Квир-реалии

Глава тридцать седьмая МОЙ ТЕМНЫЙ ПРИНЦ Краткое содержание: Джастин находит нового пациента в «Спрингхерсте». «Спрингхерст». Февраль 2003 года. Брайан Я плохо спал. Здесь чертовски тихо, черт возьми. Кроме того, я привык к приличному оргазму, прежде чем смогу заснуть. Чертово природное снотворное. Моя правая рука — мой лучший друг, но это не мой любимый способ. Ни в коем случае. — Я вам не надоел, Брайан? — Хм? — блядь. Он поймал меня за зевотой. Пиздец. — Нет, док. Извините. — Вы достаточно отдыхаете? — спрашивает он. — Потому что это важно для вашего общего здоровья и благополучного существования. — Спросите меня еще раз после выходных, — отвечаю я, — потому что тогда я буду спать как младенец. Я не шучу. — Итак, — говорит Горовиц, — Джастин приедет в эти выходные. Вы уверены? — Конечно. Какого хрена? В прошлые выходные ему нужно было наверстать упущенное на учебе. Он не сидит без дела в лофте на своей заднице, вы же знаете. Он не только учится в Институте изобразительного искусства полный рабочий день, но и работает над своим собственным проектом. Помните? Его работы будут на выставке в Музее Уорхола в Питтсбурге, которая открывается 8 марта. Он использовал свой компьютер, чтобы делать портреты знакомых людей, одетых как знаменитости. Сделал наши фотографии, а затем «уорхолизировал» их. Вот как это называется и экспонаты тоже. Вы должны это увидеть, док. Они просто фантастические! — Очевидно, вы не единственный, кто так думает, если его работа была принята на выставку. — Он гребаный гений. Что еще я могу сказать? — и я не преувеличиваю. Это всего лишь правда, — в первый раз Джастин открылся, что он гей на художественной выставке в Центре геев и лесбиянок. Центр — полная чушь, док, но я должен был пойти и посмотреть, что он нарисовал. — И? — на лице Горовица появляется намек на улыбку. — Конечно. Среди прочего. Я… и мой член, — смеюсь я, — мать Джастина взбесилась, когда это увидела! Она, должно быть, сразу поняла, что член, который она увидела на рисунке Джастина… гм… довольно хорошо знаком ему! — И это вас взволновало? — спрашивает он. — Конечно, — признаю я, — я не против пугать натуралов. — Даже мать вашего любовника? — Джастин тогда едва ли был моим любовником, — напоминаю я ему. — Нет? — говорит Горовиц. — Тогда кем же он был? — Кем, черт возьми, был тогда Джастин? Трах, который не хотел уходить! Так его называли парни. — Вы уже упоминали об этом раньше, Брайан. Джастин как трах, — Горовиц крутит свою серебряную крестообразную ручку между пальцев. — Это было очень давно, док, — возражаю я, — но каждый парень, с которым я трахаюсь, это трах… или начинался как трах. Даже Джастин. Даже Рон. — Каждый парень, которого вы трахаете. Вы говорите это в настоящем времени, Брайан. Горовиц смотрит в окно своего офиса, не глядя на меня. Я думаю, это один из его глупых приемов. «Взгляд за кадром», как это называют в Голливуде. Это для того, чтобы вы подумали, что на самом деле он не обращает на что-то особого внимания. Затем происходит убийство. — Теоретически, док. Я имею в виду, что сейчас я этого не делаю, но никогда не знаешь наверняка. — Значит, вы можете продолжать трахать других и в будущем? — говорит он. — Когда вы уйдете отсюда? — Не знаю, — пожимаю я плечами, — может быть, может быть, и нет. Когда у меня есть Джастин, это довольно бессмысленно, но если мы разлучены надолго, например, если мне придется выехать на место или какое-то время пробыть в Лос-Анджелесе, я не могу