Сезон сакуры

О демонах.

В далёкой стране, где правят тень и свет, где рождаются в грозовых ночах сёстры-близнецы, сенью рук своих озаряющие жизни. Где милость проливается горьким дождём и колючая трава дрожит на ветру в самые долгие зимы. Где рождаются летние дети благородных имён и служат верно и вечно. Где отважные воины следуют путями крови и долга. Где призраки и духи, существа из легенд идут рука об руку со смертными. В той стране в давние времена родился демон. Много его сородичей бродило по земле. Те, что имели крылья и хранили горы. Те, что на веере поднимались к небесам. Те, что распускали девять хвостов и глядели в тьму лисьими глазами. Те, что носили рога и жили средь людского племени. В тёмном лесу, где пролилась на камни кровь, демон открыл глаза и мир проглотил его. Запертый в темнице из слабости — тот демон обрёл сосуд. И двигал им лишь запах крови, жажда мести и боли. Забытый, чужой среди нелюдей, он стал глядеть на мир людской. Годы шли, а демон слушал истории и сказки, видел детский смех и слёзы счастья. Не было ему покоя, пока однажды два мудрых ёкая не повстречались ему на пути и не раскрыли секрет, как обрести свободу. Нужно всего лишь найти свою судьбу. Слонялся по свету демон, искал судьбу в пещерах и под камнями, в богатых залах дворцов и маленьких деревенских домишках, пока дорога не привела его однажды к порогу благородного дома и демон узнал это место. Он грезил о текущем мире и свободе, и всё это было в саду того дома, где тренировался юноша. Демон глядел на него долгими днями, становясь то деревом, то изгибом песчинок на земле, то дуновением ветра. Глядел так долго, что тот дом стал и его домом, а его дух истончился, и вся месть и злоба, и гнев, и боль покинули его. И не желал демон больше ничего кроме короткого взгляда. И тогда юноша вдруг замер, поднял отсечённый его мечом бутон камелии и протянул демону. Тут же грянул гром и демон обратился сотней золотых брызг, пустотой зимнего полдня. И его одинокое тело познало вечность, что была в текущем. В коротком взгляде. В привязанности. Сезон сакуры короток, но она возвращается каждый год и цветёт вновь. Судьба в том, чтобы уходить. И судьба в том, чтобы возвращаться. Время стирает берега, дворцы и человеческие жизни, и в день, когда осыпется последний лист сакуры и свет будет, словно лучи процедили сквозь шёлк, твоё обнажённое белое тело — символ печали бытия — падёт к корням, а воспоминания иссякнут, как иссякает ручей. И когда они исчезнут, вместе с ними растворишься и ты. Но как круги на воде напоминают об упавшей и исчезнувшей вниз по течению камелии, так и тень от тебя останется напоминанием сущему в бренном.