Страна Чудес

На пороге стоит ОНА. Эмили Кроуфорд. Невысокая, миловидная брюнетка. Большие серые глаза, слегка вздернутый носик, пухлые губки. Хороша собой, умна, образована. Журналистка, с которой Себ познакомился несколько месяцев назад на Комик-Коне, куда ты отказалась ехать опять же из своего каприза. Девушка, в которой ты не видела соперницу. А зря… «Т/И? Вот ты где…» — протягивает она и делаешь шаг, — «Себастиан тебя обыскался. Ты так неожиданно ушла. Идем, нас все ждут!» «Не думаю, что это хорошая идея. Не сейчас», — пожимаешь плечами и шумно выдыхаешь, — «не могу же я показаться гостям в таком виде!» Чувствуешь, как слезы предательски подступают к глазам. В самый неподходящий момент. Эмили кладет тебе руки на плечи и обнимает, и ты плачешь, плачешь, плачешь… «Ну, тише… все хорошо, дорогая. Я помогу тебе исправить это недоразумение», — она кивает на макияж, — «и мы пойдем в зал. Я налью тебе мартини. Ты успокоишься, и я вызову тебе такси. Идет?» Ты отступаешь на шаг и с недоумением смотришь на свою соперницу. Ты готова поклясться, что еще никогда в жизни не видела таких печальных глаз. «Эмили? Почему ты так мила со мной? Ведь… ты ведь понимаешь, что я люблю твоего будущего мужа?» — произносишь ты прежде, чем твой мозг осознаешь, что говорить этого совсем не следовало. Девушка пожимает плечами, ее серые глаза наполняются слезами, и теперь уже ты обнимаешь ее, не понимая, в чем дело. «Я не хочу этого…» — всхлипывает она, — «не хочу выходить замуж за нелюбимого мужчину. Но мой отец… он угрозами заставил меня принять предложение Себастиана. Иначе он отправит Итона за решетку. Но я не хочу… и делать больно Себу… вы этого не заслужили!» «Эмс?» — до боли знакомый голос, который ты, без колебаний, узнаешь из тысячи, — «Т/И? Куда вы запропастились?» Ты едва успеваешь отпрянуть от невесты своего возлюбленного, а она — смахнуть слезы. Себастиан с серьезным видом осматривает вас обеих и, сложив руки на груди, облокачивается на дверной косяк и прокашливается. «Ну, я жду объяснений! Что за потоп вы тут устроили?» — его тон мягкий, а выражение лица меняется — он улыбается, — «чего это у вас такие кислые лица?» Ты не отвечаешь. Пулей выскакиваешь из комнаты и мчишься на улицу, оставляя мужчину теряться в догадках о том, что же все-таки произошло. Слезы снова душат тебя, но холодный воздух дарит такую нужную свежесть, и на душе становится легче. Спокойнее. Ты знаешь, что Себастиан вот-вот выбежит за тобой, попытается остановить, узнать, почему ты в таком состоянии. Нужно что-то делать. Решение находится само собой. На глаза попадается автомобиль, на котором ты приехала сюда несколько часов назад. Твой желтый Volkswagen Beetle, подаренный Себастианом в честь твоего двадцатипятилетия. Больше в шутку, но так полюбившийся тебе, что ты просто отказалась расстаться с ним, когда мужчина предложил обменять его на нечто более солидное. Садишься на водительское кресло, пристегиваешься и заводишь своего «Жука». Мужчина выскакивает из ресторана и бежит к твоей машине, понимая, что в таком состоянии ехать ты не можешь. «Т/И, постой…» — кричит он, но ты уверенно вдавливаешь педаль газа, покидая стоянку. Мчишься домой — собрать вещи, купить билет и свалить подальше. В Сакраменто? В Сиэттл? Куда угодно, лишь бы не здесь. На дисплее твоего iPhone появляется сообщение. «Перезвони мне, когда будешь дома. Хочу знать, что с тобой все в порядке! Люблю, Себ». Хмуришься и сдерживаешься, чтобы не расплакаться еще сильнее. Любит. Ага, точно! По приезде домой набираешь короткое «Я в порядке. Дома» и, забросив мобильный куда-то далеко, ложишься на диван. Сил ехать в аэропорт у тебя нет. Отчаяние берет над тобой верх, и ты, свернувшись калачиком, засыпаешь в слезах.