гарантировать, что время от времени не буду кого-то трахать. — Но разве это не часть вашей зависимости, Брайан? Часть того, от чего вы пытаетесь убежать? Заниматься сексом со многими безымянными мужчинами? — До тех пор, пока это не выйдет из-под контроля, и пока я не делаю это для гребаного обезболивания, тогда что в этом плохого? — отвечаю я. — Я не говорил, что сделаю это! Но я был бы лжецом, если бы сказал, что никогда больше этого не сделаю, никогда. Черт, никто не может этого сказать! Не больше, чем я могу сказать, что больше никогда в жизни не буду пить. Или не выкурю косяк время от времени. Вы сами сказали мне, что это нереально, док! Так какого хрена? — Действительно, какого хрена, Брайан? — говорит он, все еще глядя вдаль. На улице солнечно. Снег уже перестал падать, на данный момент. — А как насчет секса здесь? В реабилитационном центре? — Я же вам говорил! Вот почему я с нетерпением жду этих выходных! — ухмыляюсь я ему. — Я чертовски возбужден, и это не ложь! — Нет, Брайан. Я имею в виду, с мужчинами здесь. Или мужчины в городе. — Вы покажете мне горячих парней, док! — фыркаю я. И я стараюсь не думать о докторе Гарри, горячем ботанике. Или Уолкере Талмедже, новое мясо в городе. — Дайте мне на них посмотреть! — Значит, если бы у вас была возможность, вы бы это сделали? Вы бы стали заниматься сексом? Даже если у вас есть обязательства перед партнером? Иисус христос. Горовиц вообще ничего не понимает. Пришло время просветить доброго доктора немного о Философии жизни Брайана, блядь, Кинни. — Мы друг с другом, потому что мы хотим, док, а не потому, что мы должны. Я больше никого не трахал с тех пор… Я останавливаюсь, как будто меня ударили о кирпичную стену. Я знаю, что трахался с некоторыми парнями после своего наркотического побега из Адской Гавани, но я не слишком отчетливо помню те дни. Но я помню тот последний раз с Роном. Это была та самая ночь, когда он покончил с собой. Я помню то время чертовски отчетливо. Это был последний раз, когда я с кем-то трахался, кроме того, Джастин в любом случае считался. В последний раз с кем-то, кто не был просто трахом, и который не был Джастином. И это, блядь, то, о чем я сожалею больше всего за всю свою несчастную жизнь. Но я сажусь и напрягаюсь. Никаких гребаных извинений. Никаких гребаных оправданий. — Если бы я захотел, я бы сделал это, док. ЕСЛИ бы я захотел. — А как насчет вашего партнера, Брайан? Я скрещиваю руки на груди. — Он знает счет. Джастин знает, что для меня секс — это просто… секс. Это не означает ничего большего, чем простая физическая реакция. — Нет, Брайан, — говорит Горовиц. Он поворачивается и пристально смотрит на меня, — я не это имел в виду. Я спрашиваю, как вы бы чувствовали себя, если бы ваш партнер занимался сексом со многими другими. Что, если бы он вел себя так же, как вы в прошлом? Трахал, как вы говорите, многих безымянных мужчин. Еще одна гребаная кирпичная стена. Хлоп! Но этот чуть не вышибает из меня дух. — Но Джастин не делает это! Он пристально смотрит на меня. — И вы говорите, что если бы ваш партнер делал это, вас бы это не беспокоило? — Конечно, нет, — шмыгаю я носом. Дерьмо, — но это не так! Он этого не сделает! — Я слышу перемену в вашем голосе, Брайан, — говорит Горовиц, — значит ли это, что вас это все же будет беспокоить? Похоже, вас беспокоит даже то, что вы думаете об этом. — Пошел ты, док! — взрываюсь я. — Меня бы это не беспокоило! Я был бы лицемером, если бы это было так! Горовиц снова отводит взгляд. Его