Зависимость.

/Артём/ Кажется, что печать на документах скоро сотрется от того, сколько раз их уже полапали. -А рост у тебя какой?-совсем старик, прям лет пятьдесят семь может, к шестидесяти тянет. -Сто семьдесят четыре,-пауза,-может выше. -А прыжок сколько?-тупое докапывание. -Двести двадцать восемь, по-моему где-то так, мы редко проводим эти замеры.-устало падаю на спинку стула. -Так,-кряхтит,-КМС получил в…ага,-перелистывает страницу,-второй КМС…ага,-закрывает книжку,-хорошо, хорошо… -Так, мы сидим уже час, вы берете меня в команду или нет? -А почему решил именно к нам? -Потому что,-выхода нет,-вы довольно опытный тренер, у меня есть уверенность в ваших силах. Ваша команда стоит на пятом месте в топе, я думаю что неплохо впишусь. -Ты у Каменева занимаешься?-с усмешкой. -Да…-на выдохе. -Нет, милый мой, боюсь я должен отказать. У нас, к тому же, перенабор был в сентябре…да и всех высших команд был перенабор, так что ты навряд ли сможешь сменить сейчас тренера.-он встает со стула.-Не теряй время, бегая по чужим командам, сиди смирно и тренируйся для себя. *** Трясу ногой, кусаю губы. Передо мной двое мужчин, один помладше, видимо на побегушках. -Я не думаю что у нас есть места. Перепись с осени, ты и сам знаешь, приходи как… -Ну нет,-измучено,-пожалуйста! Я так устал, я хочу скорее начать тренировки с другой командой, с другим тренером! Они непонимающе моргают, я закидываю голову назад, откидываясь на стул. -Прости,-смотрит в документ,-Артём. Лучше не трать время на это… -Я и сам знаю на что мне тратить время!-нервно собираю свои бумаги.-Спасибо, блять, придурки! Хлопаю дверью кабинета, пихая в файл все свое накопленное. *** Меня уже раздражает эта ситуация. Неужели нет ни одного тренера, который с радостью бы взял меня в команду? Я же хороший игрок! Им всем нравится мой разряд, тренер, опыт. Они отнекиваются, указывая на рост. Но рост ведь совсем не проблема! Мне че, на ходули встать? -У нас в команде все парни выше ста восьмидесяти, самый низкий ровно сто восемьдесят.-мужчина складывает все в файл, эта картина уже мозолит глаза.-Ты не потянешь, будешь как гриб затерянный в лесу. -Я и сейчас в такой команде, я же либеро, зачем мне рост? -Послушай, ты ведь и на других позициях играешь. -Ну я же не центральный блокировщик и не атакующий! -Это плохо,-пауза,-знаешь сколько этих либеро развелось? Самая легкая позиция, особенно для таких коротышек, что пытаются пробиться в большой спорт. Прости, но я знаю минимальное количество тех, кто и впрямь смог. *** Каждый новый человек придумывает отмазку лучше прошлого. Я то короткий, то худой, то медленный, то ноги короткие, то руки. Слишком узко играю, слишком тупая позиция. -Ну, в принципе ты нам подходишь.-мужчина кивает. -Да?-радостно.-То есть, я могу собрать документы и переходить? -Да, с осени официально, а пока…-мнется, перечитывая книжку с разрядами,-ты у Каменева тренируешься? -Да…-блять, это безнадега. -Зачем же тогда уходить? Такой шанс один на миллион. -Вы себя не любите?-устало облокачиваюсь на руку.-Почему мне все отказывают из-за тренера?-потираю глаза. -Потому что все знают его лично, но никто не хочет иметь с ним дело. Он слишком строг на своих учеников, у него свой принцип. Он собирает потенциальных чемпионов, тех которые точно потянут и смогут расти еще выше, затем он тренирует эту кучку так, что они потом просто разрывают. Но ты, я так понимаю, не вошел в основную команду. Тебя выперли? Как давно? -Перед региональными. -Ну да,-усмешка,-он всегда так делает, говорит, мол, отдохни, а затем вернешься…-вздыхает,-некоторые тренера хуже врага, пудрят мозги, а бедняги типа тебя мучаются, бегая поджав хвост по всем недосборным. /Сунеку/ -Ты не думал вернуться? С твоей репутацией тебя бы взяли куда угодно, как раньше бы делал грязную работу, отмывал кучу денег. -Вы не изменились, Тэнгу, но я ехал в эту глушь не за тем чтобы слушать ваши бредни. Мужчина бросает на меня усмехающийся взгляд. -И зачем же ты приехал? -Дзинко умер двадцать девятого апреля, шесть лет как его не стало, я хочу собрать всех когда-то близких людей и вспомнить старика. Тэнгу качает головой и садится в кресло стоящее напротив. -Достойно похвалы, Корио. Дзинко был лучшим в нашей восьмерке. Не удивительно что его ученик вырос таким..