***
Бля… Вот это я устроил! От всего сердца, так сказать. Но я стараюсь, как могу! Знаю, что опять придёт уставший и полвечера провозится на кухне, пытаясь в очередной раз меня откормить, а это в мои планы ну никак не вписывается. И так же знаю, что он очень неохотно заказывает еду из ресторанов. Разве я не способен хоть что-нибудь сделать самостоятельно? Надеюсь, что способен. Надеюсь, у меня вообще хоть что-то получится. Сто раз видел, как Брайан это делает, думаю, не тупее его буду. Но пока получилось только кухню изгваздать. С замиранием сердца осматриваю «поле боя» и вижу, что кроме горы грязной посуды в раковине, жертв не так и много. Ничего, потом всё отмою. Ведь так приятно позаботиться о нём. Пусть это даже обыкновенный ужин. Воображаю, какие будут глаза у Брайана, когда он увидит, что я тут наготовил. Открываю духовку и заглядываю одним глазком, боясь выпустить всё тепло. Выглядит вроде аппетитно, а запахи витают такие, что слюной можно подавиться. Выключаю плиту и одеваюсь. За свои старания я заслужил сигаретку. Устал жутко. Нелёгкая это работа — быть соблазнителем. Представляю, как выматываются женщины, проделывая такие фокусы, да ещё при кружевах и в красной помаде. Жуть! Хватаю ключи и спускаюсь в просторное лобби, где среди кадок с разлапистыми цветами сидит Тони и читает какой-то глянцевый журнал. Стреляю у него сигаретку и вместе выходим на улицу. — Что, твой родственник не разрешает курить? Морщусь и пожимаю плечами. Наше «родство» с Брайаном так же очевидно, как и то, что королева Британии — мужчина. И Тони прекрасно понимает, что никакие мы не родственники. Именно в его смену я попал сюда и именно ему меня представил Брайан, как своего очень дальнего племянника. Интеллигентный, одетый, как фотомодель с обложки, Брайан и я, чуть краше пугала садового, в тот момент никак не тянули на семью. Подозреваю, что Тони ни на секунду не поверил ни единому слову, но отменно сыграл понимание. Этим он мне и нравится — вопросов лишних не задаёт и предпочитает свято верить во всё, что говорит доктор Мэй. Тони уважает Брайана. Стоим в сторонке, чтобы не светиться перед жильцами, оба закутанные в форменные куртки охраны комплекса, и травимся какой-то особо мерзкой гадостью. В своей-то одежде мне нельзя курить, не дай Бог, пропахну табаком. Брайан сразу учует и тогда точно прибьёт или со своего балкона, с восемнадцатого этажа скинет. А Тони и вправду курит какое-то ядрёное дерьмо, но другого всё равно нет и попросить не у кого. Затягиваюсь и становится легче, даже спокойнее как-то. Хотя весь этот бред, что курение успокаивает — всего лишь бред. Просто я дышу глубже, хоть и убиваю себя при этом. — Только, малыш, ты уж и меня не выдавай. Я доктора Мэя уважаю! Он помог мне в одной сложной ситуации. И не хочу лишиться ни работы, ни его расположения. Понятливо киваю и стреляю у него ещё одну сигаретку. Курим молча, смотрим на дождь и редкими фразами клянём по очереди английский климат. Возвращаюсь в квартиру и с унылым видом принимаюсь за разгромленную кухню. К моменту прихода Брайана так устаю, что сил ни на что не остаётся. Но он опять задерживается, и мне хватает времени, чтобы принять душ, ещё и принарядиться немного. Уже который день приходит поздно и словно избегает меня. И даже дома старается подолгу не находиться рядом. Игнорирует мои прикосновения, и если не шарахается, то всё рано держит дистанцию. Ничего, я подожду, я терпеливый. Режу овощи ровненько так, ломтик к ломтику, сам себе удивляюсь. Вот что значит вдохновение! А перед глазами так и стоит картинка из интернета, где двое влюблённых сплетены так тесно и так страстно, что остаётся только завидовать. Вскрикиваю от боли, бросаю нож и несусь к раковине. Так увлекся фантазиями, что чуть не погиб на «поле боя» от ранения. Ладно, это простой порез на пальце, но болит, зараза, так, будто половину отхватил. Заливаю антисептиком и леплю пластырь. Доделываю салат, стараясь сосредоточится на ноже в своих руках (пальцев-то у меня не так много), накрываю тарелкой и сажусь ждать. Кухня почти блестит, романтический ужин готов, свечи лежат тут же рядом. Осталось только появиться объекту соблазнения. Жаль, что на бутылку вина денег не хватило. Приходит какой-то подавленный. Встречаю его, как и положено, чисто вымытый, благоухающий, в чёрных, самых соблазнительных, на мой вкус, трусах, хоть и прикрытых штанами. Футболку даже новую надел по такому случаю. Изучает меня настороженно и хмурится, а я ухмыляюсь, как идиот, и молчу. Но так и хочется ляпнуть: «Добро пожаловать, дорогой!». Тьфу! Больше не буду читать