голос спокоен. Холоден. — Не лгите, Брайан. Лгите себе, но не мне. Я не ваш любовник и не ваш партнер. Я ваш врач. Вы не трахаетесь со мной, Брайан… или не извиняетесь передо мной за то, что делаете это с кем-то другим. Вы здесь для того, чтобы сказать мне правду. Я не твой любовник и не твой партнер. Я уже слышал эти слова раньше. Я говорил их, но я не вспомню, когда. Давным-давно. Но помню, кому я их сказал. Джастину. Гребаные слова! И, ебаный, Горовиц! — Что вы хотите, чтобы я сказал, док? Что я хочу грандиозную свадьбу с Джастином, и мы наденем одинаковые наряды от Веры Вонг, за которой последует белый штакетник, окружающий увитый розами коттедж, где мы вдвоем будем жить в моногамном блаженстве? Потому что это чушь собачья! Это не наша недвижимость! Это не то, что я хочу. И это не то, чего хочет Джастин. Но Горовиц только смотрит на меня. Он ничего не говорит. Он просто смотрит на меня в ответ. — Да пошел ты еще раз, док! Я протираю глаза. Они горят и они устали. — Вы боитесь думать о том, чего на самом деле может хотеть ваш партнер, Брайан? Что это может включать в себя так называемое «дерьмо для натуралов»? Или, может быть, вы боитесь, что ваш партнер сделает то, что вы всегда делали? Трахнет кого-то другого? Или уже спит с кем-то кроме вас? За исключением того, что вы в тайне боитесь, что если Джастин делает это, это действительно может что-то значить. Это может быть достаточно серьезным, чтобы проверить ваши отношения. Или что Джастин может сделать это по другой причине, чем простое физическое освобождение или ваше так называемое обезболивание. Может быть, потому, что он ищет что-то, чего вы не можете ему дать, Брайан. Или что вы отказываетесь дать ему. Мне хочется посмеяться над этим. — Что я не могу дать Джастину, док? Волнение? Его обучение? Мой лофт? Каждая чертова вещь, которой я владею? Мой член? Как насчет лучшего секса, который у него когда-либо будет в жизни? Давайте посмотрим кто еще даст ему это! Но Горовиц даже не улыбается. — А как насчет настоящих обязательств, Брайан? Честность. Верность. Быть рядом, когда вы ему нужны, каждый раз, когда вы ему нужны. Быть там каждый день. Быть там вечно. Зная, что он для вас важнее, чем кто-либо другой. Или что-нибудь другое. В том числе важнее для вас, чем вы сам. — Он это знает! — и вдруг я начинаю кричать. Я не знаю, почему я кричу, но я кричу. — Вы не знаете Джастина, док, так как же вы можете сказать мне, чего он хочет? Это полная чушь собачья! То, что я не даю никаких обещаний и не подписываю их кровью, не значит, что Джастин не знает, что я чувствую. Джастин знает разницу между реальностью и романтическим дерьмом, и я тоже. Он не какой-нибудь пустоголовый твинк, который не понимает, что у него в голове. Так что не возлагайте на меня никакой гребаной вины, Горовиц! Я встаю и расхаживаю по комнате. Этот офис чертовски мал. — Почему вы так расстроены, Брайан? — спрашивает Горовиц. Он такой самодовольный. Такой, блядь, спокойный. — Я задел вас за живое? Почему бы вам не сказать мне чего вы боитесь на самом деле? Я стою там с минуту. Затем я снова сажусь в кресло. — Ничего. И всего, — мне нужна чертова сигарета. И выпить. И многое другое, — я боюсь того, что произойдет, когда Джастин наконец поймет это, — говорю я ему. — Поймет что? — Меня, — шепчу я, — когда он поймет, какая я чертова фальшивка. Когда с него хватит. Когда он… он найдет кого-нибудь получше. Поэтому вам не нужно меня предупреждать, док. Я уже знаю, что это