-он поджигает сигару,-почитающим. Я приеду к Они. Почтим старину лиса. Думал что с ним будет больше всего проблем, но на удивление и он согласился. Занимательно выходит. /Артём/ Главное сейчас не прекращать стараться. А в этом теперь есть какой-то смысл? Если все отказывают лишь из-за фамилии тренера, вписанной в мою историю черной гелевой ручкой, то кто тогда я? Может быть я настолько плох, что все смотрят на чужую фамилию, а не на мои успехи. Все те с кем мне пришлось встретиться за последнии два дня, наговорили столько гадостей, сколько я не ожидал услышать в ближайшие полгода. Упомянули все мои недостатки, недостатки тренера. Указали на ошибки в построении карьеры, напомнили о том, насколько у меня низкий рост. Все до единого поделились историей своего начинания и то, как справлялись с подобными трудностями. Может я и впрямь тряпка? Стоит заткнуться, закрыть глаза, уши, просто играть не смотря ни на что. В этом и есть смысл спорта? Так и становятся великими людьми? Отбиваю мяч, Серёжа подкидывает, Андрей и Гоша делают обманку, забивает Кирилл. Моя позиция и правда безумно проста, я просто скидываю мяч на связующего, а тот уже распределяет обязанности, молча выбирая атакующего. Наверно, тяжело стоять в центре и раздавать всем мячи, учитывая чужой рост и размах, учитывая расстояние от сетки, высоту прыжка и способности. Отбиваю мяч, Тимофей передает Серёже, тот с дури ебашит в пол, падая на сетку, два свистка. Я ничтожен по сравнению с ними, я слишком слаб для окружающих меня людей. -Серёжа и…-пытается вспомнить мое имя. -Артём. -Серёжа и Артём на скамью. Падаю, раскидывая ноги. Уже не чувствую былого разочарования от этой ситуации, скорее я впал в полное разочарование, копаю яму еще глубже, постоянно размышляя на эту тему. /Сунеку/ "Вы" -Доброе утро, сегодня в Петербурге пасмурно, возможен дождь, возьми на всякий случай зонтик. -Удачного дня, Тема.❤️ Решил написать утром, вчера я напился и вырубился прямиком на диване. Голова, кажется, весит целую тонну, я проснулся совсем недавно, а уже хочу начать подготавливаться ко сну. /Артём/ Тяжело. Все тренировки приобретают какой-то новый вес, наверно из-за того, что я больше не получаю удовольствия от игры. Не чувствую былой радости, вставая на площадку, выходя на силовую. Делаю выпрыгивания с двадцатью килограммами, совсем тошно от этого, мне кажется я выгляжу так, словно говна пожрал. Это уже десятый круг, время двенадцать ровно, это значит что уже конец тренировки…блять, я не хочу чтобы в моей голове зарождались даже мысли, о желании скорее закончить. -Все нормально?-Андрей хмурится.-Ты весь бледный, не заболел? -Не,-тяжело дышу,-все нормально. Он тянет руку к шее, зажимая палец у пульса, смотрит на свои крутые часики, не понимаю как он с ними занимается. -У тебя девяносто восемь,-он смотрит вскинув брови,-иди походи, а то откинешься здесь… -Сколько?-вмешивается Гоша, что грел уши рядышком, делая полуприсед. -Сотка.-за меня отвечает Андрей. -Нихера себе. Медленно иду по площадке, выхожу в коридор, начиная дышать более глубоко. Замечаю Сергея Викторовича, что быстро идет с какими-то папками. -О, Артём, как раз.-пихает мне две из них.-Это папки со всеми протоколами и документами, надо все это перебрать, пошли. -Но я тренировку не закончил.-че бля? Продолжаю идти за ним. -Почему не закончил?-он пропускает меня в кабинет. -Мне плохо стало, вышел подышать. -Не тянешь физически?-усмешка. -Нет, тяну,-кладу папки на стол,-просто вы в меня почему-то не верите. А стоит дать мне шанс, я им воспользуюсь на все сто, двести…тысячу процентов! -Да-да, я верю,-лыбится,-ты мне лучше знаешь на что ответь,-он жестикулирует, как бы сажая меня на стул,-садись, садись.-и сам садится на свой кожаный стул.-Ответь на вопрос,-нервирующая пауза,-почему ты решил сменить команду? В голове ужасно пульсирует, так и он с таким вопрос лишь усиливает это. Я постукиваю всеми пальцами по ноги, чувствую как пот стекает по спине, жарко. -Ты не хочешь тренироваться у меня?-выдыхает с самодовольной ухмылкой, такой, словно раскрыл все тайны моей жизни и теперь может управлять.-Что именно тебе не нравится? То как я составляю тренировки? Как я провожу их и кого ставлю играть? -Так если вам все рассказали, зачем вы меня дергаете? -Дергаю?!-тренерский смех, блять.-Артём, ты уже взрослый человек, тебе уже девятнадцать!-акцент на возраст.