бабские статейки. Забираю у него пальто, наблюдая, как он поднимается к себе и постоянно кидает на меня непонимающие взгляды. Вешаю одежду в шкаф и, пока он переодевается, мчусь накрывать на стол. Главное — он дома, а значит, мы поужинаем вместе и поговорим. Возможно, после посмотрим фильм или какое-нибудь телешоу. А перед сном он, как всегда, зайдёт ко мне, коснётся мягко рукой, улыбнётся и выключит свет… И, может быть, задержится чуть подольше… Неожиданно появляется, приводя меня в замешательство, и изумлённо взирает на мои старания: на стейки из рыбы, на красиво порезанный салат, на свечи и на меня нарядного. Озабоченная складка между бровей разглаживается, и улыбка растягивает его плотно сомкнутые губы. — Это ты сам всё сделал? С гордостью киваю и подталкиваю его к стулу. Присаживается, с любопытством наблюдая за моей суетой, а я достаю одну из салфеток и стелю ему на колени. Их я тоже купил для романтической атмосферы. Соблазнять — так по полной. Зажигаю свечи и устраиваюсь напротив. Брайан осторожно начинает есть. Вроде не морщится, но и выражение лица какое-то странное… — Невкусно, да? Я так и знал… — Ты забыл посолить. — Мысленно бью себя ладонью по лбу. Ну точно же забыл! Подскакиваю с места и лезу за солью в шкафчик. — Роджи, солонка на столе, мне этого хватит. — Улыбается, зараза, а я так и застываю с пластиковой банкой в руках. Тянусь обратно, по пути чуть не высыпая на себя всё содержимое. Руки-то ходуном так и ходят. — Что у тебя с пальцем? И голос такой участливый, прямо «мистер забота». Что, что… Салат резал своими корявыми ручонками. — Да… ерунда. — Отмахиваюсь и сажусь обратно. Хмыкает и качает головой. А мне кусок в горло не лезет, даже если я на него всю солонку вытряхну. Ничего у меня не получается. Как можно было упустить такую важную деталь? — Роджи, я очень рад, что ты приготовил ужин. Я так устал сегодня, что даже хотел заказать что-нибудь. День был тяжёлый. Но ты устроил мне неожиданный сюрприз. — Ну да… Дерьмово же вышло, — вяло мямлю, ковыряясь в остывающем куске рыбы. И правда, несолёная. Знал бы он, как я сегодня вымотался! — Перестань, вкусно получилось. Я тоже иногда забываю посолить. Спасибо, что так заботишься обо мне. Поднимаю на него недоверчивый взгляд, но он спокоен и глядит так искренне, что давлю из себя слабую улыбку. — Я совсем не умею готовить. Просто решил сделать тебе приятно. Хотел, чтобы ты обратил на меня… Телефонный звонок прерывает мою пылкую речь. Этот гадский телефон словно чувствует, когда я хочу сказать что-то важное, и начинает мерзко пиликать, будто издеваясь. Брайан тут же забывает обо всём, переключаясь на невидимого собеседника. Вежлив и терпелив до тошноты. Он всегда и со всеми такой, даже если сильно недоволен, даже если чем-то раздражён. Предельно вежливый и удивительно терпеливый. Я бы уже давно послал! Но если бы он был таким, как я, меня бы он послал в первую очередь. Поднимаюсь, убираю тарелки в раковину и собираюсь тактично улизнуть, чтобы не мешать и не дай бог начать прислушиваться. А он сначала хватает меня за запястье, удерживая рядом, глядя мне в глаза, обменивается с кем-то парой фраз и отключает телефон, чтобы нас больше никто не отвлекал. — Не уходи, мы же разговариваем. Всё остальное подождёт. Так что ты говорил про меня? Мотаю головой и жму кнопку на чайнике. Сейчас уже не решусь повторить такое. Мы пьём чай и с наслаждением уплетаем десерты. И Брайан — вот чудеса! — никуда не пытается убежать. А с искренним интересом и смехом слушает, какие «двенадцать подвигов» я сегодня совершил, пытаясь его соблазнить. Ну что ж, ужин ему вроде понравился. Может, всё-таки попробовать массаж?***
В это утро я на удивление просыпаюсь раньше Брайана, потому что забыл закрыть окно занавесками. Внезапное под конец ноября яркое солнце безжалостно будит меня своим слепящим светом. После завтрака сажусь поиграть в какую-нибудь игрушку, но только открываю крышку ноутбука, как в комнату заходит Брайан. Его решительный вид не предвещает ничего хорошего. Расспрашивает о том, чем я занимался все эти дни, хотя сам же устраивает ежедневные допросы по телефону в обеденный перерыв и вечером после работы. Интересуется планами и, когда видит мой неопределённый жест плечами, вдруг выдаёт: — Мне кажется, ты засиделся дома. Вон какой бледный. Нужно больше времени проводить на воздухе. Вглядываюсь в него с изумлением, я же недавно ездил на выставку и в магазин уже дважды ходил. А уж сколько мы с Тони сигарет выкурили… Нет, я не против прогулок, но он как-то слишком настойчив. Будто выгоняет меня. Квартира ему