Стена

Я как обычно проснулся от звука открывающейся форточки. Будильники для слабаков, да. Я забрал тарелку и поставил её на пол. Аппетита не было, он пропал вчера вечером, когда он приволок сюда чужого человека. Кстати о человеке. Ночью он сидел тихо, да и сейчас молчал. - Доброе утро. - я придвинулся к стене, - как спалось? Он не отвечает, но я знаю, он слышит, этот человек. Надо было говорить ему что-то. Я прекрасно знал, что это за чувство — когда тебя запирают в темной комнате в полном одиночестве. Я понимал, что сейчас для него как никогда важно слышать человеческий голос. Слышать, что он не один, что он не в царстве мертвых, что тут есть я, и я жив. - Он уже принес тебе еду? - я бросил взгляд на стоявшую на полу тарелку. Он всегда приносил тосты, а в день моего рождения, или в новый год он приносил кусок торта. Я не знал, когда у меня день рождения, но я любил этот шоколадный торт, который он мне приносил. Только за это я любил свой день рождения и новый год. - Мне 17, а тебе? - человек за стеной не издавал ни звука. Бойкот мне объявил, что ли? Я уже потерял всякую надежду получить ответ и отошел от стены, как вдруг услышал тихий голос. - Я Фрэнк. - донеслось из-за стены. - Что? - я прижался ухом к стене. - Вчера ты спросил, кто я. Я Фрэнк. - Джерард, - устало сказал я. Я услышал, как Фрэнк отошел от стены. Видимо, он не настроен говорить, но он ответил мне, он отреагировал на меня. Это моя маленькая победа. Я съел уже холодные тосты и поставил тарелку на полочку. Её тут же забрал он. Он был тут все время? Интересно, он слышал наш разговор? Я улегся на кровать. Мне снова стало невыносимо скучно. Настолько скучно, что я взял с тумбочки ту книгу, которую он дал мне несколько дней назад. Да-да, ту саму сопливую девчачью историю о любви. Мне было трудно понимать эту книгу, ведь я никогда не любил. Сами посудите, кого мне любить? Его? Я его не люблю, я просто существую рядом с ним, существую по его воле, существую по его вине, но я не люблю его. В моей жизни никогда не было человека, которого я мог бы полюбить. Мама умерла, папа сумасшедший... Но теперь появился он. Там, за стеной, появился настоящий человек, такой же как я. Живой человек. Фрэнк. Я посмотрел на стену, которая соединяла наши с Фрэнком комнаты. Этот мальчик может стать моей первой и последней надеждой. - Фрэнк? - я постучал в стену кулаком. Достаточно сильно, чтобы он услышал, и достаточно тихо, чтобы он не испугался. - Да? - Как ты выглядишь? - у меня в руках уже были блокнот и цветные карандаши. Я хотел придумать его. Придумать его лицо для себя. - У меня черные волосы, длинная челка. Проколота губа. У меня орехового цвета глаза, я тощий и низкий. Я удивился тому, как быстро он мне открылся. Видимо, парнишка привык к тому, что у него было много друзей и он не испытывал дефицита общения. Я быстро нарисовал какой-то набросок и пожелав Фрэнку спокойной ночи лег на кровать. Я закрыл лицо руками и вздохнул. Я не знал, как и почему этот парень оказался здесь, но я знал, что нельзя упускать этот шанс. Если не Фрэнк, то кто? Я сомневаюсь, что в моей жизни мне ещё хоть раз доведется общаться с настоящим, живым человеком. - Джерард? - уже ставший знакомым голос из-за стены. - Да, Фрэнк? - Я когда-нибудь увижу солнце? Этот вопрос поставил меня в тупик. Я не знал. Я сильно в этом сомневался. - Спи, Фрэнки. Спи. - я погладил стену рукой и отвернулся.