Друг или...?

— Я поеду на такси — сказал парень. — Ладно. Удачного пути — но журналиста лишь проигнорили. Парни разошлись по разным сторонам. *** — Здравствуйте — садясь в машину, сказал Джон. — Доброго времени суток. Куда путь держим? — вполне солидно ответил таксист, посмотря на уставшее лицо парня. Мужчина сразу начал ерзать, как клиент сел в машину. — На улицу *** Последующий путь от аэропорта, парень смотрел в окно и даже ни о чем не думал. Сейчас этого действительно хотелось меньше всего. Писатель смотрел... но казалось будто бы сквозь. — Мы приехали — прервал первым тишину водитель, заворачивая на парковку. Писатель, ничего не ответив, отдал нужную денежную сумму и направился к своей квартире. Зайдя в нее, сразу кинул вещи на пол, даже не разобрав, и направился на кухню. Что, что, а поесть всегда нужно было. После долгой трапезы, парень все же решил разобрать вещи с чемоданов и кинуть их в стирку. *** — Как же я устал — Джон упал на диван и тяжело выдохнул. Вещи все были сложены, лишь пустые чемоданы лежали на полу. Еле поднявшись на локтях, писатель покатил их к своей комнате. — Эти все случаи с Линчем... Надоели... — заговорил сам с собой парень. Он хотел отмахиваться от своих мыслей, но этого не получалось, поэтому настроение сейчас было поганней некуда. — Как же бесить начинает. И тот поцелуй... — Джон остановился посередине комнаты и еле коснулся, подушечками пальцев, своих губ. — Нужно прекратить с ним общение. Это сильно настораживает. — помотав головой в отрицание, писатель поднял чемодан и положил в шкаф, на верхнюю полку. — Что же... Наконец-то закончил. Теперь можно и в шутер пойти! Пацаны небось заждались меня — парень буквально прыгнул к своему креслу у стола с компьютером, и засиял от счастья. Он решил не думать обо всем, и в итоге скрывать поганое настроение даже от самого себя, продолжая говорить сам с собой — Так... Они там что-то в дискорде писали... Нужно посмотреть во сколько матч. — Эта долбанная привычка, то ли от того, что ему не было с кем сейчас поболтать, то ли от того, что на камеру тоже много говорил, теперь разговаривает сам с собой. Зайдя в телефон, Джон увидел, как его друг весело общался с парнями. Они присылали мемчики, что-то бурно обсуждали, и многое другое. Писатель недовольно цокнул, увидев, как Егор "миленько" с ними переписывается, и хотел уже выйти, но почему-то этого не делал. Те друзья вдруг решили спросить, пойдет ли он с ними, в семь вечера, в шутер. Здесь Джону уже действительно стало интересно, парень неосознанно напрягся и ждал ответа. Линч отказался, отмахнувшись тем, что ему нужно делать уборку. Ничего удивительно ожидать и не стоило. Действительно подумал, что он пойдет? Бред. Ребята прислали в чат грустные смайлики и стикеры, и начали звонить всем, кто был в сети. Писатель, в отличии от журналиста, естественно ответил. — Ну что — одновременно злобно и властно говорил Джон — готовы побеждать, зайчики? — Обижаешь — ответил чей-то низкий баритон — погоди, зайчики? — Забей. — усмехнулся писатель — Погнали, мать вашу, чего стоим?! *** Прошло несколько дней. Джон, как и обещал себе, больше не общался с Линчем, что его, кстати говоря, неимоверно радовало. Парень целый день делал свою работу, а именно писал книгу и ел. А вечером рубился в танчики или другие шутеры. В принципе, обычный день, который Джона радовал больше, чем обычно. Ведь не было этих приключений на пятую точку, угроз на свою жизнь, и много другого опасного. Ничего. Просто попиваешь чаек, кофеек, и пишешь книги. Все о чем мечтал писатель в последнее время. И вот, когда вновь, он хотел сесть и сыграть с друзьями в катку... Его перебивает