Where The Water Tastes Like Wine

Слушай. На самом деле все не так уж плохо. Наверное. Уилбур прихватил из дома немного хлебного сидра! Шлатт, бедная обездоленна душа, никогда не пробовал хлебного сидра! Уилбур просто пытается быть хорошим другом и делиться сидром, который готовит папа. К тому же в нем почти нет алкоголя. Он не так уж плох на вкус. Просто забавный хлебный напиток для элитрийцев. Уилбур, возможно, лишь слегка запаниковал, когда Филза пошел на кухню. – Я НЕ ПРИКАСАЛСЯ К АМБРОЗИИ! – Кричит Уилбур, рефлекторно раскрывая крылья. Филза даже не вздрагивает из-за повышенного уровня громкости, только поворачивается к Уилбуру с растерянным прищуром и издает усталую трель. Перья Уилбура разглаживаются, когда он замечает затуманенные глаза отца. – Ты в порядке? – Мммм. – Филза утыкается лбом в ладонь Уилбура и устало чирикает. – Тепло. Должно быть, он снова проснулся с мигренью. – Давай я позову Техно. – Неуверенно предлагает Уилбур. – Он ушел, – устало бормочет Фил. – Сбежал на турнир. – Это уже третий за месяц, - отмечает Уилл. – Он действительно ушел в это с головой, да? – Ммм, думаю, он пытается найти спонсора. Уилбур колеблется пару тиков, размышляя о контрабандных напитках в своем инвентаре. – Мне остаться дома? Филза приоткрывает затуманенные болью глаза. – Ты собирался куда-то пойти? – Я просто… хотел встретиться с другом. – Оу. Это мило. – Филза ударяется лбом о плечо сына. – Это мило. Ты хороший парень, ты должен… проводить время с друзьями. Уилбур фыркает, похлопывая Фила по спине. – Иди спать, старина. Я вернусь к ужину.

-<>♥<>-

Шлатт хрустит чипсами из мембраны фантома. – Видишь ли, банку, вроде как, выгодно, что я чертов демон! И это прекрасно, потому что мне не нужно это скрывать и потому что они держат меня подальше от всего этого божественного дерьма. Уилбур кивает. – Ммм. – Они заставляют меня сидеть за пишущей машинкой, выписывать ипотечные кредиты, займы и прочую херню. Обычные банковские дела. В этих маленьких записях нет ничего необычного… – Шлатт подается вперед. – … за исключением того, что я превращаю их в магические обязательные контракты. О чем они, конечно же, предпочитают не распространяться. Уилбур хмурится и ерзает на месте, пытаясь найти более удобное положение на своем насесте на диване. – Это звучит немного хреново. И… незаконно. – Чертовски незаконно! – Шлатт делает еще один глоток хлебного сидра. – Но что, черт возьми, я могу с этим сделать? У меня связаны руки. – Почему? – Ну, вся эта чертовщина с демонами, – начинает Шлатт. – Я могу нормально функционировать, только пока принимаю эту херню на завтрак, обед и ужин. Я падаю в обморок как какая-то принцесса, если хотя бы прохожу рядом с церковью. – Он закатывает глаза. – Это как бы небольшая проблема в нашем пропитанном божественной магией мире. Если я потеряю эту работу, у меня останется один вариант – вздернуться. Уилбур неловко улыбается и закидывает рот пригоршню чипсов. – Черт, чувак. Это пиздец. – Это нормально. – Шлатт чешет затылок. – Представь, как бы люди попытались эксплуатировать твою херню. Ты бы был идеальным рекламным щитом. Просто стой и завлекай людей, которые не могут тебе отказать. Уилбур издает неуверенный щебет. – Не могу сказать, что у меня большой опыт использования этого в таком ключе. Шлатт хмурится. – Что? Да ладно. – Он усмехается. – Тебя быстро раскусили на предыдущей работе или что-то вроде того? – Я вроде как... не особо работал раньше. – Уилбур поджимает губы. – Я могу заработать игрой на гитаре, и иногда я… подрабатываю на железнодорожной станции. Но это происходит не так часто. Шлатт подносит руку ко рту. Делает глубокий вдох. – Я должен спросить. – Он вертит в руках почти пустую бутылку сидра. – Ты, типа, богат или что-то в этом роде? Потому что я старался не судить с этой стороны, но сейчас ты действительно говоришь как богатый человек? Уилбур хмурится в ответ. – Нет, я… – Он замирает. – Подожди, черт возьми, я богат? – Чувак! – Шлатт шипит на него. – Как ты можешь не знать, богат ли ты? Разве у вас не принято выставлять это дерьмо напоказ? – Мы еще не знаем, богат ли я! – Бормочет Уилбур. – Ладно. – Шлатт мудро кивает. – Тогда давай выясним. – Он постукивает пальцами по полу, на его лице появляется лукавая улыбка. – Хорошо, с чего бы начать… как обычно выглядит твой завтрак? Уилбур хихикает. – Есть какой-то особый секретный завтрак богатого человека? – Просто ответь мне, святоша! Уилбур прижимает руки к щекам, размышляя. – Мы с папой – элитрийцы, так что мы едим много мяса и фруктов… Среди этого есть золотые яблоки, но это просто божественная штука… – Ты ешь… золотые яблоки? – Это нормальная пища для богов! – Защищается Уилбур. – Это не потому, что мы богаты или что-то в этом роде! – Или что-то в этом роде?! – Шлатт, если честно, выглядит немного испуганным. – Что это вообще должно значить? – Друг моего отца может просто сделать их! Прямо из воздуха! – Хорошо… – Шлатт моргает. – Это, типа, ужасно, но ладно. Мы принимаем золотые яблоки за данность. Что еще появляет у тебя на тарелке, богатый мальчик? – Ну, когда Техно возвращается со своей охоты с гильдией, у нас весь холодильник забит драконьим беконом… – Ты ешь ДРАКОНИЙ БЕКОН? – Шлатт подскакивает с криком. – Ну… да? – Уилбур вжимает голову в плечи. – Это проблема? – Какой он вообще на вкус? – Драконий бекон на вкус как… дракон, – услужливо описывает Уилбур. – У нас должно было где-то заваляться немного вяленого мяса. Я принесу тебе попробовать. Шлатт хихикает немного истерично, если честно, и затем криво пытается подражать акценту тэлона. – О да, приятель, у меня дома просто валяется несколько кусочков дракона, ты можешь его попробовать. Уилбур со смущенной улыбкой толкает друга на диван. – Я не так часто говорю «приятель», отвали! Ты звучишь как мой гребаный отец. Шлатт хрипит. – Это который борется с драконами просто в качестве хобби? – Нет, я говорю о другом человеке, - Уилбур закатывает глаза. – На драконов охотится Техноблейд. – Блейд? – Шлатт снова подскакивает. – БЛЕЙД? – Ты знаешь Техно? – Уилбур улыбается и кивает. – Прекрасно, я это уважаю. – Уилбур. – Шлатт берет друга за плечи. – Уилбур, твой отец – Клинок Хайпикселя? И ты хочешь мне сказать, что он на самом деле БОГ? Я не злюсь, я просто хочу знать. – Ну… Техно – бог, да… – Срань господня… – … но он не мой отец. Он просто друг моего отца. С которым мы живем. – Уилбур прищуривается. – На самом деле я не уверен, какие у них отношения между собой. Они просто… что-то вроде супер-мега-лучшие друзья. – Брооо. – Голос Шлатта прерывается от блеяния. – Брат, как ты живешь? – Как совершенно обычный ребенок, клянусь. – Пауза. – Если учитывать мою трагическою божественную предысторию… – Ага. Конечно. – Продолжай издеваться надо мной, и ты больше никогда не увидишь хлебный сидр. – Пфф, ладно… ладно…

