет, с Клиффом, нет... Да. Но Кирк все еще не мог простить, все еще не мог забыть. Он сел на лавку и его взгляд устремился буквально никуда, он просто сидел и думал. Холодный ветер уже перестал смущать его, сгушающаяся над городом гроза тоже. Одиноко, очень одиноко, но он сам этого хочет.