произойдет. Знаю, что он уйдет. Все бросают меня, в конце концов. Я… я просто не хочу, чтобы это произошло сейчас! Горовиц несколько минут молчит. На самом деле это кажется вечностью. Он протягивает мне свою чертову коробку салфеток, но я отталкиваю ее. — Вы уже говорили об этом страхе раньше, Брайан. О том, что ваш партнер бросит вас. Но это вы всегда убегаете. Я пытаюсь превратить все это в шутку, но не могу. — Это для того, чтобы избавить всех остальных от лишних хлопот, док. — И именно поэтому вы никогда не хотели видеть мужчину больше одного раза, не так ли, Брайан? — говорит он. — Вы отталкивали их до того, как они могли бы увидеть правду за вашим идеальным фасадом и поэтому отвергнуть вас? Я думаю о том холодном дне в Нью-Йорке так давно, когда я сбежал из квартиры Рона и вернулся на улицу. А еще я помню еще более холодный декабрьский день, когда я покинул лофт и полетел в Лос-Анджелес, думая, что никогда не вернусь. Всегда убегаю, чтобы не столкнуться лицом к лицу с неизбежным. Так мне не пришлось бы смотреть, как меня бросают. — Убирайтесь из моей головы, док, — умоляю я, — оставьте меня в покое. Пожалуйста? — Нет, Брайан, — возражает он, — вы здесь, чтобы встретиться лицом к лицу со своими страхами, а не прятаться от них. Чтобы понять их, а не чтобы размыть их сексом, наркотиками или алкоголем. Если вы не справитесь с этими чувствами сейчас, то сразу же вернетесь к тому, что вы всегда делали, чтобы подавить их, к управлению болью. «Пошел ты, док!» — говорю я себе. Да. Хрен вам. Я пропускаю его слова мимо ушей. Ничего, кроме проклятых слов. Два дня. Два гребаных дня, и Джастин будет здесь. Два дня, и я смогу похоронить себя в нем. Потому что это то, что мне нужно! Все, что мне нужно. Слава Богу. *** Джастин Всю дорогу до Нью-Йоркской линии шоссе, а затем до «Спрингхерста» я стараюсь не думать. Это все, чем я занимался в последнее время. Не думаю. Я, блядь, ни о чем не хочу думать! Кроме… Я должен сказать Брайану. Я должен. Должен. Должен. Должен. Должен… Я, блядь, не могу. Как я мог вляпаться в такую историю? Как я мог…? Я должен сказать Брайану. Я, блядь, не могу. Но я должен. Я сворачиваю на длинную подъездную дорожку, которая ведет к зданиям, составляющим «Спрингхерст». Это выглядит так красиво. Снег лежит на низких ветвях деревьев, весь белый на черных тенях. Нужно было взять свой блокнот и нарисовать их, пока снег не растаял. Пока все не растаяло. Может быть, я никогда больше сюда не приду. Может быть… Я не знаю, что делать! Может быть… Притормаживаю перед главным зданием, высматривая место для парковки на стоянке для посетителей. Заезжаю на свободное место и нажимаю на тормоз. Мне нужно подумать. Я должен придумать, что делать. Но у меня нет времени. Брайан выскакивает за дверь и подбегает к джипу прежде, чем я успеваю открыть дверцу. В ту секунду, когда я его вижу, я понимаю. Я не могу ему сказать. Не смогу. Никогда. Он распахивает дверь и тащит меня в свои объятия. Он весь во мне. Целует меня в шею. Зарывается лицом в мои волосы. Нюхает меня. Что… что, если он почувствует это? Почувствует его запах? Что, если я воняю так, как чувствую? Но это просто глупо. Здесь нечем пахнуть. Бояться нечего. Я высвобождаюсь из объятий Брайана и беру свою сумку с заднего сиденья, но он тут же выхватывает ее у меня. — Я скучал по тебе в прошлые выходные, — говорит Брайан. Он почти застенчив, как будто действительно скучал по мне, и ему от этого неловко. — И я тоже скучал по тебе, — отвечаю я, когда мы