Хочу стать чудовищем

После обеда, как и обычно, стало хуже. Внутри распирало и жгло. Голова раскалывалась. Рядом давила тревогой Арха. На лоб лёг ледяной компресс, за руку взяли и стали массировать, тянуть энергию. Рука заболела, и я попытался вырвать её. Но Архе стало больно, и её боль отозвалась эхом в моей пылающей голове. Стошнило. Арха вытерла, но мучительный массаж рук продолжила, и из них вырвалось огромное багровое пламя. Я хотел заорать, но дыхание перехватило от боли. А Арха всё продолжала и продолжала, и мука длилась бесконечно. Наконец Арха отпустила, обтёрла полыхающие руки ледяной тряпицей, и измученный я провалился в сон.

***

Кто-то схватил и поставил на ноги. Кто-то очень яркий, нетерпеливый. Я узнал отца и с ужасом приоткрыл глаза. — Пойдём гулять, — распорядился он. — Ты уже должен ходить, а не лежать мешком. Сил не было, руки ещё ныли после массажа, а колени подгибались. Но отец не послушал бы. Он всегда делал, что хотел, и если сталкивался с чьим-то сопротивлением, в нём пробуждался азарт и жажда сломить, переделать, поиздеваться. Так было и с котом, и с Ниром, и со стариком. Я не планировал пополнять ряды жертв и через силу шагнул. Отец перемахнул через подоконник, но я так не мог. Попробовал подтянуться, но рухнул на ковёр. Боль отдалась в голове гулко, затошнило. Пришлось лезть по столу. Забраться, проползти, теперь на подоконник… Голова кружилась, и я сосредоточился, чтобы не упасть снова. Получилось! Залез на подоконник, но не удержался и рухнул в сад. Отец поймал за рубаху, и ворот больно впился в горло. — Совсем никуда не годится. И это мой сын? Бесполезный, как твоя мать. Я ощутил животный ужас и ненависть одновременно. Нельзя плакать. Мальчики так не поступают, а кто поступает, становится девочкой. Нужно быть таким, как отец. Отец бы… Разъярился, наверное. — Я не девчонка, — возмутился я и пнул отца по ноге. — Отпусти, я споткнулся! Я почувствовал, что отец доволен. А еще как меня швырнули в кусты. Ветки хрустнули и оцарапали. Выбрался всклоченный и злой, но на всякий случай плюнул в недружелюбный куст. — Ненавижу! — Так убери. Я пойду по делам, ты слишком долго возился. Отец пошёл прочь, а я стал старательно топтать куст жасмина. Уже даже почти не притворяясь вымещал злость на отца, себя и свой страх. Но на всякий случай кричал погромче — привлекал внимание старика. Ценное для него ведь уничтожу, если не поторопится. Расстроится. А ещё в благодарность за спасение куста он обязан унести в постельку. — Так тебе! Оцарапал! — Эй, чудище, что творишь? — возмутился старик и подбежал, отгоняя. — Ненавижу его, он меня оцарапал! — я топнул ногой. — Это не твой куст. Не ломай его. Я криво ухмыльнулся. «Идиот ты, старик. Если бы я мог не ломать, не стал бы. А если бы правда хотел сломать, не стал бы орать, и так голова болит». — Отнеси меня обратно, — тихо попросил я. — Ты мне куст испортил. На это силы нашёл, значит, и дойти обратно сможешь, — отрезал старик, расправляя ветви. Но у меня не было сил, и я лёг на траву. Она была не такая мягкая, как постель, но старик слишком глуп и упрям, чтобы понять, зачем его на самом деле позвали. Бесполезный. — Я ведь тебя позвал, — с досадой упрекнул его я. — Какой ты неблагодарный. Лицо старика исказилось. — Чудовище! Ни совести, ни уважения! Я не стал спорить, только вздохнул и прикрыл глаза. — Не ори. Голова болит. Я чувствовал, что старик хочет ещё многое рассказать мне о моём поведении. Но его, похоже, ждала работа, и потому он сдержался и ушел в дом. А я остался лежать на траве. На неприятно мокрой, политой Ниром траве.