Между нами не говоря...

КУРОО

Я просыпаюсь первым и, как какой-нибудь маньяк, смотрю на Кенму, пока он спит. Но разве так уж это странно — смотреть на своего лучшего друга? Так уж это странно — любить его? Даже во сне он выглядит зажатым и ершистым — скукожился весь, хмурится чему-то. Я протягиваю руку и, тихо-тихо сглатывая, касаюсь одним пальцем пряди его волос на подушке. Они соломенные на ощупь, сухие и жёсткие, потому что я облажался с осветлителем в тот самый первый раз, когда красил его. Сердце грохочет в груди, будто пытается наверстать что-то. Доказать что-то. Будто крови в моём теле не хватает, будто я истёк ею, иссяк. Смотрю на его губы. Может, когда-нибудь мне хватит смелости его поцеловать. Когда-нибудь… На секунду я ловлю себя на мысли, что не хочу, чтобы он просыпался. Чтобы это заканчивалось. Словно, пока он спит, я могу нафантазировать, что угодно, и это будет правдой. Это будет правдой, пока он не откроет глаза. Если бы я не будил его по утрам, он бы спал до обеда и опаздывал в школу. Но я всегда бужу его. Всегда бужу его.