-<>♥<>-

Чертова ворона стучит по оконному стеклу. Уилбур стонет, на его лице появляется раздражение. – Серьезно? Он встает, чтобы открыть окно. Когда маленькая птица собирается залететь внутрь, Уилбур перехватывает ее когтистой рукой. – Чего ты хочешь, пап? – Спрашивает он ворону. Папа? Ворона поворачивает свои глаза-бусинки к Шлатту. Он чувствует как в его голове нарастает давление – похоже на ощущение, когда у тебя не получается чихнуть. Уилбур вздыхает. – Ты серьезно следил за мной, только чтобы выяснить, где живут мои друзья? Все нормально. Мы просто тусуемся. Ворона тихонько кусает Уилбура в руку, он в свою очередь гладит ее по клюву. – Да, да. Я тоже тебя люблю. – Он выкидывает птицу на улицу и закрывает окно. – А теперь вали. Ты ведешь себя жутко. Когда птица улетает, давление спадает. Шлатт яростно чихает. – Брррр. – Он трясет головой. – Черт, ненавижу, когда это происходит. Уилбур провожает взглядом улетающую ворону. – Прости. – Уилл, – медленно произносит Шлатт. – И я спрашиваю об этом с… с предельным неуважением. – Шлатт мягко кладет руку на плечо друга и заглядывает ему в глаза. – Твоя мама заделала тебя с буквальной вороной? Уилбур в ужасе отшатывается. – Боги! Нет! Черт, нет! – Он стряхивает руку Шлатта со своего плеча. – Боги, как это вообще тебе в голову пришло?! – Ты только что назвал ворону своим отцом, – прямо указывает рамлин. – Как еще я должен был это интерпретировать? – Послушай… послушай, мой папа не совсем ворона, - объясняет Уилбур. – Он скорее… больше похож на миллион ворон, которые на самом деле часть одного элитрийца. – Я не знаю что сказать, но каким-то образом ты только что сделал ситуацию еще хуже. – Они, типа, на самом деле не трахались, – отчаянно настаивает Уилбур, - просто, он вроде как добавил в меня свою кровь, когда я был еще яйцом… – Еще хуже…