идем к главному зданию. Но я не смотрю ему в глаза. Не могу смотреть ему в глаза. Брайан открывает дверь в вестибюль. Он несет мою сумку и держит меня за холодную руку. Мне следовало надеть перчатки. На улице все еще холодно. Я мерзну. — Итак… ты много сделал? Ты прикрыл свою задницу? — Что? Я поражен его словами. — Я спросил, много ли ты сделал необходимой работы? О проекте Уорхола? Твоя задница прикрыта? — Брайан ухмыляется мне. — О, да, — говорю я, — моя задница хорошо прикрыта. — Это хорошо! — соглашается Брайан. — Я знаю, что твои работы будут лучшими, но я хочу, чтобы другие придурки тоже это знали! — Они хороши, — неопределенно говорю я, — настолько, насколько я могу это сделать. — Тогда они самые лучшие, — говорит Брайан, улыбаясь, — как я и сказал. Я бы не потерпел ничего меньшего! Я слышу музыку, доносящуюся из главной комнаты отдыха. Мелодия звучит так знакомо. Но я не помню, чтобы кто-нибудь в «Спрингхерсте» умел так играть. Или играть такую музыку. Если только это не кто-то новый. — Кто это играет на пианино? — я толкаю Брайана под руку. Он поднимает бровь. — Это тот сюрприз, о котором я не стал бы рассказывать тебе по телефону. Потому что я знаю, что это будет охуенно, Джастин! Я серьезно. Ты будешь просто охуенно поражен! — Что это? — требую я. — Кто это играет? — Ладно, — Брайан ведет меня в комнату отдыха, — я собирался представить тебя за ужином, но сюрприз взорвался к чертям собачьим. Теперь я слышу песню гораздо отчетливее. Это звучит как «Плач в Челси» с компакт-диска Уолкера Талмеджа «Челси Оригинал». И это звучит так… как поет Уолкер Талмедж. Этот пронзительный голос со странным еле заметным акцентом. Но этого не может быть. А потом я вижу его. Или я вижу, как его длинные волосы колышутся над клавиатурой. Они темные, с обесцвеченными светлыми кончиками. И я слышу этот голос. В этом нельзя ошибиться. Уолкер Талмедж поднимает глаза и улыбается. Брайану. Он немедленно прекращает «Плакать в Челси» и начинает играть старую диснеевскую песню «Когда-нибудь мой принц придет». Он строит глазки. Брайану. Дерьмо. — Заткнись на хрен, Уокер! — Брайан смеется. — Все, что пожелает мой Господин и Повелитель! — хихикает тот. Он очень худой и очень бледный. Длинные руки и длинные пальцы, как у инопланетянина, которые нервно бегают по клавиатуре. На нем темно-фиолетовая футболка с блестящей надписью «Королева драмы» спереди. Это похоже на то, что Эмметт надел бы в «Вавилон», и это не совсем обычная мода для реабилитации. Брайан подталкивает меня прямо к пианино. — Уокер, это мой партнер, Джастин. Наконец-то он здесь! — Очаровашка, — говорит Уолкер Талмедж. У него зеленовато-голубые глаза, и они выглядят более чем слегка опустошенными. Он вообще выглядит опустошенным, как будто сильный ветер может сбить его с ног. Если он здесь, в «Спрингхерсте», это означает, что у него, должно быть, какая-то зависимость. Охуенно здорово! — Привет, — я не знаю, что я должен сказать, — я ваш большой поклонник. Это звучит так неубедительно. — Так говорил мне мой Прекрасный Брайан. Уокер не улыбается мне. Совсем нет. Его лицо выглядит пассивным, но его сине-зеленые глаза пристально смотрят на меня. Сверкают, как его фиолетовая футболка. — Ты выглядишь в точности как он описал тебя, дорогой. Настоящий американский мальчик. Супер красавчик! Разве это не было бы хорошим названием для песни, Брайан? «Месть супер-Твинка»? — Нет, — фыркает Брайан, — это ужасное название! Кому захочется слушать песню с таким блядским