Minn (Моя)

      Лежала вытоптанная, выжженная этой пустотой. Холодно, будто в помещении минус тридцать. Нет. Холодно, будто и самого помещения нет. Будто холода нет. Будто её самой больше нет.       Смотрит вперёд — а впереди стена. Дошла до последней точки. Оказалась в ловушке собственных иллюзий.       Холодно, будто в колодце. Вода по колено — мутная, грязная. Стоит в центре каменной окружности, голову вверх — пустота, темнота, неизбежность.       В голове звучит мелодия — её особенность. Поделила боль по нотам — сейчас ми бемоль. — Ты была права, отказавшись от меня тогда…— проскальзывает в памяти.       Память сжигает её дотла. Делит душу и тело. Её — именно её — больше нет.       Тело предательски сокращается под воздействием прикосновений. Из памяти. Своими руками заменяла руки Дагбьёрт.       Из неживого тела дикий крик. Память режет поперек, не оставляя и шанса на спасения. Острием впивается в бока, в рёбра, в виски. Хочется умереть, но нет сил даже моргнуть. И страшно. И тошно. ***       Крик. От боли. От воспоминания. От нежности.       Боже, сделай так, чтобы это был фильм. Чтобы это был мой сон. Боже, дай шанс родиться заново. Это ведь не я… Это ведь не со мной…       Пульсировало в висках Дагбьёрт. Она перед домом. В машине. Тут ребёнок, там - жизнь. А она - в петле.       Лежала на сиденье машины, размазывая слёзы по своим щекам. Жгло изнутри. Органы сжимались, перекручивались, вырывались. Сердце стучало по грудной клетке — вот сейчас, вот сейчас вырвется.       Стонала. От страха. От тишины, сдавливающей уши. Кричала. Разрывая глотку кричала. Жгла криком всё на своём пути. Молчала. Трепетно. Нежно. Снова предаваясь воспоминаниям.       Переступить порог - проститься с жизнью. Не готова. Поэтому в машине, в желании застыть навсегда в невозможности выбора. СМС: "Ты долго ещё? Или мне сказать дочери, с кем пропадает её мать?"       Бороздил по открытой ране. Она в машине почти час. Сосало под ложечкой. Тупое предчувствие чего-то катастрофически разрушающегося. Острым желанием зацепиться за последний кирпичик, ещё целый. СМС: "Ради тебя я готова была отказаться от кресла. Карьеры. А теперь цена ставки - моя дочь. Муж хочет её забрать, если я продолжу с тобой. Прости меня. Если сможешь..."       Решила быть честной. Хотя бы в буквах, в глаза - не смогла бы. Сжалась в точку. Размером в микрон. Стала ожиданием. Паузой. Мутными глазами в экран. Доставлено. Прочитано. Пишет...       Пульс то зашкаливал, то переставал прощупываться. Из огня в холод, из живого в неживое и обратно. Пока статус "Пишет" не сменился входящим сообщением: СМС: "Скажи мне одно слово и я буду рядом. Он не сможет ничего забрать у тебя. Ничего. Ты не одна. Нас двое. Дай мне просто быть рядом" СМС: "Приезжай"