-Ты должен относится к подобным вещам серьезнее, чем ты относишься к ним сейчас. Уйти из команды просто,-вздох,-сколько тренеров ты посетил и сколько согласий получил? -Семь тренеров, один согласился взять с осени, узнал что я тренируюсь у вас и отказал мне. Довольный, наполненный какой-то язвой смех. Душит меня. Хочется скорее выйти отсюда. -Ну,-хлопок по столу,-неудивительно. Не решаюсь задать вопрос, и так наслушался всего чего только можно было. От Сергея Викторовича, чье имя я не произносил так часто как за эти два дня, слушать упреки я не намерен. -Всё? -Конечно "всё", Артём.-непонимающе смотрю.-Иди уже, скажи парням чтобы заканчивали. -Давай поговорим?-Гоша говорит это мне на ухо. Я тут же поворачиваюсь к нему. Он узнал про то что я собираюсь уйти из команды? Или он просто заметил неладное? Возможно, он ничего не знает и не заметил, а хочет поговорить о каких-то своих проблемах. -Сейчас?-похуй что я уже согласился, надо уточнить. -Ну, пройдемся. *** На улице пасмурно, мы идем по прямой, Гоша договаривает с Лисой и сбрасывает звонок, убрав телефон, парень обращает на меня внимание. -Ты в последнее время витаешь в облаках, тренировки прогуливаешь, че то случилось? -Нет, все хорошо.-поднимаю на него взгляд. Он мельком обращает внимание, цыкает, отворачивая голову. -Артём, я тебя не первый день знаю. Ты никогда не прогуливал тренировки, тем более семь за неделю. Может что-то случилось, о чем тебе стыдно говорить? Или это из-за Викторовича? -Конечно это из-за Викторовича, из-за кого ещё?-сжимаю и разжимаю руку, в попытках успокоиться.-Я не хотел видеть его, слышать все время "на скамью!" мне тошно от него. -Ты говорил с ним про это? -Да! Но ему совершенно похуй, я как будто пустое место!-поправляю волосы.-Блять…я..-собираюсь сказать, но останавливаюсь. -Что? -Нет, ниче, оговорился. -Да говори уже.-настырно.-Ты мне не доверяешь? -Доверяю.-сердце снова безумно колотится, кажется что я сейчас упаду в обморок.-Я не хочу пасть в твоих глазах. -Чего, бля? Ты должен человека убить, чтобы пасть в моих глазах,-он перекидывает руку через мои плечи,-не неси хуйню, расскажи уже. -Пообещай, что ты не разочаруешься во мне. -Обещаю.-уверенно, но так быстро. На голову приземляется капля, видимо начинается дождь. Не хочется мокнуть, я боюсь заболеть, дабы не пропускать тренировки…наверно поэтому я так редко ухожу на больничный, просто потому что всегда слежу за здоровьем. -Я ухожу из команды,-делаю паузу, но начинаю говорить довольно быстро, боясь реакции,-вернее, я собираюсь уйти, но меня никуда не берут. -Почему?-рука с плеча уходит, как и все дружеское тепло.-Из-за Каменева? -Да. Я не могу тренироваться с ним, с человеком которого я даже не уважаю. -Бля.-он отводит не особо довольный взгляд.-Ты же просто сдаешься не попробовав решить проблему… -Нет, нет, нет,-нервно,-пожалуйста, Гоша! Ты дал обещание, прошу тебя не гнать на меня, блять! -Я давал обещание, но я не знал что ты выдашь!-вскидывает руки.-Ты…тебе вообще ничего не нужно кроме признания тренера. Ты зачем вообще играешь? -Потому что я люблю это. -Так какого хуя ты сортируешь тренеров? Ты сменишь команду, но ты сам не изменишься. Вдруг тебе и там не понравится? Хочешь сказать что Антон Борисович хороший тренер?-усмешка.-Он был хорошим в твоих глазах лишь потому, что ты был его любимчиком. Смотрю на Гошу не зная что и отвечать. Он прав или нет? Если бы он был неправ, я бы точно нашел к чему прикопаться. -Почему ты так реагируешь? Менять команду, не равносильно с уходом из спорта. -Для тебя одно и то же.-грубо.-Ты бросишь спорт и все затеи, как осознаешь что это даже не твой уровень. Куда ты вообще собрался? -Че, блять?-бегаю глазами, кажется что сейчас накатят слезы.-Ты сейчас сказал что это не мой уровень? Хочешь сказать что я… -Ты слабый игрок, Тём, ты не вытянешь без сильной команды, в которую даже и не попадешь. Тебе до мастера спорта работать и работать. Лучше бы делом занялся, а не бегал по всем подряд.-я опускаю взгляд, тяжелые капли долбят по голой шеи.-Есть люди, у которых есть возможности стать профессионалами дела, неважно, физическая или моральная сила, у них просто этого не отнять. А ты, Артём,-на выдохе,-не выше любителя…даже не так, ты фанатик. Занимаешься просто потому что когда-то тебе понравилось перекидывать мяч, потому что не видишь себя без спорта или боишься наконец сказать отцу, что ничего из себя не представляешь. -Мне хочется въебать тебе, чтобы твое лицо, блять, нахуй перекосило.