Ты вечно будешь моим ‘всегда’. Драбблы и реакции

— Ещё болит? — ты киваешь на вопрос парня, и рыдаешь, хватаясь за пальто у самой груди, где сердце, кажется, уже совсем остановилось. Мост на котором вы стоите сейчас пуст. Редкие огни фонарей освещают темную мостовую, покрытую лёгкой корочкой льда. Ты стоишь на коленях, сжимая во второй руке маленький букетик цветов, но от них не веет радостью. Скорее болью и скорбью. Ты ни чувствуешь ни ветра, ни холода, забирающегося под пальто, не чувствуешь онемевших конечностей. Лишь пустоту внутри и чувство полной безысходности. — Два года прошло, Марк, два чёртовых года, — хрипишь ты и закашливаешься, задыхаясь от собственных рыданий. — Когда боль уйдет? Просто ответь мне, когда? — Я не знаю, Т/И, — он присаживается рядом, но ты боишься повернуть голову в его сторону. — Я ведь просто плод твоего воображения, помнишь? В этот момент хочется умереть. Хочется пеплом разнестись по мостовой, лишь бы не признавать, что он, черт возьми, прав. Онемевшими руками, ты достаешь из кармана телефон и включаешь видео, на котором Марк едет в машине и говорит, что очень тебя любит, что вот-вот приедет и крепко обнимет. Но он так и не приехал. Так и не обнял. Марк разбился на этом самом мосту два года назад, во время записи этого видео. Этот маленький отрывок — единственное, что осталось от любви всей твоей жизни. Ты и не уверена, что сможешь когда-то жить нормально, снова улыбаться, быть счастливой. Не уверена, что хочешь, чтобы образ Марка исчез навсегда. Поэтому все это время пересматриваешь запись и доводишь мозг до полного иступления, веря, что когда-нибудь очередная отключка поможет вам встретиться в лучшем мире. Ты кладешь на асфальт цветы и медленно поднимаешься с колен. Иллюзия, которую ты видишь постоянно, испарилась, и от этого становится совсем одиноко. — Марк, если ты рядом... — шепчешь ты, смотря куда-то в чёрное небо, чувствуя себя до безумия глупо. — Просто дай мне какой-нибудь знак... Прошу тебя... И в этот момент с неба невесомо начинают парить первые снежинки.