понадобилась, что ли? — Ага, за два года-то не нагулялся… — вяло отпираюсь и с опаской поглядываю на него. — Не спорь. Погода сегодня отличная! Я хочу погулять с тобой… …И чуть ли не за шкирку вытаскивает меня из квартиры. Как щенка какого-то! Последние выходные ноября выдались по-весеннему тёплые, хоть и ветреные. Брайан уже больше часа таскает меня по улицам безо всякой цели, и я не знаю, что у него на уме. Настораживает как-то… Помалкивает и только жмурится от бьющего в глаза солнечного света. Гуляя, доходим до Кенсингтонских садов и направляемся в сторону Гайд-парка. А это ещё часа три прогулки, как минимум. Можно подумать, он к разговору какому готовится. Но зачем тогда тащиться так далеко? Мог бы и дома поговорить. Дорожки почти пустые, если не считать редких прохожих, стаек прожорливых голубей, кучкующихся возле урн с мусором, и наглых белок, снующих по скамейкам и газонам, не боясь путаться под ногами. Я осторожно переплетаю свои пальцы с пальцами Брайана и, получив лёгкое ответное пожатие, смело хватаюсь за руку. Мимо нас проходят люди, приветливо улыбаясь, и на их лицах я не вижу осуждения. А Брайан крепко сжимает мою ладонь и не пытается вырваться. Мне становится так легко и радостно, что хочется смеяться в голос. Я счастлив в этот момент… Вдали виднеется фонтан принцессы Дианы, а Брайан так и не произносит ни слова. От такого продолжительного молчания у меня начинают закрадываться нехорошие подозрения. Кто знает, что творится в его гениальных мозгах? Поэтому, стараясь отвлечь его от ненужных мыслей, спрашиваю первое, что приходит в голову: — Брай, а если бы ты не стал астро… физиком, кем бы тогда стал? Вообще хотел бы быть кем-то ещё? — Например? — Косится на меня и криво усмехается. — Ну… — задумчиво разглядываю проплывающие над нами облака, — может быть, врачом? Знаешь, когда я первый раз тебя увидел, то подумал… — Нет, врачом точно нет. Я не особенно люблю людей, а это плохое качество для такой профессии. Вот разве что детским, хотя… Тоже нет. Детям я лучше по-другому помогу. — Хм… — хмыкаю, полностью имитируя Брайана. — А вот я хотел выучиться на врача. Вернее, на дантиста. — Серьёзно? Ты действительно хочешь всю жизнь ковыряться в чьих-то зубах? — Это приносит много денег, вообще-то… — Это отвратительно, Роджер, — смеётся, а я толкаю его плечом, но не сдерживаюсь и тоже улыбаюсь. — Есть много профессий, которые приносят не меньше денег. Банкиры, например, фотографы или журналисты, или… астрофизики. — Ну нет, я же тупой. Я никогда не смогу стать учёным, как ты. Брайан внимательно смотрит на меня, и я робею под его изучающим взглядом. Не понимаю, чего он там во мне хочет рассмотреть. Зачатки интеллекта? Вот если бы я школу окончил хотя бы… — Ты вовсе не тупой, Роджер, — он словно прочитал мои мысли и отвечает вслух: — То, что ты не смог завершить обучение по определённым причинам, не делает тебя тупым. У тебя будет такая возможность, я обещаю. А после сможешь стать кем захочешь. Даже дантистом! — Снова смеётся заразительно и по-доброму. — Эй, хватит прикалываться надо мной! — наигранно возмущаюсь, а сам доволен до жути, что Брайан так тепло обо мне отзывается. — Может, я стану волонтёром в Корпусе мира или в Армии спасения и буду помогать таким, как я, бездомным. И вовсе не из-за денег. Мы останавливаемся, он кладет руки мне на плечи и с усилием сжимает их. — Ты достоин самого лучшего, Роджи! В конечном счёте, кем бы ты не решил стать, я уверен, это будет правильный выбор. Гладит ладонью по щеке, ерошит и без того растрёпанные волосы. А я судорожно сглатываю, поражаясь такой откровенной ласке. Порыв холодного ветра забирается под пальто Брайана, задирает концы обмотанного вокруг шеи шарфа и путается в его кудрях, от чего он становится похожим на большой одуванчик. Зябко ёжусь и вжимаю голову в плечи. — Замёрз? Киваю, а он натягивает мне на макушку капюшон от толстовки и застегивает молнию куртки до подбородка. — А ещё жрать хочу, как стая бездомных собак. С улыбкой качает головой и поворачивает обратно. Идём молча какое-то время, размышляем каждый о своём. Я всё так же держу его за руку и грею свои заледеневшие пальцы в его горячей ладони. Внезапно вспоминаю, что в паре кварталов отсюда есть китайский стритфуд. Дёргаю непонимающего Брайана за собой на боковую аллею и ускоряю шаг. К чёрту этот Гайд-парк, лучше я ему покажу другую сторону Лондона. Проходим мимо современного здания Имперского колледжа, где преподаёт Брайан, и он мне показывает учебный корпус кафедры астрофизики. Оказывается, он работает совсем недалеко от дома. Всего-то две станции