По ту сторону листа

Время идет - не видать пока Hа траверзе нашей эры Лучше занятья для мужика, Чем ждать и крутить верньеры. Ведь нам без связи - ни вверх, ни вниз, Словно воздушным змеям… - Выше нас не пускает жизнь, а ниже - мы не умеем! – вдруг допевает кто-то рядом, и мы начинаем радостно горланить на два голоса. - В трюмах голов, как золото инков, тлеет мечта, дрожит паутинка... – продолжаю я. - Прямо - хана, налево - сума, направо – тюрьма! - А здесь - перекрестье. В нем - или-или… - …и шхуна уходит из Гуаякиля… И в один голос: - Hе удивляйся - именно так и сходят с ума! – и мы ржем как невменяемые. - Крутотень, Маринка! Не думал, что знаешь такие песни. Дай пять! – восхищенно улыбается Майский. - Взаимно! – стукаю своим кулачком его могучий кулак. – А ты, кстати, что здесь делаешь? Я ж про тебя не пишу. - Как не пишешь? – возражает тот. – Вон в первом твоем спеце мы с Петровичем опрашивали школьных и театральных друганов подозреваемого. - Дык это ж так, эпизод, - пожала плечами я. - Вот я и хотел узнать, чего это ты про меня не пишешь? – с наигранной обидой спросил он. – Я что, хуже других? - А ты хочешь, чтобы писала? – удивилась я. - А почему нет? Я тоже хочу в Испанию. Вон как тут хорошо – море пенится, птички матерятся на пирсе, - лыбился он, я хохотала. - Сереж, ну, ты же понимаешь, что я не могу всю ФЭС сюда пригнать – бардак будет, - объясняю я. – Хотя… и так уже бардак. Пока было двое, еще куда ни шло, а теперь четверо, и это просто ахтунг! - Да знаю я, - отзывается он. – Читал я твой бред, в смысле, твой спец, - тут же спохватывается он. - Да, ладно, - смеюсь я. – Я ж не претендую с этим на букеровскую премию. - Это хорошо, что не претендуешь, а то есть там у вас такие авторы, что «мама, роди меня обратно!». - О, товарищ майор часто захаживает к нам на фикбук? – продолжаю веселиться я. - Да бывал пару раз, попал на таких обидчивых – слова поперек им не скажи! Понапишут всякой лабуды и считают себя Пушкиными, блин. Или еще вот этот, как его, яой… Я как почитал – мне потом неделю кошмары снились. Нельзя же так! – негодовал он. – Может, у меня... тонкая душевная организация, во! - Не читайте за завтраком советских газет, - со смехом цитирую я. – Там же везде стоит предупреждение, если яой или еще что стремное. - Так я пока разобрался! – Майский сделал паузу. – Поздно уже было… - И после этого ты хочешь, чтобы я про тебя писала? – с трудом удержалась я от смеха. - Не, ну ты ж нормально пишешь, без всякого изврата. К тому же, в Испании, - он довольно улыбнулся. - Слушай, я не планировала, но если тебе так хочется, могу подумать на тему, чтобы написать про тебя что-нибудь приличное. - Можно и неприличное, - помигал он мне бровями. – Только в меру! То есть с девушками. - Еще и девушек тебе придумать, - качаю головой я. - А что их придумывать? Вон у тебя Оля есть Скворцова, - улыбается он. - Так, стоп, Олю не трогать. И вообще, хватит уже Оли, - начинаю злиться я. – Надо было ее, действительно, грохнуть! - Зачем? – искренне удивляется он. – Достаточно Котова и Шустова обратно выслать. И эту парочку Лисицыных тоже можно убрать домой. Ну, чтоб нам не мешал никто. - Чего? – отвисает у меня челюсть. - Чего-чего! Вести серьезное расследование! Преступников ловить! Что-нибудь такое серьезное, мощное. Президента, например, можно убить, - фонтанировал идеями Майский. - Какого еще президента? - Ну, можно вашего, можно нашего – какая разница? – машет он рукой. - Ну, у нас вообще-то нет президента, - осторожно так говорю я. - Как это? – удивляется он. – А как же вы живете-то без президента? - Так же, как и англичане. Испания – это королевство, у нас король, - просвещаю я. - Да ты чо! – снова удивляется майор. – Не, короля не будем. Ну, можно левого какого-нибудь президента грохнуть. Каких-нибудь Кокосовых островов, - на ходу сочиняет он. - И искать преступника в Испании? – я прыснула со смеху. - Ну а чо? Прилетел прямым рейсом Кокосовые острова – Барселона и затерялся среди любителей хамона и сангрии. Здорово я придумал? – просиял он. - Слушай, мож, я тебе блокнот с ручкой подарю, и ты сам все напишешь? – предложила я. - Не, ну так не интересно, - протянул он. – Сам себе режиссер какой-то. - Ладно, я подумаю, - кивнула я, но тут же добавила: - Но ничего не обещаю. - Подумай-подумай, а мне за маньяком пора, а то уйдет гад. - Сереж! - А? - Ты если еще соберешься – гитарку прихвати, - улыбаюсь я. – Споем! Сто лет под гитару не пела. - Базара нет! – расплывается в улыбке он. Мы стукаемся на прощанье кулаками, и он уходит. А я пытаюсь поймать вай-фай, чтобы выяснить, может, Кокосовые острова действительно в природе существуют? У меня, конечно, всегда была 5 по географии, так то ж в прошлом веке было. Мало ли, какие острова за это время вырасти успели… О, точно, есть такие! В Индийском океане. Только Сереже не повезло – там тоже нет президента, только королева. Не убивать же королеву…