Бабочки с ножами вместо крыльев

Я снова облизываю потресканную губу. Проводя языком, я чувствую небольшие отголоски боли, они как совсем маленькие иголочки, которые потихоньку вонзают не только в губы, но и куда-то в области груди. Укус. На языке теперь вкус крови. Ощущение, как красный цвет или цифра семь. Когда я поняла, что кровь больше не идёт, я встала за бальзамом. Мне было понятно, что он конечно же не поможет, но так хотя бы станет чуть легче. Его запах напоминает мне вчерашний день, когда ещё казалось, что всё прекрасно. Я включаю гирлянду, достаю гитару и тетрадочку с аккордами. Мне хочется петь. Это идёт откуда-то изнутри и так жаждет вырваться наружу. И все те звуки моего голоса, они грязно-жёлтым цветом заполняют пространство вокруг меня, вытесняя на время такие тяжёлые мысли, которые никак не хотят покидать голову. Музыка расслабляет и успокаивает. Но только вот руки мои сами начинают играть те милые песенки про любовь и счастливые отношения. За руками голос, и вот снова мысли возвращаются огромной грозовой тучей и начинают проливать свой дождь прямо в душу. В глазах снова слёзы, а в голове только две фразы: «Ну за что… Почему это происходит со мной».