Save the last dance for me

Я встаю, беру сумку и иду к двери. - Джастин! - Майкл встает передо мной. - Куда ты собрался? - Я... Майкл, пропусти меня. Прошу. Мне нужно уехать. Но до утра я вернусь. Мой голос будто сел. Майки заслоняет собой дверь и недоверчиво смотрит на меня. Ей-богу, я ударить его готов, если он не отойдет. Но если скажу, куда мне и зачем, точно не пропустит. - Что случилось? Куда тебе нужно на ночь глядя? - Давай, я тебя отвезу, - подходит Тэд. - Я бы, на твоём месте, не ходил в ночи по улицам. - О`кей. Вот видишь, Майкл, успокойся. Тэд меня отвезет. И я скоро вернусь. В целости и сохранности. *** - Ну, и куда тебе так резко понадобилось? Тэд завел машину, пристегнулся, протер зеркало заднего вида и панель. Педант. - В "Вавилон". - "Вавилон"?! Нет, я, конечно, все понимаю, но... - Тэд! Мне нужно поговорить с... Ним. Не устраивает что-то? Что ж, я сам доберусь, - я тянусь к ручке двери, но он жмет на педали. - Нет уж, Джастин. Мало того, что с тобой в... таком состоянии может что-то случиться, так мне еще придется слушать нотации Майкла. Он все больше напоминает Дебби своим поведением. Он довозит меня до места без дальнейших вопросов. Благодарю его и выхожу из машины. - Ты позвони, если что! - кричит мне вслед. Я даже не оборачиваюсь. Да уж, конечно. С учетом того, что у меня ваших номеров нет. Охранник впускает меня без проблем. Здесь сегодня особенно людно. Я бесцеремонно проталкиваюсь к лестнице на верхний ярус, к двери в Его комнату. Меня тут же останавливает какой-то парень. - Куда собрался? - его рука упирается в мое плечо, он презрительно оглядывает меня с головы до ног. Я готов вывернуть ему руку. Спокойно, Джастин. Вдох-выдох. - Мне нужно с ним увидеться. Срочно. Передай ему, чтобы спускался к бару. - С какой стати я... - я прижимаю его к стене и немного надавливаю на кадык. Он явно не ожидал такой силы, при моем-то росте. Да-да, все обманываются. Сукин сын. Я уже мечтаю размазать его мозги по асфальту. - Ладно-ладно, я понял, - задушено хрипит он, - у бара. Сейчас передам. Парень торопливо поднимается наверх, а я подхожу к барной стойке. Ноги дрожат. Сейчас Он выйдет... Если захочет, конечно. И что я скажу ему? Когда я увидел приглашение, то был полон решимости расставить все точки. А теперь... Теперь даже не помню, что хотел сказать, зачем вообще пришел. Я вижу, как медленно открывается дверь. Как Он спускается, контролируя каждое своё движение. Его глаза опущены, а руки убраны в карманы. Я делаю несколько шагов назад. Он подходит к бармену и на секунду замирает. Затем берет пиво и поворачивается ко мне. Насколько он странный человек. Еще сегодня днем мне казалось, что он едва держится на ногах. А сейчас он буквально в метре от меня, стоит и нахально улыбается. Все такой же прекрасный. Все такой же надменный. Медленным, текучим движением он приближается ко мне. - Почему ты не дома? Я удивленно смотрю на него. Снова эти игры? Ладно. Я принимаю твои правила. Я согласен, если тебе этого хочется. Он подходит совсем близко и обнимает за шею. Я шепчу ему на ухо: - Потому что я хочу быть здесь. Я беру его за руку. Холодная. Хочется забыть про всё, что было и просто побыть тут, рядом с ним. Не думать ни о чем. Он пытается поцеловать меня, но я рефлекторно отстраняюсь. Я давно ни с кем не целовался. Чёртов договор. - Солнышко, - как лёд под кожу это слово, - перестань строить из себя недотрогу. Иди сюда. Он протягивает мне руки. Не могу сопротивляться и аккуратно, маленькими шагами, снова подхожу к нему. Может, это все гребаный сон? Или галлюцинация? Надо завязывать с травкой. Я пальцами касаюсь его лица. Грубое. - Пойдем? - он вызывающе смотрит на меня, и, взяв за руку, ведет к задней комнате. Я иду за ним, ноги еле двигаются. Там полумрак с фиолетово-малиновыми всполохами. Он неожиданно прижимает меня к стене, снимает с меня майку. Чувствую его горячее дыхание на шее. Голова кружится. Он поворачивает меня лицом к стене, и, сжав бёдра, проводит языком по позвоночнику. И вдруг останавливается. - Джастин, когда ты успел сделать татуировку? Я оборачиваюсь и с удивлением взираю на него. Как будто я на все это время должен был застыть. Он-то не застыл. - За шесть лет пребывания в Нью-Йорке я успел сделать не только татуировку... Брайан. Вдруг он тяжело сглатывает, приваливается к стене и закрывает глаза. - Брайан? Он явно не слышит меня и начинает сползать вниз по стене. Хватаю его за плечи, удобнее обнимаю и вытаскиваю на свежий воздух. Вляпался, так вляпался. Рядом с задним выходом обнаруживается скамья. Наверное, для персонала «Вавилона». Как кстати. Усаживаю его и опускаюсь рядом. Ну же, черт побери, Брайан, давай, приходи в себя! Я сижу почти неподвижно, обнимая его за плечи, и жадно всматриваюсь в его лицо. Он ничуть не изменился. То есть... Конечно, он стал более... взрослым? Упомянуть слово "старым", по отношению к нему, будет крайне оскорбительно. Но сама суть его неизменна. Он все такой же. Вдруг он открывает глаза. Я невольно вздрагиваю и отпускаю его. Он смотрит в глаза долго, не мигая, и как-то... печально. - Джастин... - он хмурится, будто вспоминая. - Что ты тут забыл? - Ты уже спрашивал, - я отодвигаюсь на другой конец скамейки. Он вздыхает. - У меня к тебе встречный вопрос. Зачем ты спонсировал мою выставку и пришел туда? - Потому что я так хотел. Есть сигареты? Я достаю из кармана пачку, закуриваю сам, потом передаю Брайану. У него страшный, пустой взгляд. Как тогда на парковке. Когда он рассказывал про то, как Хоббс разбил мне голову. Я отворачиваюсь. - Знаешь, - я тушу недокуренную сигарету и поднимаюсь, - раз ты пришел в себя, я лучше пойду. Но он, не глядя, хватает меня за руку, не давая сдвинуться с места. Сбежать. Сбежать от Него. - Какого хуя ты делаешь в Питтсбурге? Он снова усажает меня рядом, но смотрит только перед собой, будто специально избегая моего взгляда, да и вообще, меня. - Я приехал на свадьбу Дафны. При слове "свадьба" его передергивает. Или мне так показалось. - К Дафне... Она отмечала в "Вавилоне"? - я слышу, как он злится. Его трясет. - Нет... - странный вывод. - Тогда какого хера ТЫ в "Вавилоне"? - Я пришел узнать, какого хера ТЫ дал денег на мою выставку! - я тоже чертовски зол. - А остальные три дня?! - ... ты видел меня? - Тебя сложно было не заметить. Я закрываю лицо руками. Какой же я жалкий. Он снова вздыхает, затем сильно, собственнически, прихватывает волосы у меня на затылке и, подняв голову, тянет на себя. Смотрю ему в глаза. Они мокрые, словно от слёз. Что ты хочешь сделать на этот раз? - Что-то в глаз попало? - Нет, это аллергия… Он сжимает руку сильнее и сминает мои губы в поцелуе.