выводя строки

могущественней всех иных стихий, среди сердец звучит изящной речью — она бурлит. а я пишу стихи, желая жизнь в стихах увековечить, звеном цепи из букв и идей связать между собой обрывки мыслей, однажды отыскав огонь в себе — его искра пленительна и бы́стра; писать судьбу движением руки, слагать миры из строчек и фантазий, ведь мой удел, моя мечта — стихи. напевы песен, рифмы, лёгкость фраз и... и то, что невозможно описать, хоть будь ты даже опытный писатель — то хрупкое, что так легко сломать, и в то же время то, что необъятно, и что звучит под сердцем всякий раз, когда выводишь робко свои строки. моя судьба — тот огненный блеск глаз и сладость, полыхающая в лёгких. однажды я прочесть на небесах смогу и рифмы, и сплетение сюжетов — они скрываются в лучах и облаках, их шепчут мне на ухо шумы ветра; но я пока боюсь осуществить идеи и сюжеты, что под сердцем цветут листами старых пыльных книг, мелодией звучат из нот и терций, и людям из придуманных миров пока придумать не могу черты и лица... но верю я — однажды всё придёт. желанию лишь труд поможет сбыться. я людям расскажу про светлый миг — среди стихов тот будет чист и вечен, останется навек в сердцах людских, ведь словом будет миг увековечен.