Потерянные записки

То что было сном превращается в явь. Но по ту сторону. Как-то страшно входить в новое утро со вчерашними, уже старыми мыслями. Они сильно врезаются в кожу, оставляя глубокие царапины на мгновенно побледневшем лице. И воздух застывает, где-то под ребрами, скатывается в неразборчивый комок недосказанных желаний и недоделанных дел. Пахнет гарью. Небо заслоняют тучи из пепла и дыма. Мало кто верит, что небо вообще существует. Его просто никто здесь не видел уже много-много веков. Сомневаюсь, что оно исчезло само по-себе. Ничего не исчезает просто так, всегда есть определенные причины. Мертвые не просыпаются от лязга метала, стонов и криков живых, их проклятий и просьб. Они не проснутся даже от жары или холода, потому что они не спят. Невозможно проснутся, если ты не спишь. У них здесь постоянная стройка, как у живых, только без праздников и выходных. Мертвым ни к чему перерывы в работе. Знаешь, в аду есть гостиница "Строитель". Ее они и строят и будут это делать до скончания времен. Как живые на земле сами себе строят Ад, так и мертвые в Аду строят себе частичку земли. Мне иногда кажется, что все мы здесь когда-то бывали, и для всех это место когда-то было домом. Поэтому мы и пытаемся воспроизвести хоть какую-то частичку здешнего там. Но по эту сторону не выходит таких же результатов. Наверное, поэтому абсолютно все здесь мертвы. Даже бывшие ангелы смотрят теперь не так надменно. Я все чаще начинаю видеть тебя. Прошу, не приходи за мной. Не стоит умирать по пустякам. С приветом по ту сторону. Здесь жуткие..

P.S. Аномалии.