выводя строки

думала я — всё тленное и пустое, чем говорить, проще многим ведь показать, и пораженье — логичный исход для боя, вместо оружия если пускать слова, слово — не меч, защититься им невозможно, лучше кулак наготове держать — не речь. и осознание жжëтся под бледной кожей, что же мне делать, если я даже меч, даже клинок, пистолетное дуло или саблю и шпагу держать не могу в руке? сила моя — только строки. они — пустые, строки — не щит, не сумеют меня сберечь, а кроме строк я слагать больше не умею, вот на меня нападут — делать что тогда, жалобно, что ли, сказать «нет, ну пожалейте, я не хочу от чужого упасть меча, я ведь поэт — не боец, фехтовальщик, рыцарь, мне бы писать — а не жизнь каждый день спасать!», это смешно. только смех этот истеричный. мне бы — на поле, пастушка где и роса, где аромат молочая густой, спокойный, где нет ни крови, ни бледных костлявых лиц, ею залитой — ни раненых, ни покойных, где не бежишь от жестокости и убийств, мне, небеса, вы ответье, ну что же делать? да, я рыдаю, ломаюсь. что делать мне? да, я жалею себя и не жду победы, как же писателям выжить-то на войне, слово — не меч. мой завет режет слух и сердце, медленно руку с пером опуская вниз, я заменяю перо теперь пистолетом, пусть неумело держу его — мой эскиз, строки мои (ненаписанной) новой книги так и остались пылиться на чердаке, в старом блокноте теперь не пишу стихи я. в старом блокноте отныне всё о войне. проигрыш всё же — логичный итог сраженья, если не тактика боя в твоей главе — старой привычке верна, поперёк сомнений даже пред смертью я строки ищу в себе, не удержаться, писателя ведь призванье — рифмы слагать, а не слепо махать мечом, пусть и пишу неумело, неидеально, сила моя — не оружие, а блокнот. но на войне пусть сражаться — немаловажно, всё же удел там найдётся иных стихий. я буду биться — уверенно и отважно, тем, что под вечер сажусь и пишу стихи, строки читают солдаты и те, кто вне поля боя, но мои строки важны всё равно для всех. я улыбаюсь. и тихо, уже без боли, всем рассказав про победу и про рассвет, через бумагу наполнив сердца чужие — тем, кто сражается, силой идти вперёд, тем, кто их ждёт — верой в лучшее, чудной силой, ну а моё и так полное до краёв: в жилах бушует стремление и надежда, пусть я не воин, — что сделаешь? не дано, — в строках моих (а порою не в строках — между) сила не меньшая. сила прекрасных слов. песни мои перед боем поют солдаты, и в поднебесия шепчут их строки те, кто с поля боя своих сыновей и братьев верно, надеясь о лучшем, ждут в стылой тьме, даже в разрухе, средь мрака, смертей, сражений, больше не страшно — в конце концов победим. в этом уверена. в этом других уверив. так я под вечер сажусь и пишу стихи.