метро. Переходим дорогу, и я подвожу его к неприметному киоску, за прилавком которого, как всегда, встречая посетителей неизменной улыбкой, стоит пожилой китаец. Сразу видно — он здесь хозяин. В нос ударяет умопомрачительный запах горячей пряной еды, и желудок сжимается от голода. — Выбирай… — тыкаю пальцем в меню над прилавком и сам пробегаюсь глазами по знакомым блюдам. — Выбирай? Роджер, здесь одно мясо. Я его не ем. — Вовсе нет. Доверься мне, я знаю, что тебе понравится. Брайан недоверчиво оглядывает меня, а я подхожу к стойке и, пока он не передумал, делаю заказ. Себе беру огромную порцию лапши с острым мясом, томатами и кунжутным соусом, а Брайану — рис с морепродуктами и грибами. Заказываю два больших стаканчика зелёного чая и занимаю место за одним из столиков. — Ты что, с ума сошёл? Я не буду есть на улице. Посмотри, сколько грязи кругом. Пыль от дорог, машины, люди… Да если меня здесь заметят мои студенты… — Ой, да перестань! Нужно больно твоим студентам следить за тем, где и что ты ешь. Спорим, ты никогда не пробовал уличную еду? — Конечно же, нет! Это вредно для здоровья. Закатываю глаза и хихикаю. Вот же зануда! — Много ты понимаешь. Это самый кайф! Вот сейчас попробуешь и сам почувствуешь. И кстати, готовь деньги… Удивительно проворный, несмотря на свою полноту, китаец приносит еду и шустро расставляет на не очень чистом пластиковом столике. Брайан скептически осматривает исходящие паром коробочки, бумажные стаканчики и нарезанные овощи на открытой тарелке, но без возмущений расплачивается и даже вымученно благодарит расторопного хозяина. — Подозреваю, что стулья в этом месте не предусмотрены, как и столовые приборы. Оглядывается на стоящих вокруг столиков посетителей и кривится, увидев, как уже другой китаец, помоложе, несёт нам палочки, салфетки и пластиковые вилки, которые бесцеремонно плюхает тут же, рядом с тарелкой. Забавно наблюдать, как утончённый профессор, для которого пятно на штанине — повод впасть в панику, пытается скрыть отвращение и пробует проникнуться уличной жизнью. Тщательно вытерев вилку, он всё же открывает коробочку и принюхивается к содержимому. Я же умело орудую палочками и вовсю жую острое мясо, наслаждаясь уже позабытым вкусом моего бродячего прошлого. — Не переживай, там только твои любимые каракатицы и грибы. Можешь есть спокойно, ни одна корова не пострадала. Хмыкает и принимается за рис, и, надо сказать, с отменным аппетитом. Больше выделывался. Вон как уплетает за обе щёки и даже не морщится. — Никогда бы не подумал, что буду есть на улице еду из коробочек. Но это действительно вкусно. И очень дёшево. Только… грязновато здесь… — Подобные забегаловки далеки от ресторанов, к которым ты привык. Но я говорил, что тебе понравится, — ухмыляюсь довольно. — О, я как-нибудь покажу тебе одно местечко, где продают самые улётные хот-доги… — Роджер, я не ем хот-доги. И что-то ты разошёлся… Может, остановимся на этом? — Кивает на свою порцию и, скептически выгнув бровь, вздыхает. — Не-а, мне тоже есть что тебе показать. Так я изредка питался, пока бродяжничал… — И часто ты так… обедал? — Ну… для беспризорника деньги редкость. Смеётся вместе со мной, и так легко становится, так уютно, что все тревоги как-то мигом уходят на дальний план. Может, он и вправду хотел просто погулять. Непохоже уже, что он чем-то озабочен. Наверное, я опять напридумывал того, чего и в помине нет. После импровизированного обеда, во время которого я подшучивал над Брайаном, а он стойко терпел все неудобства, мы выдвигаемся домой. Горячий чай, конечно, согрел немного, но к вечеру ветер совсем расшалился, и стало холодать. Грею озябшую ладонь в кармане пальто Брайана. Он растирает мои пальцы, чтобы быстрее согрелись, а мы тем временем спорим о том, где лучше жить: в собственном доме или в квартире, пусть даже самой шикарной… — …А я считаю, что свой дом прикольнее! Можно делать всё, что вздумается, и соседи не мешают. Хотя тебе повезло с этим. У тебя нет соседей. — Странно… Подожди, с чего ты взял, что у нас нет соседей? — Тони рассказал… — неохотно признаюсь. — Он всех жильцов знает. Говорит, что иногда какой-то мужик приезжает. А квартира так и стоит пустая… — Тони? Наш охранник? Когда это ты успел с ним так сдружиться? Вот кто меня за язык тянул? Придётся каяться, как на исповеди, не отвяжется же, пока всё не выпытает. Не то чтобы я боюсь… Хотя боюсь, конечно, тем более обещал человеку молчать. Ну что я за трепло? — Ну… Как бы сказать… Когда выхожу на улицу, перекидываемся иногда парой слов… — Роджер… — с сомнением косится на меня. — Ну что? Чёрт… — Вздыхаю