*
We'll navigate these fragile days and find the right road I'll hold you tightly till the night lightens and find our way home Wait for the morning - Amy Stroup, Wait for the morning
Утро началось для меня рано и внезапно. Я лежал на груди спящего Зака, который даже во сне крепко обнимал меня за плечи. Мой взгляд был устремлен куда-то в темную пустоту, а мысли занимал лишь вчерашний вечер, плавно переходящий в ночь. Я сам не знал, почему так резко накинулся на парня, буквально требуя близости. Хотя нет, знал. Меня съедало чувство вины перед ним. А еще я боялся, что он что-нибудь заподозрит раньше, чем я смогу во всем ему признаться. Говорят, утро вечера мудренее. В данном случае они оба оказались не дураками. После того, что произошло несколько часов назад, я только лишний раз убедился, что не просто остыл к Заку, но и до того, как сообщил об этом ему, начал интересоваться другим мужчиной. Меня радовал лишь факт, что, хоть тот художник и был чертовски сексуален (глупо отрицать), его глаза и улыбка запомнились мне больше, чем задница, на которую я, кстати, тогда еще даже внимания не обратил. Я хотел влюбиться, хотел бабочек в животе, хотел с ума сходить от часа разлуки с человеком. Мне не нужен был просто секс. Сегодня ночью он у меня уже был, и мне не понравилось. Раньше мне хотя бы казалось, что я отдаюсь по большой любви. А теперь? Боже. Как я могу сказать ему, что не люблю и не хочу с ним быть, если он вчера за один только вечер раз десять поинтересовался, как я себя чувствую?! Я просто разобью его сердце. Сомневаюсь, что способен на это. Но в таком случае о моем личном счастье не может идти и речи. Это тоже никуда не годится. За один-единственный гребаный день моя жизнь перевернулась с ног на голову! Я пролежал, размышляя об этом всём ещё какое-то время. Электронные часы показывали пятнадцать минут восьмого; значит, с моего пробуждения прошло почти полчаса. Утреннее великолепие: свежо, нежарко, безлюдно. Я брёл по пустынным улицам, спрятав руки глубоко в карманах и опустив голову. Предмет моих невербальных рассуждений не изменился, но я всё ещё понятия не имел, что делать со всем этим дерьмом. В кофейне было всего двое людей. Я не обратил на них никакого внимания, сразу прошел к барной стойке и попросил девушку сделать мне черного кофе без сахара и молока, а сам устроился за небольшим столиком в углу. Хотелось бы мне снова увидеть Джерарда. Может, мне показалось, что он такой интересный просто из-за того, что разонравился Зак? Возможно. Я вообще последнее время сам не свой. Такие перепады мне не свойственны. Кстати, вероятность того, что мы встретимся еще раз, невелика. Значит, скоро я отойду от этого наваждения и смогу спокойно подумать о том, как расстаться с Заком и обойтись меньшей кровью. - Фрэнк? Еще раньше, чем обернулся, я уже точно знал, кто меня окликнул. Я натянул на лицо улыбку и честно попытался сдержать начинавшуюся паническую атаку. - О, Джерард? Вот это встреча. - И не говори. Я могу присесть? – Он держал в руках бумажный стаканчик с кофе, который видимо, брал на вынос. - Да, конечно, садись. Парень устроился на стуле напротив и выжидающе на меня посмотрел. - Вы вчера так быстро ушли, – наконец-то. Спасибо, что прервал эту звенящую тишину, я думал, оглохну. – Я даже не успел узнать, понравилась ли вам выставка, - он отпил своего горячего бодрящего напитка. - А, да, конечно! Вы с коллегами замечательно поработали. Некоторые произведения по-настоящему западают в душу, - сказал я, вспоминая окровавленное сердце и автопортрет. - О, ну я рад, что хоть кто-то оценил. Это действительно очень важно. Мы много сил вложили в их создание. Между нами снова воцарилось молчание, во время которого Джерард потягивал кофе, задумчиво глядя в окно. Наконец, мне принесли мой заказ. - Что ты здесь делаешь? Так рано и в воскресенье. - Могу задать тебе тот же вопрос. Он крепче обхватил руками свой стакан и ухмыльнулся. - Моя мастерская находится в одном доме здесь неподалеку. Я провел там уже целую ночь, и у меня еще много работы, просто вышел за спасительной дозой кофе. Теперь ты! Я улыбнулся. - Ну, в моей истории гораздо меньше романтики. Ночью я спал, потом блуждал без дела по округе и вот набрел на это место. - Кем ты работаешь? – Внезапно. - Я музыкант. Преподаю в Государственном Колледже Искусств. На Кингc Роуд, такое белое здание, может, знаешь. Он интенсивно закивал. - Да, да, конечно! Я был там пару раз по приглашению декана факультета визуальных искусств, читал лекции. Замечательное место! Такое... вдохновляющее. Я теперь даже немного завидую