до жути знакомый номер - Егор Линч. — Ц... Снова приключения на жопу чтоли? Блин... — подождав еще немного, и что-то обдумав, он ответил на звонок. — Алло. — Привет, Джон. "— как же давно не слышал его голос... Так, стоять! "— Джон помотал головой и продолжил слушать. — Тут такое дело, я решил приехать к тебе, погостить. Кстати говоря, я уже... — Прости, Линч, я не могу. У меня дела. Пока — Джон повесил трубку первым, грубо ответив другу. Писатель громко выдохнул и подошел к окну, чтобы открыть его на проветривание. Но когда он подошел, то увидел знакомую черную бмв , определенно - это машина была Линча. — Вот придурок — открывая форточку говорил Джон — Нужно сначала позвонить, а после и подъезжать. — подсознательно парень усмехнулся, из уст вырвалось "мило", но писатель резко треснул себя по щеке, отгоняя эти мысли. Вновь направившись к компьютеру и включив его, зашел в шутер. — Я хотел поиграть. Именно! Парни небось заждались меня. *** — Да он издевается надо мной, что ли?! Теперь я уверен, что это задание. Не хочу я ехать с ним! — возмущался Джон на всю планету, казалось бы, держа в руках газету. — И это тому подтверждение. К черту! — звонки прекратились. Писателя больше никто не трогал, отчего тот был безумно рад. Весь день он делал тоже самое, что и в предыдущие дни: еда, работа, еда, игра, чай, работа, купаться и спать. Ну как же, игры тоже входили в этот план. — блин, конечно парочку килограммов набрал за это время, но плевать. Как говорила бабушка, нужно больше питаться и не обращать внимание на вес. А когда все вкусно - то не калорийно. Она плохого не посоветует. "— Лучшие дни — считал Джон — Хочу так каждый день проводить, а то Линч поднадоел." *** День. Джон пишет свою книгу, попивая чаек и смотря на пейзаж за окном. — Не жизнь, а сказка — усмехнулся писатель, но резко сбрезговал, вспомнив на днях испорченный торт, который он съел, под названием "сказка". Ох, как же он сказочно бегал на толчок. Даже почти и не выходил. Джон хотел уже продолжить писать новую мысль, сделав глоток чая, но ему снова названивал этот журналист — Что, опять? Ты уже вернулся что ли!? — посмотря в телефон, Джон закатил глаза — Да помри уже на каком-нибудь задании, или хотя бы на год задержись! Раздражаешь уже. Двадцать пропущенных. Джон не отвечал, а просто игнорировал. Но черт, этот звук уже стал настолько раздражать, что он выключил уведомления и стал отклонять звонки. — Да иди ты к черту, Линч! Отвлекаешь! — весь лохматый, в халатике в морковку и тапочки-зайчики... Самый настоящий разъяренный зайчик. Больше нечего сказать. Джон очередной раз уже отключил звонок — Что? — посмотрев на телефон, и радостно удивившись, он с облегчением выдохнул и продолжил писать — наконец-то, блин. Через пять минут писатель уже отредактировал две страницы и хотел было уже приниматься за третью, как снова поступил звонок, но уже в квартиру, и кто-то со всей силы по ней тарабанил. Джон немного дрогнул, испугавшись. Да что там дрогнул, от резкого стука и звона он на месте подпрыгнул, разлив чай на бумагу со своей писаниной. Он яростно подошел к двери, посмотрев в глазок, хотел уже было наорать на того придурка за дверью, который испортил все его старания напрочь, но резко встал в ступор. В глазке он увидел черноволосого парня с очками на голове, которые, кстати, никогда не носит. Привычное коричневое пальто и брюки. Он явно вернулся с задания. Да и вообще, есть у него другая одежда? Или только эти лохмотья? Похоже он пришел по душу писателя. — Ты серьёзно что ли? — парень на секунду зажмурил недовольно глаза и выдохнул сквозь сжатые зубы. Он продолжил смотреть в глазок. — Джон — тарабанил тот, как будто они были одни в этом здании — Джон, мать твою, я знаю что ты там! — Да ладно... Кому как ни тебе знать об этом...