и решаюсь не врать. Не убьёт же он меня, в самом деле! — Только не злись, пожалуйста. На Тони не злись. Если захочешь накричать, то лучше на меня… — Почему… Я не собираюсь на тебя кричать. О чём ты говоришь? — Я курю с ним иногда, и мы болтаем обо всём. Он попросил не выдавать его, он беспокоится, что ты… В общем, он уважает тебя и не хочет расстраивать… Брайан замедляет шаг и удивлённо округляет глаза. — Да я даже… Я… Конечно, я ничего не стану говорить, — заикается от растерянности. — Не ожидал, что ты куришь. Хотя, чему я удивляюсь? Все по молодости курят, напиваются и балуются наркотиками… — Ты тоже баловался? — Не знаю, кто из нас больше изумляется такими высказываниям, но я так просто замираю, как вкопанный. — Представь себе, я когда-то тоже был подростком. — Выдерживает паузу и с ухмылкой отводит взгляд. Тянет меня за собой и молчит какое-то время. — Нет, я был на редкость равнодушен к подобным пристрастиям. Это отвлекало бы от учёбы. Да и вообще, я стараюсь следить за своим здоровьем… Ну вот, а я надеялся, что он хотя бы в подростковом возрасте имел какие-то недостатки, но нет… Он слишком идеален для меня. Даже как-то жутко… — Сердишься, да? Ну, хочешь, отругай меня… — Нет, я не сержусь, только… Ты же понимаешь, насколько это вредно? Опять включает строгого педагога. Наверное, своих курящих студентов тоже гоняет из туалетов колледжа. — Понимаю, не дурак… Но я не часто, когда нервничаю, в основном… — Нервничаешь? Ты всё ещё не привык? — Не то чтобы… Я не хочу привыкать. Вернее, хочу, но опасаюсь. Мало ли… Это твой дом, не мой. Я чужой и… Ну, привыкну я, а потом тебе надоест и ты… Останавливается и, щурясь, разглядывает меня. Сердится всё же… Может, вот сейчас всё и выложит? Зажимаюсь под прицелом его проницательных глаз. — Вот так ты обо мне думаешь? Неприятно… — Виновато опускаю голову. Не надо было этого говорить. — Посмотри на меня, Роджер. Ты мне не чужой, никогда так не думай. — Тогда кто я для тебя? — спрашиваю, с вызовом глядя на него. В его взгляде столько всего, что не разобрать. Он как будто порывается что-то сказать, но почему-то молчит. А мне и хочется услышать, и страшно… Вместо ответа он крепко обнимает меня, не заботясь о том, что на нас могут смотреть прохожие. Это немного ободряет. За разговорами путь до дома оказывается слишком коротким.***
Тихонько открываю дверь его спальни и вижу, как, сгорбившись и запустив пятерню в торчащие в разные стороны кудри, сидит над какими-то бумагами. Похоже, мешать ему уже вошло у меня в привычку. Опять он сутулится! Хочется надавить между лопаток до хруста, чтобы хоть раз распрямил плечи. Как мышка, проскальзываю внутрь и ложусь на его идеально заправленную постель. Опустив локоть на покрывало, опираюсь подбородком на ладонь и любуюсь на его благородный профиль. Сосредоточенно думает, грызёт кончик карандаша, потом быстро-быстро начинает писать, закусив от усердия губу. Он всегда её закусывает, когда чем-то увлечён, и это так трогательно. Я люблю наблюдать за ним, пока он не замечает. Пишет только карандашом, ручек вообще не признаёт, зависает на мгновение и тащит его в рот. Как маленький, ей-богу! Спохватывается, морщится, разглядывая изгрызенный наконечник, и вновь возвращается к работе. Разойдётся так, что времени не замечает. Снова губу закусит, нахмурится и строчит, как ненормальный, одному ему понятные формулы. Мечтаю подойти, вытянуть эту истерзанную губу и провести по ней языком. Она становится ярко-розового цвета, влажно блестит и такая вкусная. Обожаю красть его поцелуи, хоть он и сопротивляется постоянно. Но больше всего мне нравятся его руки — изящные и тонкие, с выступающими косточками на узких запястьях. Они словно произведение искусства. Ещё тогда, в самый первый вечер, стоя под колючим дождём и пялясь в окно кофейни, я с жадностью рассматривал их. Видно было плохо, но та элегантность, с которой он держал кружку, как аккуратно касался ложечки, как, чуть оттопырив мизинец, размешивал что-то — всё это я сохранил в памяти, как какую-то ценность. И позже, уже дома, разглядел их получше. До сих пор не перестаю ими восхищаться. Жаль только, что не умею рисовать… Когда Брайан расслаблен, его руки спокойно лежат на столе или на коленях, и только указательный палец чуть подрагивает, отстукивая по поверхности. Иногда, если он нервничает или сердится, то крепко сжимает их в замок. В такие моменты я стараюсь не лезть к нему лишний раз. Но это бывает редко. А когда его хрупкие пальцы теребят перстень на мизинце — это значит, что он задумался или чем-то расстроен. Я заметил, что с этим