Добавь красок в мою музыку

Уже почти одиннадцать, людей становилось всё меньше, пора закругляться. Парень заранее договорился с другом, что он сможет у него переночевать, поэтому по поводу ночлега он не волновался. Глеб спокойно собирался, но его мысли были лишь о том необычном художнике. Встретятся ли они вновь? Где-то в глубине души он надеялся, что они всё же пересекутся, ведь Петербург довольно тесен, и Илья согреет парня одной лишь своей улыбкой. "Он говорил, что бывает здесь часто. Может, он и завтра придёт?.."- подумал Глеб, наконец застёгивая чехол от своей гитары. Пора домой. Несмотря на ночь, город продолжал жить. Он даже не думал засыпать. Всюду горят огни, на улицах звучит музыка, состоящая из разговоров прохожих. Каждый тембр голоса уникален, как и история, произнесённая им. Прислушиваясь, можно уловить некоторые детали, а из коротких моментов, которые ты невольно запомнил, можно составить свою историю, воплощая её потом в новой мелодии. Глеб умеет слушать. Глеб любит слушать. Иногда он закрывает глаза посреди улицы, чтобы чётче улавливать синтез звуков природы, шума города и столь разных голосов, живущих по-своему. Бывают моменты, когда какой-то шорох заставляет его вновь окунуться в свои воспоминания. Прямо как сейчас. Звонкий детский смех напомнил ему его самого. Но младше. Намного. Он снова у зеркала. На Глеба смотрит мальчик лет 5, его карие глаза полны жизни, а улыбка не собирается покидать его лицо. Такой добрый, светлый и наивный малыш. Вот подходит мама и даёт ему ромашку, кроха берёт её аккуратно, чтобы не сломать тоненький стебелёк, и кладёт, как карандаш, себе за ухо. Заливисто смеётся, а мама рядом улыбается. У них всё хорошо. Но пора вернуться в реальность. Открывает глаза. Люди куда-то спешат, а город, который буквально минуту назад был похож на улей, вдруг начал утихать, полностью отдаваясь ночи и сну. Будучи занятым своими наблюдениями Глеб не заметил, как наконец пришёл к своему другу, но его в квартире не оказалось, дверь была открыта, а на тумбочке в коридоре была записка: "Пришлось уехать, вернусь нескоро, прости. Напиши, когда приедешь. Юра". Парень всегда удивлялся спокойствию своего друга. "Он серьёзно просто оставил квартиру открытой?? Ладно.. Сейчас напишу ему" - отправив короткое сообщение, Глеб наконец смог спокойно войти. Он знал эту квартиру очень хорошо, поэтому ему не составило труда найти нужные комнаты. На самом деле парень думал, что сразу же пойдёт спать, но мысли о том художнике не отпускали его. Глеб боялся перестать чувствовать ту лёгкость и светлую радость, которую испытал лишь благодаря одной улыбке. Руки сами невольно потянулись к гитаре, и он начал играть, пытаясь вложить абсолютно всего себя в эту композицию. Но у него не получалось. Выходило что-то невнятное, требующее тщательной коррекции, но Глеб понимал, что она может убить задуманную простоту и погасить свет, перекрыв источник занавесом правил. Нужда в нежеланной и губительной для столь хрупкой мелодии правильность выводила музыканта из себя, и, чтобы избежать трагедии, он решил бросить эту затею. Видимо, это не то, что можно и нужно записать. Хотя... И правда. Это только его тепло, не хочется делиться ни с кем, вдруг они его охладят своей критикой. Слишком жалко потерять. Глеб сможет запомнить. Он себе обещал. Часы пробили двенадцать. Пора ложиться спать, завтра снова рано вставать и снова играть для людей. Он засыпает, надеясь, что может своей музыкой сделать день людей ярче. Он снова стоит перед зеркалом. Мальчику лет 10. Он стоит весь в слезах и избит, хочется его обнять и успокоить, но это ничего не изменит. Он уже ломается. Видна первая трещина. Мама рядом. Она говорит ему, что они пройдут через все препятствия вместе. И дарит ему гитару. Мальчик давно просил купить её, поэтому этот подарок стал ключом к другой жизни, возможностью скрыться от этой жестокой реальности. Это