-стискиваю зубы, стараясь не заплакать. -Принимай, не принимай, делай как хочешь. Ты всегда бежишь от этой правды, обвиняя меня в том, что я слишком резок…по-моему, я просто прямолинеен. -Закройся уже, ебанутый. Я сворачиваю в подземке, уходя в метро. Метро. Я последний раз здесь был…не помню, очень давно. Я не умею им пользоваться и совсем не разбираюсь в карте. По щекам текут слезы, в горле огромный ком, который я нервно стараюсь проглотить. Тяжело. /Артём/ Вечер того же дня. Просыпаюсь в шесть вечера. Странное ощущение, словно все тело ватное, а лицо бархатное. Я встаю с кровати, наступая на холодный пол. Быстро подхожу к окну, открывая его на распашку, все еще идет дождь. Я высовываю голову, смотрю вниз. Так много зонтов, все как муравьи, даже темп один. Возвращаюсь в кровать, залезая под мягкое, пышное и такое нежное, как мне сейчас кажется, одеяло. Беру в руки телефон, боясь увидеть сообщения от тренера или Гоши. Вместо этого на экране блокировки лишь два имени: "Сунеку", "сережа". Решаю ответить первому, более важный что ли. "Вы" -привет.. -прости, что не ответил утром… -дождь и правда идет, а я был без зонта -все хорошо, я не промок и не простыл -снова прогуливаю тренировку🥱 -день был совсем неудачный, но мне не хочется об этом говорить -как у тебя там? -ты какого числа приедешь? Отправляю, тяжело выдыхаю и от нежелания что либо делать, зарываюсь под одеяло еще глубже. "сережа" -че не пришел -вторая техническая, ты ждал ее врде не? -бля че то случилось -? "Вы" -все норм А что ему отвечать? Кто знает этого ебанутика, вдруг он тоже начнет плести что попало, мне не хочется жрать говно дважды. /Сунеку/ Достаю телефон прямиком на представление коллекции спонсорам, за меня выступает секретарь, походу он немного не в себе из-за стресса, но все должно пройти гладко. Я волновался за Артёма, он долго мне не отвечал, хотелось завалить его сообщениями, но сдержался. "Вы" -Приеду двадцать третьего рано утром. -У меня все хорошо, съездил по делам пока в Москве. С работой так себе, все ещё не получили доп. спонсорство, ожидаемо, моя репутация даёт о себе знать. /Артём/ Получаю ответ почти сразу. Быстро захожу в месенджер и читаю несколько раз. Что за репутация? Та которая с семнадцати до двадцати трех? Я думал об этом знает узкий круг лиц. "Вы" -я думал поиском спонсоров занимаются секретари -а что с репутацией? Возможно это глупо с моей стороны, зато прямо. /Сунеку/ "Вы" -Я же пропал на несколько лет, такое не могли не заметить, до этого было много слухов что наш бизнес связан с бандитами, а после моего внезапного выхода в свет вместе с Хэби так и вовсе это посчитали истинной. Мама все ещё пытается исправить репутацию, но злые языки страшнее пистолета. -Мистер Нисида, вам неинтересно? Выключаю телефон и поднимаю голову, на меня обращены все взгляды, включая взволнованные глаза секретаря. -Прошу прощения, это было срочно. /Артём/ "Вы" -о…вообще вполне ожидаемо.. -ниче, когда их бизнес или что там у них, прогорит и станет бесполезным, они еще вспомнят вас -потом вы сможете послать их🤗 Нет сил. Выдавливаю из себя все, на что способен сейчас. Легким движением откидываю телефон, выключив заранее. Переворачиваюсь на живот, стараясь скорее заснуть под звуки сильного дождя. /Артём/ *** Вечерняя тренировка прошла быстро. Мы играли легко, гладко и без заминок. Частая похвала тренера порадовала, я получил два довольных кивка в свою сторону. В раздевалке тишина, лишь откашливание и нередкие плевки в раковину, да уж, ну, не привыкать. Облокачиваюсь локтями о колени, закрывая лицо ладонями. Я не выспался, ужасное чувство сонливости с самого утра. Мечтаю поскорее оказаться в кровати, лечь и сразу же заснуть, да так чтобы проспать до обеда. -Погуляем?-рядом подсаживается Серёжа. -Вы гулять не устали?-вмешивается Кирилл.-Я вот лично еле на ногах стою после тренировки. -Ты — не мы. Так что,-подмигивает парню,-отдыхай, пока мы наворачиваем круги по Питеру. -Удачи, атлеты.-добрый смешок. -Ладно, пошли.-зеваю. Встаю со скамьи и наконец напяливаю джинсы, заправляю футболку, накидывая сверху кофту. Хожу в одном и том же, вся одежда, лежащая в шкафу, скоро выйдет из моды и будет лежать в помойке. Пора перебрать шкаф. -Рысин,-голос тренера, он заглядывает в комнату,-подойди в кабинет. -Хорошо.