перстнем он никогда не расстаётся, даже на ночь не снимает, словно это дорогой подарок от близкого человека. А может и любимого… И мне до мурашек на коже приятно, когда Брайан прикасается ко мне. Временами я представляю, как эти руки будут не только трепать меня по макушке и сжимать плечи, но и гладить, ласкать, одаривая своим теплом и вызывая стоны наслаждения. Но об этом пока можно лишь фантазировать. Ему нравится ходить по дому босиком, говорит, что так удобнее и нежарко. Я совсем не против. Можно вволю позалипать на его красивых ступнях. Вот и сейчас он сидит, скрестив лодыжки под стулом и сверкая голыми пятками. А я так не могу. Даже в прогретой квартире я всё равно надеваю шерстяные носки, потому что нещадно мёрзну. Иногда Брайан греет мои ноги в своих ладонях, растирая заледеневшие конечности. Как же это приятно! Интересно, он кому-нибудь тоже массировал ступни? Заглядывал так же ласково в чьи-то глаза, непременно карие, как на той фотографии. Смеялся с кем-то или молчал? Гулял, готовил ужин, делил постель… Нет, не хочу об этом думать. — У тебя есть кто-нибудь? — осторожно интересуюсь. Вздрагивает и оглядывает меня удивлённо. Так заработался, что не заметил моего вторжения. — Конечно. У меня есть родители. А теперь ещё один милый и слишком любопытный беспризорник. На сердце сразу теплеет, и я растекаюсь по кровати, блаженно улыбаясь. — Нет, я имею в виду парень. Ну ты же… гей. — Ах, вот ты о чём… Молчит загадочно и что-то старательно записывает. Жду уже несколько минут, а он, похоже, и вовсе про меня забывает. — Брай… — тихонько зову. — Ну так как? — Что? — Непонимающе смотрит на меня. — А, ты об этом… — И снова молчит. Да что ж такое-то? — Нет, парня у меня нет. Это, конечно, здорово и немного успокаивает. Тогда почему он так часто задерживается? Может, только познакомились? Ещё не определились с отношениями? Да хоть бы вообще разругались. Пусть будет один! Я ему всё на свете смогу заменить. — А был кто-то? — робко бормочу, а сам опасаюсь, что вот сейчас уж точно пошлёт. — Я увидел фотографию в компьютере… Отыскал кусочек твоей личной жизни… Поворачивается и, ехидно сверкая глазами, спрашивает: — И куда ты ещё засунул свой любопытный нос? Моментально вспыхиваю, чувствуя, как краснота предательски расползается по лицу и стекает на шею. Испуганно моргаю, вспоминая не только этот снимок, но и ящик с нижним бельём, и смазку, и визитку… Но быстро справляюсь со смущением и возражаю: — Эй, ты же мне разрешил! Помнишь? Быстро щёлкает мышкой, перебирая многочисленные папки, и, наконец, находит эту злосчастную фотографию, где он в обнимку с тем парнем, которого я уже ненавижу всей душой. — Это было много лет назад. Я думал, что всё вычистил… Подожди… — И он одним кликом удаляет всё, что есть в этой папке, навсегда стирая из памяти компьютера. Надеюсь, из своей он так же легко сотрёт, чтобы даже крошечных воспоминаний не осталось. — Теперь успокоился? Глядит с грустью и нежностью, а потом открывает ключом верхний ящик стола, куда я так и не смог залезть, достаёт смятый листок и протягивает мне. На нём нарисован портрет Брайана примерно моего возраста, потому что выглядит он на рисунке молодо, хоть и не разобрать из-за множественных заломов бумаги. Видно, что мяли листок усердно и с чувством, а потом пытались разгладить: линии карандаша кое-где смазались. — Это он нарисовал? — Кивает, поджав губы. — А какой он? Ну, тот… — Он… Он талантливый художник, довольно знаменитый. Это далеко не единственный мой портрет, но самый первый… Он любил меня рисовать. Но тот человек — моё давно забытое прошлое. И это всё, что тебе необходимо знать о нём. Рисунок, кстати, тоже можешь выбросить, мне он не нужен. Замолкает, улыбается и снова погружается в работу. А я аккуратно складываю лист, решая спрятать его в свой рюкзак. Пускай останется у меня. Красиво же. — А кроме него у тебя был кто-то? — Роджер, у меня были мужчины, — отвечает, не оборачиваясь, и продолжает писать. — Недолго и несерьёзно. Сейчас никого нет. Сказал, как отрезал. Грубо получилось, но я сам виноват. Зачем лезу с вопросами? Не знаю даже, что и думать. Больно, наверное, было, раз так реагирует. — Ты так часто задерживаешься, и я решил, что… А тут я и мешаю тебе… Ох, чувствую, нарвусь я сегодня… Брайан откладывает карандаш, подходит ко мне и садится рядом. Поднимаюсь и обнимаю его со спины, ощущая, как напрягается каждая мышца на его теле. Но он не отталкивает, а замирает, ожидая мой следующий шаг. И я делаю такие глупости, что сам от себя охреневаю. Покрываю его шею лёгкими поцелуями, прикусывая кожу и оттягивая. Он