яблочный штрудель

он держал тазик на коленях, сидя на табуретке напротив включенного телека с «доктором хаузом». – бэля, руст, пасиб, что приютил. мать бы не поняла. – ты че, брат, мои скромные хоромы всегда к твоим услугам, – руст топтался у дверного косяка с двумя кружками чая. – если б я знал, что так все закончится, я б тебя не кинул. – проехали. будем знать. – это тебя кто так? не наш ботан случаем? – спрашивает рустам. в больной мозг не сразу приходит про что он. – чего? какой еще ботан? – да наш, этот, кашоков, староста. его же хата, он там всем заправляет. – его хата? – а чья, не моя же? – в смысле, его хата? прикалываешься? – да чего я прикалываюсь? умник умником, а сам варит эти конфеты. – я вообще потерялся, ты о чем? рустам смотрит на него как на полоумного и протягивает горячий зеленый чай без сахара. дневное солнце поблескивает через жалюзи окна гостиной. воскресенье. – ты что-то совсем вышел из игры, – констатирует. – короче, не знаю чем там у него родители занимаются, возможно чем-то черным, но он еще с нальчика барыжит амфетаминовыми клубными конфетами. типо че-то там подмешивает, смешивает, сам знаешь у него там химия на три класса вперед выучена. вот он их и продает по заоблачной цене. – гонишь? – голова сейчас взорвется. – да нет. мне лично занижает до предела, я ему, мол, нравлюсь. иногда косяками промышляет, короче, ведет свою там наркоимперию. можно даже под заказ сделать, чтоб по разному вставляло. я вообще слышал, что даже афродизиаки в эти свои конфеты мешает. макар процессирует инфу, глядя куда-то в пустой тазик-«на всякий пожарный», на который сложил руки. – пиздишь. – я тоже не верил. – а вы не трахались? – чего? – и руст смотрит искренне ахуевше с вопроса. – да ниче, забудь. он закатывает рукава еле высохшей толстовки и абсолютной случайностью на глаза попадается набор букв с «собачкой» в начале, нарисованных перманентным маркером.

«ЭТО ТЕЛЕГА, НАПИШЕШЬ. ЖДУ ОБЕЩАННЫЙ ШТРУДЕЛЬ. ВОЛК.»