А тебя в полицейский участок не сдадут за проникновение, придурок? — растерянно произнес парень и облокотился спиной об дверь, сползая вниз. Прошло где-то минут десять. Журналист явно не собирался сдаваться, а вот писатель сидел и раздумывал над тем, как начать разговор с приятелем. Ладно, была не была. В итоге он открывает дверь спустя несколько минут. Холод и злость самостоятельно выходят из его уст. Джон не понимает, почему? Из-за чего он так говорит? Хотя ожидаемо, он испортил все его старания. С одной стороны, он вроде и не хотел так общаться, а с другой, он принял тот факт, что общается с ним на отвали и решил:"Что будет, то и будет. Значит суждено этому случится." — Чего тебе, Линч? — процедил холодно писатель, открывая дверь. — Ты мешаешь мне работать! — говорит тот, кто уже больше десяти минут ничего не делал. Простояв еще немного в молчании, до Джона дошло, что он вообще не привел себя в нормальный внешний вид. Обычно он метался по дому, иская опрятную одежду для встречи с Линчем, а сейчас совершенно забыл про это. — "Черт..." — Как же мы давно не виделись... Я успел соскучиться. — пробормотал себе под нос друг. Конечно же, Джон это смог услышать, у него отличный слух. —"Наверное, я тоже по тебе скучал, Линч... " — Что ты там мямлишь?! — писатель мысленно прописал себе десять пощёчин. Зачем он так говорит, вот зачем? — Ты разве не спал? — "Тему переводишь? Ну ладно." — Нет — снова холодно отвечает, да что такое. Насколько бы не пытался утихомирить себя - не получалось от слова совсем — Это все? Я пошел — чем быстрее это закончится, тем лучше. В попыхах он пытается закрыть дверь, но Егор ему мешает. —" Да черт, блин, Линч, ты серьёзно!? " — Стоять! Что так грубо? Не хочешь, там... На чашку чая пригласить? — улыбнулся Линч. Он явно уже держался из последних сил. Ну все, Джон растаял. Он хотел улыбнуться в ответ, но оставлял свой серьёзный вид. — Иди к черту, Линч, надоел уже! Я пошел! — снова попытался, но все без толку. На этот раз журналист его притянул к себе и оттолкнул к стене, зажимая Джона своим телом, немного опустив голову вперед. Писатель растерялся и на щеках выступил румянец, он опустил глаза и смотрел куда-то сквозь. — Что с тобой, Кэрролл? — с серьёзным голосом спрашивал Линч, но нотка волнения все равно слышалась. Джон промолчал. Ведь, если бы он стал говорить, то что-нибудь обязательно непонятно промямлил. Он не хотел, чтобы Линч это слушал. Выдохнув, так, что дыхание почувствовал и Джон, Егор немного приблизил свое лицо к другу, но сразу отстранился, что показалось, действительно, очень странным — Ладно, твоё дело, но впредь отвечай на звонки. — отстранившись от писателя, силуэт друга стал идти к лестнице, и, спускаться вниз. Джон, посмотрев тому вслед, на ватных ногах спустился вниз и присел, зарывшись в волосах. — И как вообще так закрутилось? — отгоняя все мысли, Джон пытался убрать свою мягкость, убрать привязанность к Линчу, и вообще... Убрать его из своей жизни, как и обещал. — Надоел. До жути надоел! — мягко, слишком мягко. Совершенно недостаточно для ненависти. Джон разлохматил свои волосы еще больше. Глаза стали влажными — Прости, Егор... Но так будет нужно. — встав с корточек, писатель отправился в квартиру. Там он упал на свою кровать, разбросав свои руки в разные стороны, и прикрыл глаза, мгновенно заснув. Так он и проспал, до следующего звонка журналиста. Вибрация телефона его разбудила. А если точнее говоря, в 10 утра ему звонил Егор. Джон сразу включил уведомления и ответил на звонок.