откидывает голову, вздыхая, и совсем не протестует. Веки прикрыты, ресницы дрожат — ему нравятся мои ласки. Набравшись смелости, я скольжу пальцами за ворот футболки и касаюсь его гладкой и твёрдой груди. Нахожу маленький бугорок соска и тихонько сжимаю. Брайан вздрагивает, перехватывая мои запястья, и отстраняется. — Роджер, иногда мне кажется, что ты со мной играешь. Замираю от неожиданности и пытаюсь осмыслить сказанное. Сначала непонятно. Почему это играюсь? Потом становится обидно. Значит, все мои потуги настолько жалкие, что кроме вот такого ничего не вызывают? То есть я столько дней к нему подкатываю, даже ухаживать стараюсь… И всё впустую? Для него всё это выглядит всего лишь игрой? И почему я такой идиот? Ну конечно, зачем я ему? Подумаешь, тронул за плечо, подумаешь, потрепал по щеке, подумаешь, взъерошил макушку. Может, он ко всем так относится? Он вон и живность всякую любит, и детишек — всем помогает. Я-то чем лучше? Вернее, чем хуже? Мне тоже можно помочь. Нет ведь разницы между бездомным щенком и мальчишкой. Но на этом всё! Никогда он не посмотрит на меня иначе. — Я не играю… Ты мне очень нравишься. Рассматривает меня не разочарованно, а как-то безнадёжно, что ли. Словно он ждал и просто смирился с неизбежным, когда это произошло. А что, если я скажу ему правду? Нет, нет, он не поймёт. Он мне не верит. Наверное, считает, что я с ним из-за денег. Но мне они без надобности. Я влюбился бы в него, даже если встретил на свалке. Почему он постоянно меня отталкивает и держит на расстоянии? Может, потому, что до сих пор любит того, другого? Того он так и не забыл, а для меня всё это всего лишь акт доброй воли. Как тарелка супа в Рождество у церкви, как пластиковый контейнер с едой от Армии спасения. — Как же ты не поймешь? Ты ещё совсем юный, а я уже взрослый мужик с отвратительным характером… Зачем я тебе нужен такой? Ну вот, опять по новой. Что же мне сделать, чтобы и он понял, что меня не интересует никто, кроме него? Сидит в пол-оборота и выглядит почти сдавшимся, будто вот-вот выбросит белый флаг и окончательно капитулирует. И такой привлекательный в своей домашней футболке с чуть растянутым воротом, из-под которого немного видна остро выступающая ключица, что хочется повалить его и зацеловать до изнеможения. Знал бы он, как я его хочу! А когда он тянется ко мне, всё мое внимание моментально переключается на оголившийся плоский живот с маленькой аккуратной впадинкой пупка и тёмной волосяной дорожкой, уползающей вниз под резинку штанов. Вот куда бы я точно хотел сунуть свой любопытный нос. И этот внезапно обнажившийся кусочек розовой кожи кажется таким сексуальным и желанным, что я нервно сглатываю и тянусь навстречу. — Нужен… Настолько страшно мне ещё никогда не было. От напряжения воздух так наэлектризовался, что чиркнешь спичкой — и полыхнёт. Стягиваю с него футболку, и он не останавливает меня, покорно разрешая делать всё, что мне вздумается. Изучаю его плечи и грудь, оглаживаю дрожащими ладонями, впервые позволяя себе насладиться теплом его кожи. Скольжу губами вниз по шее, моля всех известных богов, чтобы и это мне было позволено. Пальцами сжимаю соски, и он, выгибаясь, вздыхает неожиданно громко. Приподнимает меня за задницу, затаскивает к себе на колени и со всей силы стискивает мои ягодицы. Ого! Вот это ничего себе! Его губы встречаются с моими, чуть приоткрываются, выдыхая горячий воздух, а я, не теряя времени, льну к ним, чтобы хоть на мгновение урвать немного счастья. Но он и не пытается отстраниться, охотно делится лаской, хозяйничает во рту и такое там вытворяет, что мой член напрягается, упираясь ему в живот. Хочется соприкасаться всем телом, и я непроизвольно трусь об него, доставляя себе и боль, и наслаждение. Неожиданный стон вырывается из моего горла. Это отрезвляет и меня, и его. Оторвавшись от него, испуганно распахиваю глаза, улавливая в его взгляде что-то хищное и властное, подскакиваю, как ужаленный, и пулей вылетаю из комнаты.***