тебе, что ты можешь приходить туда почти каждый день. - Вообще, это утомляет, - сказал я, слегка улыбнувшись. – Почему бы не устроиться туда, если тебе так нравится наш колледж? Тем более, что ты, судя по всему, интересен декану. Он поднял глаза к потолку и забавно поджал губы. - Я думаю, - начал он, растягивая слова. – Преподавание это немного не моё. По-моему, обучать молодых людей - это весьма ответственно, я же – человек настроения. Сначала могу сутки не выпускать кисть из рук, следом два дня находиться в прострации, еще неделю в запое, а потом снова за мольберт... Пока Джерард рассказывал о себе, я внимательно за ним наблюдал. Он весь такой подвижный: размахивает руками, качает головой, облизывает губы, закатывает глаза. Казалось, что этот человек говорит не ртом, а всем своим существом. Боже, что за бред. - Фрэ-э-энк, ты меня слушаешь? Чёрт. Я окончательно отвлекся от его слов. - Прости, задумался над тем, что ты говорил, - да, приятель, так мы тебе и поверили. - Я спросил, на чем играешь? Ты сказал, что музыкант, и... - А, ну конечно, я играю на гитаре. - Вау, как здорово. Всегда хотел научиться. Ты даешь концерты? Или, может, у тебя есть запись? Группа своя? Я немного испугался его напора. Ну, в хорошем смысле. Наверное. - Джерард, - прервал его я. - Я всего лишь преподаю в колледже. Мне не кажется, что у меня есть какой-то особенный дар. Просто однажды, по счастливой случайности, я оказался в музыкальной школе. Родители запихнули меня туда, когда мне было десять, из-за того, что в обычной школе я отказывался что-либо делать. Потом пришло время выбирать, где продолжать образование. Работать-то я идти не хотел и, так как больше ничего не умел и не знал, пошёл в музыкальное училище, - пауза. – Думаю, будь я по-настоящему талантлив, то, как и ты, не смог бы преподавать. Я за всю жизнь не написал ничего стоящего, только и умею, что с нот читать, да по струнам бить. Во время моей небольшой исповеди, парень смотрел мне в самые глаза так уверенно, будто хотел в них залезть и покопаться хорошенько. Мне даже показалось, что он стал грустнее. Но, видимо, только показалось, потому что в следующий момент его лицо приняло равнодушное выражение, и он махнул рукой. - Мне всё равно, - а вот это обидно. – Я в любом случае заставлю тебя сыграть для меня. И, держу пари, всё ты врёшь про то, что у тебя нет таланта. Вот посмотрим, - Джерард сложил руки на груди, откинулся на спинку стула и снова поджал губы. Я даже засмеялся от того, как он забавно выглядел в тот момент. - Ладно, если ты так просишь, то я сыграю тебе что-нибудь, когда выпадет случай. - Так-то лучше, - он довольно задрал нос и улыбнулся. Я смущено опустил взгляд, пытаясь скрыть довольное выражение своего лица. - Слушай, Фрэнк, - снова заговорил Джерард, но теперь как-то серьезнее. – Уже почти девять и мне пора. Много работы и... ну, ты понимаешь. Я поднял голову и посмотрел на него. Мне не хотелось прерывать наш разговор. Мне не хотелось, чтобы он оставлял меня. Мне не хотелось... Впрочем, неважно. В этом всё равно нет никакого смысла. Скоро он уйдет, а я вернусь домой, потому что Зак, наверное, уже проснулся и теперь не избежать расспросов. Сейчас я уже не был так рад тому, что мы снова встретились, несмотря на то, что еще недавно этого хотел. Я надеялся, что он окажется скучным, или заносчивым, или... да каким угодно, черт возьми! Только не таким, каким оказался. Волшебным. И всё же лучше отбросить эти мысли. Даже если бы у меня не было Зака, я ничего не знаю о личной жизни Джерарда, который, может быть, вообще женат. И как я до сих пор и мысли не допустил о том, что он натурал. Какой же я идиот. - Фрэнк, ты чего, снова задумался? – усмехнулся парень. Твою мать. - Извини. Да, конечно, я понимаю, иди. - Я просто подумал, что... Э-э... Ну давай уже. - В общем, я мог бы оставить тебе свой номер, и, если у тебя будет возможность и желание, мы могли бы когда-нибудь где-нибудь встретиться. Признаться, этого я не ожидал. Взять его номер? Но ведь это значит, что... А Зак? Кажется, я снова начал о нем забывать. Хотя что такого преступного в том, чтобы записать чей-то телефон? Ведь не факт, что я когда-нибудь им воспользуюсь. Господи, кому я вообще вру. - Да, конечно, давай. Он улыбнулся, потянулся за салфеткой, на которой быстро начеркал свой номер неизвестно откуда появившейся ручкой, и протянул ее мне. - Я рад, что встретил тебя, Фрэнк. Спасибо за компанию, - проговорил он, поднимаясь со своего места. - Да, я... тоже рад. Пока. - И не забудь, - крикнул он уже на выходе из кофейни. – Ты обещал мне сыграть!