-выдыхаю, начиная делать все быстрее. -Че,-выдает Тимофей,-он все еще липнет со своим "отдохни"? -Да не,-откашливаюсь,-просто, из-за всякой херни меня дергает. Замечаю на себе недовольный взгляд, направляю такой же в сторону Гоши, он цокает и отворачивается. Придурок, блять. Выхожу из раздевалки, оставляя рюкзак там. Не знаю о чем нам предстоит поговорить, но мне кажется о чем-то действительно серьезном. Может ему позвонил еще какой-нибудь дядька, нагнал на меня и рассказал все то, что я сказал в сторону Сергея Викторовича. Надеюсь, мне не придется оправдываться. Залетаю в его кабинет, делаю несколько уверенных шагов, удобно садясь на стуле. Мужчина молчит, я смотрю на него, он смотрит на меня, все еще молчит. Блять, ненавижу эти тренерские выкидоны, мода у них такая? Или это особый тип воспитания? -Так,-мужчина достает что-то из ящика,-мне позвонили еще два тренера, спросив: "почему ваш ученик ходит по собеседованиям?", а мне что им отвечать? То что я плохой тренер? Что я плохо с тобой обращаюсь, не уделяю внимания,-загибает пальцы,-не хвалю, не делаю замечаний, не ставлю в резерв. Что ты там еще им наговорил? Что я для тебя не авторитет.-вскидывает брови, показывая удивление.-Ты первый, серьезно первый, кто пытается сбежать от меня, а не попасть в мою команду. С чего ты взял, что состоишь в резерве? -Потому что вы не взяли меня на регион, даже в запас, даже как на сбор. Вы не смотрите на меня и мои возможности,-вспоминаю все то, что сказал Гоша, даже стыдно говорить о том что я сильный,-вы просто сразу отсекаете меня как вариант игрока. -У меня очень много обязанностей. Тренер ведь должен быть не только тем кто учит. Тренер должен быть жизненным наставником, вторым отцом, авторитетом,-акцент на последнем,-примером!-мужчина тяжело выдыхает, постукивая по столу.-Знаешь, я долго думал, правда, я не знал что делать с тобой. Не буду врать о том, чего не делал. Я не пытаюсь вбиться к кому-то в доверие, вызвать уважение. У тебя оно ко мне есть? -Ну,-мнусь,-конечно, я ведь знаю что вы отличный игрок и все такое,-слова совсем не идут,-но я не понимаю вас как тренера. -Ну да, да,-убавляет тон,-да…я понял тебя.-пауза.-Артём, ты хороший парень, с большими мечтами и огромным стремлением.-он двигает на меня папку.-Найди себе подходящего тренера, команду, свое место…-вздыхает, не поднимая на меня глаз. -Чего..?-я резко поворачиваюсь на него, недоумевающе смотрю.-В смысле? Я ведь не…я ведь…-заикаюсь. -Нет, слушай, я не в силах бороться с подростком, я хочу заняться делом. У меня собраны две прекрасные команды, с людьми что также как и ты стремятся к высотам. Просто, тебе, по всей видимости, придется найти иной путь, чтобы добиться своего. -А…куда я пойду? Меня ведь никуда так и не взяли…-в ушах звенит, параллельно слышу свой же пульс, ладони потеют. -Придется начать сначала, с команд которые только начали серьезный путь. Например, те что сейчас на десятом, одиннадцатом месте. -Вы ведь шутите? -Нет,-легко,-я не трачу время на таких людей как ты, которые делают что вздумается. -Я… -Всё.-строго.-Прошу, забери свои документы и выйди. На тренировки больше не приходи, и попрошу эту тему с парнями из команды не мусолить, не порть им настрой и настроение. Я растеряно бегаю глазами, встаю со стула и почти дрожащей рукой забираю папку. Мужчина берет со стола телефон, вообще никак не обращая на меня свои взгляды. Судорожно глотаю, закрывая дверь кабинета уже с другой стороны. Черная папка в моей руке говорит все за меня. В животе неприятно крутит, хочется блевать, страх наполняет меня. Я дергаю за ручку раздевалки. Наш с ним разговор не был дольше пятнадцати минут, все только-только оделись. -Ну че там?-Серёжа осматривает меня. -Я…-дыхание спирает, тяжело дышу, пытаясь нормализировать состояние.-Меня выгнали из команды. -Чего, блять?-почти все в один голос. Чувствую как щеки краснеют, я опускаю взгляд в пол, плечи дрожат. Я не понимаю что происходит, я даже не зол на него. Просто, просто никогда не ощущал такое чувство потерянности. -Почему?-Андрей хмурится. -Не могу сказать.-прокашливаюсь.-Я больше не приду на тренировки… -Блять, да че с ним такое?!-китаец возмущается. -Да забей,-я отмахиваюсь, все еще немного дрожа,-это не его прихоть. Я просто…сделал то чего не стоило. Накидываю рюкзак, смотрю на Гошу. Парень стоит в небольшом шоке, все в этой комнате стоят в небольшом шоке. -Ладно,-нервно усмехаюсь,-э…я пошел. Никто ничего не говорит, я закрываю за собой дверь. Что только что произошло? Колени ужасно болят, оттого меня косит, еще и душно. Мне ужасно жарко, я хочу скорее домой… -Артём!-Серёжа хватает меня за локоть уже внизу.-Что произошло? Что ты сделал и почему он тебя выгнал?