Часть 4/Не я.
Текла вода и я кричала. Отнюдь совсем не от беды. Все те цветы, что согревала, Вами растоптаны — больны. И сожаленье вырывалось Из губ, рождая немой крик. «Я всё сама.» Какая жалость. — Достойный горя глупый миг. Я созерцала на картинах, Цветы плела в своём саду. И я не верила, что выдох Способен ввергнуть в пустоту. Что я способна задохнуться В параде яростных надежд. Что ожидания на блюде — Лишь плод орудия неведж. Давно забыла, не познавши По-настоящему людей. И возносила всех, игравши, В мечты — пародии царей. В прекрасных принцев, в гордых духом, Порядком честных, с добротой. Что остаётся — на смех мухам. «Всё происходит не со мной.» Не я осталась «безобразной». Не я красивой, но чужой. Не я слилась в потоке важном С своей растоптанной душой. Не я кусаю свои локти, Не я давлю чрез боли крик. Не я ногтями щиплю ноги, Чтоб заглушить прерывный «пик». *** Слёзы проходят. Я «счастлива». Ищу для «сторис» новый пост. Делаю фото — крайне мило. Танцую, словно мир так прост. Кружусь по комнате и словно Ловлю отрывок старых слёз. И снова плачу, будто можно Думать о тех, кто «перерос»… Кому мгновения покорны; Кто забывает, не спросив, И не ответив. Разве можно? Кидать меня, не полюбив. *** Все ожидания так прямо, Быть может — даже и не в вас. — В том, что надеялась упрямо… На чистоту и честность глаз.
