Синий блокнот

      Сегодня особенно отвратительно чувствуется одиночество. Простынь откровенно воняет алкоголем, прямо как и твое тело. Иногда кажется, что ты — свиная туша в винном маринаде, что купаешься ты не в ржавой воде, а в пиве. Говорят для волос полезно. Может быть. Твои, вроде, мягкие. Проведи по ним ладонью, так, на всякий случай. А теперь сожми и оттяни, потому что в твоей жизни мало боли. Мало же? Именно, поэтому ты называешь ее коротким лаконичным словом «Ад» и закидываешь в себя очередную порцию белого порошка.             Ко-ка-ин.       Такой сладкий белый порошочек. Это твой друг, прямо как отвратительный Галстук, вызывающий эпилептические припадки. Все трупы в округе твои друзья, которых ты заботливо кутаешь в черное целлофановое одеяло и отвозишь в новый дом. Ты позаботишься, чтобы там их ждал холодный прием, никто ведь не хочет разложиться раньше времени.             Кроме тебя, конечно.       Моральное разложение — твой конек, твоя профессиональная фишка, твой коронный навык, твой путь и твоя цель. Ты буквально чувствуешь, что уже сгнил изнутри, что по кишкам топчатся опарыши, что по венам вместо крови течет гной.             Мерзко.       Нет ни желания, ни сил вставать, чтобы привести квартиру, — больше похоже на помойку — в порядок. Липкие простыни пристали к дивану и отодрать их можно только вместе с обивкой, тряпка, ошибочно считающуюся одеялом, пропитана запахом кислого, нездорового пота. Слизь, сопли и кровавые разводы то-тут то-там только добавляют шарма. Кровь из простреленной ноги, кровь из носа, кровь из разбитых в очередном приступе ярости костяшек.              Как же тебе насрать.       Хочется отмокнуть в горячей ванне, плюхнуться в чистую кровать и прижать к груди родного человека, пусть и знаешь его всего семь дней. Оказалось, этого вполне достаточно, чтобы утонуть в дерьме ебаной влюбленности. Заглотить по самые гланды наживку.             Но этого не будет.       Алкаш и торчок, с легким налетом безумия, провонявший бессилием, трусостью и обреченностью, как бы не писали в романах, ты не нужен, ты будешь истекать гнилыми мечтами, варится в собственной голове, но никто не придет к тебе, нет. Потому что ты ему не сдался, даже если сверху еще накинут пару сотен реалов. « — Я не заинтересован в подобной связи, офицер» « — Это нарушение субординации, офицер» « — Вы не в моем вкусе, офицер.»             Офицер. Лейтенант. Дюбуа.       Потому что никому ты, Гарри, не всрался. Привыкай, братиш, пускай слюни на подушку, плачь, мечтая о взаимности как подросток, глотай таблетки, снюхни еще пару дорожек.       Ляг на пол и жди, когда умрешь, чтобы тебя наконец-то поглотила Серость.