-взволнованно осматривает меня. -Я это,-выхожу из здания, меня обволакивает прохладный ветер,-я плохо себя чувствую. -Может воды?-он достает бутылку из бокового кармана, протягивает мне открытую.-Еще осталось… Я киваю в знак благодарности, выпивая все что есть. Сердце бьется все быстрее, я все сильнее впадаю в осознание, не понимаю своих эмоций. То ли мне хочется выплакаться и говорить о том как я устал, то ли хочется кричать, обвиняя тренера в его хуевости. -Я собирался уйти…-меня прерывает звонок,-бля, щас. Отец. Ничего себе, когда он вообще звонил мне в последний раз? -Алло?-отхожу в сторону. -Привет, сынок,-недовольно,-как дела? Чем занят? -С тренировки иду.-мой голос приобретает некую уверенность, отец сбивает мои прошлые эмоции, наполняя меня предвкушением беды. -Ну как и обычно, с тренировки…-выдох.-Стал уже чемпионом России? -Пап, к чему ты ведешь?-недовольно. -Я просто звоню узнать, чем таким занят мой сын оболтус, раз не посещает университет. Ты когда там, блять, последний раз появлялся?-так грубо, что аж все мысли выбивает. -А…я,-пытаюсь вспомнить,-в январе… -В январе, еб твою мать?! Артём, что значит "в январе"?! Я какого хрена плачу деньги за это?! Так и скажи мне: "я тупорылый, не хочу ничего знать, не хочу работать, не хочу учиться, хочу свесить ножки через отцовскую шею и болтать ими пока папочка любимый не подохнет"! А дальше ты как жить собираешься?! Наверно на деньги которые я оставлю? Хуй тебе, а не наследство! С таким твоим отношением, мне жалко тебе даже денег на еду! Подохнешь от голода, и пусть все знают что сын состоятельного бизнесмена не смог работать и сдох по своей же вине! -Пап…-не выдерживаю, к горлу подступает ком, меня рвёт на части. -Не звони мне больше,-выдох,-и знаешь что еще? Не знаю…-переключается на другую тему,-возможно это моя вина, что я не уделил тебе должного отцовского внимания, раз ты прятался под маминой юбкой. Пора брать себя в руки, Артём,-как-то строго,-со следующего месяца ты съедешь со своей квартиры, найдешь себе работу. С учетом того, что даже если ты попытаешься устроиться ко мне в ресторан, я не возьму тебя без диплома и полного образования, уяснил?-он ожидает ответ, который в итоге не получает.-Мне срать куда ты пойдешь. Хоть кофе вари за тридцать копеек и живи на окраине в однушке, катайся на метро и живи полной жизнью. Надеюсь ты одумаешься и осознаешь свои обязанности. Всё. Он сбрасывает, не давая мне и слова вставить. Я смотрю на экран телефона. Внутри все содрогает, я прерывисто дышу, меня наполняет злость, все сильнее затягивая узел на шее. -Блять!-резко швыряю мобильник об асфальт.-Сука!-топчу его. -Артём…-китаец идет ко мне. -Блять, блять, блять!-отпинываю уже полностью разбитый телефон.-Сука, как я ненавижу эту тварь, блять! Да чтоб он сдох нахуй..!-к концу я начинаю писклявить. -Артём, успокойся! Серёжа крепко хватает меня за плечи, слегка потряхивает, прижимая к себе. Я рыдаю, пряча свое лицо ладонями. Утыкаюсь лбом ему в грудь, он крепко держит меня. Не получается сделать полный вздох, это разочаровывает меня еще больше, я начинаю реветь громче. /Артём/ Слишком непривычно проводить вечер с Серёжей. Я давно не звал никого в гости, даже Гошу и Лису, привык гулять, а не сидеть дома. Я пью чай, он пьет вино, подаренное мне на день рождение тёткой. -Ты лучше себя чувствуешь?-вдруг прерывает тишину. -Ага.-тихо. Сижу закинув голову назад, на глазах холодный компресс, для того чтобы не было лопнувших капилляров и других покраснений. Я так сильно рыдал, что у меня поднялась температура, так что пришлось еще и жаропонижающее искать. -Ты когда телефон себе купишь?-точно, телефон.-Можем сейчас на сайте предзаказ сделать. -Давай.-зеваю.-Принеси ноутбук, он вроде в гостиной… Китаец и правда сильно выручает. Если бы не он, я бы скорее всего так и остался сидеть там, рыдал бы на земле, пока не наступила бы ночь. Сейчас же я не чувствую того, что испытал полтора часа назад. Безусловно я еще не раз переосмыслю и вспомню все произошедшее и сказанное в мою сторону, но прямо сейчас стоит забыться и дать себе отдохнуть. -Какой пароль у тебя?-он ставит ноут на стол, открывая его. -По буквам? -Да, давай. Начинаю диктовать каждую, говоря ассоциации. Серёжа шутит, я посмеиваюсь, становится легче. -Ты какой хочешь? -Самый пиздатый хочу. -У тебя деньги то есть?-усмешка. -Че?-возмущаюсь в шутку и пинаю его по ноге. -Э, блять!-пинается в ответ.-Двенадцатый? -Да, давай.-воодушевленно отвечаю, снимая с глаз компресс. Кидаю его на стол и подсаживаюсь на стул, что ближе к парню.