названием? — Брайан, пожалуйста! Почему я всегда влюбляюсь в таких жестоких и красивых мужчин? — Уокер мелодраматично вздыхает. — Каждый из них — критик. Такова моя печальная Судьба! — Заткнись, Уокер! — Брайан снова смеется. — Этот парень полон дерьма, Джастин. Но он может играть на этом чертовом пианино. Теперь бы только настроить эту штуку. — Я умолял доброго доктора Горовица, пожалуйста, пошлите за музыкальными медиками! Это срочно! Но пока… — Уокер пожимает плечами, — нужно отдавать должное тому, что у тебя есть в наличии. И Уокер облизывает губы, глядя на Брайана. А потом он смотрит на меня. Блядь. Это примерно так же ясно, как кристалл, и, вероятно, поэтому здесь и находится этот придурок. Он похож на наркомана. Брайан трахает его. Итак, я знал, что он с кем-то трахается. Теперь я знаю, с кем. Ничего не изменилось. Ничего. Брайан никогда не изменится. Он не может. Вот кто он такой. Кем он должен быть. Я знаю это, и я всегда это знал. И я тот, кем я должен быть. — Уокер, увидимся за ужином, хорошо? — Брайан обнимает меня за плечи. — Прямо сейчас мы должны… гм… распаковать вещи! — Распаковать? — повторяет Уокер. — Но прежде чем ты уйдешь, я хочу, чтобы ты послушал кое-что, над чем я работал! Всего несколько тактов? Брайан хмыкает. — Я немного тороплюсь, Уокер! Он прижимает свой твердый член к моей заднице. — Один куплет! — настаивает Уокер. — Я написал это для тебя! Пожалуйста, дорогой? И Уолкер Талмедж начинает свою новую песню. Мелодия томная и меланхоличная. И невозможно ошибиться, о ком идет речь. В этом вообще нельзя ошибиться. «Мой Темный принц — Все, что я могу делать Это поклоняться тебе. Ты запираешь себя В золотой башне, Ты смотришь на Луну, Но глаза Луны холодны. Мой Темный Принц — Все, что я могу делать Это просить тебя. Ты посылаешь свою армию, Ты отправляешь свой флот, Ты покоряешь их сердца, Они преклоняют колени у твоих ног. Под звездами И под Луной — Под твоей властью, Под твоей милостью, Я поднимаюсь в твою башню, Я прикасаюсь к твоему лицу. Они предлагают тебе богатство, Они предлагают тебе землю, Если бы я был принцессой Я бы предложил свою руку. Ты предлагаешь мне тьму Где мы будем как одно целое, Мы опустошим океан, Мы похороним Солнце. Мой Темный Принц — Все, что я могу сделать Это отдать себя тебе.» Когда я слушаю эту песню, у меня мурашки бегут вверх и вниз по спине. Уокер смотрит на Брайана, пока играет. И он смотрит на меня. Он ухмыляется мне. Отправляет мне сообщение. Говоря мне, что Брайан принадлежит ему. Что он любит его. И что мне просто придется принять это — или отвалить. Поднимаю глаза, но Брайан не смотрит на Уокера. Он, кажется, почти не слушает его или его песню. Его глаза устремлены на мое лицо. Его глаза. Глаза Брайана. Смотрят на меня. Только на меня. Уолкер Талмедж заканчивает с размашистыми нотами в конце. — Очень мило, — вежливо говорит Брайан. — Звучит прекрасно, — я сжимаю руку Брайана, — пойдем в твою комнату. Сейчас же! Брайан улыбается мне. — Волнуешься, Солнышко? — Брайан, я хочу, чтобы ты был внутри меня! — шепчу я. — Я хочу, чтобы твой член был у меня в заднице! Сейчас же! Брайан обнимает меня. — Извини, Уокер, но долг зовет! Мы можем послушать еще немного позже, хорошо? — Хорошо, — отвечает он, — у меня есть все время в мире, красавчик. У него может быть все время в этом гребаном мире, думаю я, когда мы идем по длинному коридору в комнату Брайана. Но не у меня. Уже нет. Я должен сказать ему. Должен. Должен. Должен… Я не смогу. Никогда.