Лучший выстрел

«Хороший выстрел — он как любовь...» — говорил отец. Боба Фетт выбрался на одну из крыш центра клонирования как раз вовремя, чтобы застать через прицел снайперской винтовки дуэль его цели и его нанимателя. Погодные условия на Камино всегда были достаточно плохи для стрельбы такого рода. Дождь и вечные сумерки. Но Боба учился стрелять именно в этом мире — а потому не промахивался в более комфортных условиях. Убийство было его работой, и в этом он достиг совершенства — достаточного, чтобы Верховный Главнокомандующий Империи предпочитал обращаться по деликатным делам к нему, а не к собственным подчиненным. Возможно, стоило добраться до корабля и улететь — Вейдер наверняка разберется с сопляком сам, а значит, услуги охотника за головами здесь больше не нужны. К тому же, дуэлянты двигались слишком быстро, чтобы поймать мальчишку в прицел. Но Боба ждал — он не привык бросать работу на половине. Даже ту, которая была ему навязана — и это тема для отдельного неприятного разговора. В конце концов, ему еще не заплатили. Придется досмотреть шоу до конца. Дуэль завершилась совсем не так, как он ожидал. Вейдер преклонил колено перед повстанцами. Проклятье, ему все-таки не заплатят. Или... Боба зафиксировал юношу в своем прицеле. Это ничего не значит. Дождь, ветер. Он как на ладони. Их маленький триумф закончится быстро. Выстрел должен быть один. Предельно точный. Второго шанса может не быть. «Обстоятельства всегда складываются против тебя. Но ты стреляешь — и заряд попадает точно в цель…» Он видит в красном мареве оптического прицела, как повстанцы сковывают Дарта Вейдера. Отродье безразлично отворачивается, идет к девушке, неподвижно лежащей на земле. Боба хмурится, увлеченный боем, он не заметил, что она тоже здесь. И похоже, её песенка спета. Юноша опускается перед ней на колени, прижимает к себе. Баюкает безжизненное тело на руках. Что-то шепчет. Палец ищет спусковой крючок. Вот он. Этот момент. «Даже если совершить такой выстрел — практически невозможно…»