-О, давай серебристый… -Как у всех долбиков?-осуждающе смотрит.-Давай золотой. -Я че цыган?-пытаюсь сдержать смех, но мы смеемся вместе.-Покажи синий. -Да че синий, бля, пидорский…-китаец опускает шутливый взгляд.-Но мне кажется тебе к лицу. -Так, блять!-выкинув смешок, тяну руку, чтобы дать ему подзатыльник, он ее ловит и останавливает.-Я не пидор… -Да, ты гей.-говорит с рофельным английским акцентом. -Серёжа, ебанный рот! -Да ладно, че ты? Я же тоже.-так уверенно и быстро, что я даже не успеваю ответить.-Черный может? -Ты пидор? -Я бисексуал,-пауза,-"bisexual",-опять дурной акцент. /Артём/ Возможно я поступаю глупо, надеясь что за ночь что-то изменилось. Я проснулся сегодня не один, на диване спал младший китаец, о котором я вспомнил лишь на утро. Удивительный человек, отказался от завтрака и кофе, выпил стакан воды, сложил постиранные заранее вещи и сказал что готов. Мы вместе отправились на тренировку. Меня выгнали из команды всего лишь вчера, но у меня уже было ощущение неприятной, неожиданной встречи с тренером. Заходя в здание, поднимаясь на этаж, я лишь крутил в голове одно и тоже, волнуясь, я сжимал отданную им папку. -Здравствуйте.-переступаю порог. -Чего пришел?-недовольно.-Вчерашнего диалога мне вполне хватило. -Я хочу обсудить с вами это.-кладу папку на стол и сажусь напротив.-Послушайте, я был неправ. Я только начинаю действительно серьезный путь, впервые столкнулся с тем, что тренера меняются. Мне вздумалось, что я имею возможность выбирать команду и тренера, но я ошибся,-делаю акцент на этом,-я понял, что мне стоит держаться своего места и продолжать развиваться там, где уже начал. Прошу простить меня за все выходки, всплески эмоций и агрессию в вашу сторону. Я обязательно буду работать над собой и в этом плане. Пожалуйста, возьмите меня обратно.-сжимаю руки, потирая их. -Артём,-устало вздыхает,-твой отец заплатил мне, чтобы я взял тебя в команду. Я в ахуе. Смотрю на мужчину круглыми глазами, он стыдливо опускает взгляд. -Мы с ним давно знакомы, он заранее выпрашивал место для тебя в моей команде. У меня нет к тебе претензий и ненависти, просто я изначально не видел в тебе игрока, ты лишь проплаченный участник нашей сборной. К сожалению, ты сам вынудил меня на эту меру, я не могу работать с тобой, я не хочу работать с тобой. Не задавай мне лишних вопросов,-поднимает глаза,-прости, что мне пришлось врать. Поговори со своим отцом. Это всё. Я сижу пару секунд, не вдупляя. Забираю папку, аккуратно выхожу из кабинета, как и в прошлый раз не прощаясь. Тяжело. В груди щемит, я не понимаю, я совсем ничего не понимаю. Слишком много беру на себя. Ставлю себя намного выше других, думаю, словно все зависит лишь от меня. Это не так? Не так…но я всё еще надеюсь, что значу для них что-то. Я прилип, приелся, уже не такой вкусный. С каждым днем я становлюсь все хуже, меня остается все меньше, моих сил и возможностей, моих способностей и того, из-за чего меня все вокруг и любили…такими темпами, меня совсем не останется. Кто истратил все мои силы, погубил, оставив так гнусно растворятся внутри себя? Убивать самого себя! Просто переложил всю вину на мой же горб, просто внушил мне…что я сам отобрал у себя возможности. Стал никем, а кому нужен этот "никто"? "Никто" никем никогда не станет. Куда бы я сейчас не пошел, на что бы я не согласился…не гожусь даже для входного ковра или щетки для обуви. У меня лишь красивая обертка. Все эти медали, дипломы, кубки команды, все выполненные разряды и красивые фамилии тренеров в моей анкете…без улыбки и не взглянешь. А внутри? Что осталось от того, о ком пишут в этих бумажках? Или…они уже фальшивы? Кто я и что значу? Чего я стою? Кто возьмет такого как я? Да ни один нормальный тренер не заменит своего игрока, на уже истертую деталь! Я хорошо смотрелся в строю, когда сам был в строе. Был ловким и быстрым, легко принимал и также легко пасовал. Мне не приходилось тратить силы на то, чтобы следить за игрой или игроками, я слепо ориентировался, просто чувствуя всю площадку. Это конец. Пришел конец моего звездного пути, конец мечтам, что так и не сбылись. Страшная смерть сильного человека внутри меня, который шел до конца, преодолевал все трудности последнии десять лет. Пробивал лбом стены, открывая вид на желанное будущее. По щекам катятся слёзы, я вынужден глотать их, какими бы солеными они не были. Прикрывая рот рукой, я лишь