Какой же я дурак! Соблазнитель хренов! Как дело дошло до дела, так я и слился. В буквальном смысле. Легко сказать, что смогу. Фантазии — это одно. А как оно на деле будет? Я же никогда и ни с кем… И даже сам ещё никого… И что теперь обо мне подумает Брайан? Что я испугался? Что он меня прямо там… трахнет? Он и так видит во мне ребёнка, а сейчас так и вовсе больше не подпустит меня и на шаг. И поделом! Столько дней вокруг него круги нарезал, а в самый ответственный момент сбежал, как трусливая девчонка. Сижу, закутавшись в одеяло до подбородка, и крою себя отборными ругательствами. Щёки до сих пор пылают, губы болят, а ягодицы… Чёрт! Я все ещё ощущаю, как его пальцы будто жадно лапают меня. Беру книгу и пытаюсь читать. Но думаю вовсе не о печальной участи гомосексуалов в английском обществе девятнадцатого века, а о собственной печальной участи. Нужно поговорить с ним и объяснить, что я не боюсь его. Вернее, боюсь, но… А, к чёрту! Отбросив книгу, хватаюсь за телефон и набираю коротенькое сообщение: «Ты уже спишь?» Ответ приходит тут же: «Ещё нет. Что-то случилось?» «Нет, я только хотел с тобой поговорить». «Роджер, мы находимся в соседних комнатах. Если хочешь поговорить, просто зайди». Вот даже вижу, как он закатывает глаза и усмехается. Знаю я его. «Не в соседних. Между нами целый коридор». Следующая эсэмэска приходит спустя несколько минут. «Роджер, что всё-таки случилось?» Слишком уж он серьёзный. Вот как такого сухаря соблазнять? «Можно я приду, и ты расскажешь мне сказку?» Не успеваю я отправить сообщение, как прилетает ответ. Он так быстро печатает или уже заранее хотел отправить это? «Давай я сам приду и выдеру тебя ремнём!» Ого! Мне почти страшно! Может, ну его? Может оставить всё на завтра? Придёт с работы и спокойно всё обсудим? Ложусь на подушку и улыбаюсь, сам не зная чему. Шарю взглядом по потолку и натыкаюсь на такое, от чего улыбка сползает с моего лица за секунду. Это что за срань? Прямо в углу, над занавеской сидит глазастое чудовище с мохнатыми длиннющими лапами. Но что ещё ужаснее, оно раскинуло свою огромную, почти на полкомнаты, паутину и медленно подбирается ко мне. И как я его раньше не увидел? Ужас сковывает горло — ни выдохнуть, ни закричать. Сгребаю в охапку одеяло, забиваюсь в дальний угол кровати и закутываюсь по самые уши. Медленно вытаскиваю руку, хватаю телефон, судорожно набираю эсэмэску и отправляю. «Здесь огромный паук, мне страшно!» «Не выдумывай, у меня нет пауков» — приходит в ответ. «Есть! И он ползёт ко мне, Брай.» В отчаянии отправляю ещё одно сообщение. Доносится торопливое шлёпанье босых ног по коридору, и в комнату влетает Брайан. Скептически оглядывает мою фигуру, завернутую в одеяла, и, усмехаясь, спрашивает: — Ну и где это жуткое чудовище? Показываю пальцем в угол между потолком и гардиной, на которой крепятся занавески. Маленький паучок, едва заметный, деловито карабкается по своей паутине, повергая меня в священный ужас. Нет, конечно, он не такой большой, как привиделось вначале. С Брайаном-то уже не так жутко. Если что, он спасёт меня. Но ещё мгновение назад паутина казалась неимоверно огромной. — Роджер, ты шутишь? Он меньше тебя в несколько тысяч раз. Могу даже точно посчитать… — Ты не понимаешь, я панически боюсь пауков. Ещё с детства… — Никогда бы не подумал. Крыс не боишься, а крошечного паучка испугался. Ладно, иди в мою комнату, а я останусь здесь… — Нет! — выкрикиваю я. — Я не оставлю тебя наедине с этим монстром. — Хорошо, — обречённо вздыхает и дёргает на себя угол одеяла. — Выбирайся из убежища и беги ко мне. А завтра разберёмся с незваным гостем. Выпутываюсь и бочком по стенке пробираюсь к выходу. Брайан смеётся надо мной, забирает одеяло, выключает свет и идёт следом. В его спальне прохладно. Приятный сумрак рассеивает включенный в изголовье на тумбочке светильник. Ложусь и сразу же заползаю под все покрывала и пледы. После Брайана под ними всё ещё тепло. Он качает головой, укрывает меня сверху и устраивается рядом. Шарю рукой под подушкой и выуживаю томик стихов Шелли. — Прочитай мне своё любимое… Снимает с меня очки, долго смотрит в мои глаза и, наконец, берёт книгу. Улыбается, а я удобнее устраиваюсь рядом, почти вплотную, коленками упираясь в его тощий бок. Под неторопливый шелест страниц играюсь с его кудрями. Накручиваю на палец, немного оттягиваю вниз, почти полностью распрямляя, и отпускаю. Тонкий локон пружинит и завивается причудливой спиралькой — очень увлекательное занятие. Интересно, он в детстве тоже был таким кудрявым? Читает почти без выражения, но за его спокойной интонацией скрываются глубокие эмоции. И всё-таки я добился своего, хоть и не так, как мечтал поначалу, но меня и этот вариант устраивает. Я с ним в одной постели! И пусть он меня не ласкает, зато читает стихи о любви. Его грудь размеренно вздымается, и хочется положить ладонь на то место, где бьётся сердце, и почувствовать его ритм. Но я не рискую, а просто прикрываю веки и погружаюсь в образы, которые рисует в моей голове его мягкий голос, рассказывающий об угасании дня, о том, что ночь скользит тихой поступью на землю и по тёмным улицам блуждает тишина. А жабы выходят на прогулку… И при чём тут жабы?