бункер для его огонька жизни, не дающий потерять абсолютно всё. Он тогда ещё не знал, что именно эта гитара поможет ему пройти всё. Его сокровище. Нехотя открывает глаза. "Блять, опять этот сон.. Хорошо, что это уже пройденный этап. Я больше не вернусь туда." - подумал Глеб и наконец встал. Время 7 утра. Пора собираться и играть. Утренняя прохлада не даёт его недосыпу взять верх, идя по улице он лишь шире открывает глаза. Яркий пейзаж пробуждает его внимательность, хочется снова и снова разглядывать все детали, хотя, кажется, он уже знает их наизусть. Город вроде меняется, а вроде как и нет. Но всё же что-то неизвестное, но такое родное тут есть. И он его видит. Илья снова сидит на том же месте и, будто впервые, рассматривает набережную. -Знаешь, если бы ты был персонажем фантастического сериала, то у тебя вместо глаз были бы объективы. Давно ты тут? - говорит Глеб и наконец встречается с Ильёй взглядом. Лёгкая улыбка так и не покинула лицо юноши. Было такое чувство, что он совсем не меняется. Но это и к лучшему. Такой он слишком драгоценен, не хочется что-то терять. Вдруг это нарушит гармонию. -Да, ты правда так думаешь? Просто объективы? Хм, но тогда я смогу лишь рассматривать предметы, не имея возможности запечатлеть их в своей памяти на долго. Лучше бы у меня в голове была фотоплёнка, которую я мог бы просматривать, не утрачивая детали-слегка поднимает голову и прикрывает глаза из-за яркого неба. Ветер осторожно касается его кожи, будто боясь ранить. - и нет, я здесь недавно, минут, хм... Семь? А разве музыканты не любят менять точки для своей игры? Впервые вижу, чтобы играющий возвращался в одно и то же место два дня подряд. Обычно они хотя бы чередуют.. - Илья обращает удивлённый взгляд на Глеба, ожидая ответ. -Ну не знаю.. Вот почему ты не меняешь своего положения-это намного интересней. Раз ты тут уже давно, значит, успел всё зафиксировать на бумаге. Так зачем тебе много одинаковых пейзажей? - Глеб уходит от ответа. Ему не хочется говорить, что он тут только ради денег. Вдруг такая информация как-то смутит этого ангела. Возможно, он верит, что они играют ради удовольствия людей, а деньги-это как награда, а не способ выжить. -Они не могут быть разными! Ты что, не видишь все эти детали? А если добавить эмоции.. Это место тоже живое! У него есть история, здесь ходят люди, что-то рассказывают, а здания, храм и даже дорога впитывает это, отдавая потом особой энергией, и тем самым изменяя вроде привычную картину. Это можно видеть и это нужно видеть. Иначе ты слеп. Теряется вся прелесть нашего зрения и возможности чувствовать. Они - самые главные творцы наших воспоминаний. Намного полезнее фотоаппарата. Видишь блеск вооооон там? - Илья ближе наклоняется к музыканту, указывая ему в сторону Спаса на крови. - вчера его видно не было. А я проходил там мимо. Это потерянный каким-то ребёнком яркий блестящий шар. А ведь он о чём-то говорил, пока его нёс. А теперь попробуй представить этот рассказ, чувства ребёнка и то, что видишь. Понимаешь? Вроде такая мелочь, а восприятие совершенно другое. - художник выдохнул. Он наконец закончил свой монолог, но глаза свой огонёк не потушили. Видимо, он правда хотел это кому-то рассказать. Глеб попробовал представить всё, что ему сказал Илья, но понял, что его тёмные мысли и усталость не дают почувствовать всё в полной мере. Он просто не может отключиться. Слишком забит. Нет лёгкости. Он её потерял. -Ого... Никогда не думал об этом. Что ж, попробую в следующий раз обращать больше внимания на своё окружение - улыбается и наконец открывает чехол. - ты же не против, если сегодня я буду играть, сидя рядом? Вдруг твоя атмосфера поможет создать мне что-то новое - спокойно проговорил Глеб. -Разве она чем-то отличается от других? - мягким голосом спросил Илья, приступа к новому полотну. Кисточка снова танцевала в воздухе, невесомо касаясь кончиком бумаги. -Да.