надеюсь, что мои, наполненные страхом и беспомощностью, всхлипы, никто не услышит. В ушах пульсирует, сердце не бьется, а судорожно дрожит, как и все мое тело, которое медленно скатывается по стене. Я прижимаю все свои документы к груди, надеясь уберечь. Это последнее что осталось от меня, единственное что напоминает о настоящем. /Сунеку/ Артём мне не отвечает. С ним что-то случилось? Возможно он рано лёг спать. Нет, он вечером всегда отвечает. Нужно ещё подождать, хотя бы ещё немного. Не могу реагировать на такое спокойно, я параноик и эгоист. Почему он просто не может ответить мне? Отправить хотя бы словечко, я согласен на точку! Стоит позвонить, давно не слышал его юный, нежный голос. Надежда греет душу. -"Абонент вне зоны действия сети" -Чего?! Я звоню ещё раз, все те же жестяные слова. Меня поражает страх, вонзается иглами под кожу, поражает тело. "Вы" -Артём ты в порядке? -С тобой ничего не случилось? -Почему ты не отвечаешь?? -Я волнуюсь. После каждого сообщения я снова набираю парню, ничего нового. Злюсь и кидаю телефон на диван. -Что случилось? Хэби оглядывает меня с ног до головы, после настороженно подходит ближе. -Артём вне зоны действия сети! Он не отвечает на сообщения! Мы сейчас же едем в Петербург, собирайся!-меня трясёт, поток плачевных мыслей не даёт сосредоточиться на одном. -Сунеку, успокойся. Возможно у него сел телефон, а сам где-нибудь гуляет с друзьями. -У меня плохое предчувствие, вчера у него был неудачный день, сегодня не отвечает! А дальше что?.. Я приеду, а он… Новая волна эмоций, отчаянье, ноги совсем не держат. Хэби сажает меня на диван, накрываю голову руками. -У тебя стресс, с ним ничего не случилось. Мы не можем сейчас уехать. -Блять... Сука. Почему история повторяется, я снова не рядом. Я снова не рядом! Ничтожество! Я ничтожный, я ужасный! "Вы" -Ответь. -Ответь. -Ответь. -Ответь -Ответь -Тёмочка -Пожалуйста ответь -Умоляю тебя -Ответь -Я не выдержу этого -мне плохо. -Сунеку, прекрати. Жив твой пацан! Жив! Он не тот кто сдаться, по нему видно. Хэби садится передо мной на корточки. Я продолжаю пилить взглядом мой односторонний диалог, внутри ломаются кости. /Артём/ *** Ну и хуета эти ваши айфоны. Я будто помню свой пароль от учетной записи, блять! Спустя час я наконец все настраиваю, прохожу какое-то недообучение, агрессивно отвечая сири, а затем и вовсе отключая ее. Спустя еще какое-то время, скачав все приложения, я решаю заняться серьезным делом — вставить флешку. Пока ехал домой вспомнил про Сунеку, которому совсем ничего не сказал. Не думаю что у меня получилось бы, я ведь даже не знаю его социальные сети, почему мы до сих пор переписываемся в месенджере? Ввожу его номер с той визитки, хорошо что я не выбросил ее. "Вы" -ой -прости что не писал и все такое -я разбил телефон, забыл достать флешку, поэтому ездил сегодня покупать и оформлять все… -ты там как? /Сунеку/ Это были самые ужасные дни, полные огорчения вперемешку с отчаянием — убийственный коктейль, способен осадить даже меня. Не хочется ни есть, ни спать, ни дышать. Усмиряю свой страх алкоголем, скинул всю работу на секретаря, мне даже не жаль, я не могу подняться с дивана, что уж там о заботе над другими. Сообщение, неизвестный номер, лениво захожу в мессенджер, перечитываю присланное несколько раз. Меня охватывает счастье. Живой! Пишет! Осаживает злоба, всепоглощающая. Почему он так поступил со мной? Ему плевать! "Вы" -Никогда так больше не делай. Выключаю телефон, по телу мелкая дрожь, как же я счастлив что он живой, и как же я, блять, зол на то что он так поступил со мной. /Артём/ И всё? И это всё что он ответит? Его не интересует то, почему я разбил телефон и пропал? А если бы я был мертв, он бы также ответил? "Вы" -хорошо Блять, раздражает. Переворачиваюсь на бок, накрывая себя одеялом. Я просто надеюсь что дни до его приезда пролетят быстрее, чем вся эта ужасная неделя. "Вы" -я скучаю -мы ведь встретимся в тот же день, когда ты и приедешь? /Сунеку/ "Вы" -Не знаю. Все на что хватает моих сил — односложные ответы. Меня распирает от желание узнать все в мельчайших подробностях, но обида за эти дни больше, причём намного. Нет, слишком по-детски, у него были причины пропасть. Я должен мыслить разумно, но как мне это делать с головой, затуманенной от чувств? Добавляю новый телефон Артёма в контакты. Удалить прошлую переписку не могу себе позволить. Пусть останется напоминанием о том, что не все так радужно.