Заметки на салфетке

      Девушка мягким тягучим движением поправила ворот свитера и откинулась на спинку кресла. Она медленно переводила взгляд с чашки какао на праздничные салфетки, стоящие в небольшом деревянном коробке, потом на раскрытый на чистой странице блокнот и, наконец, на пустующее напротив место. Как же хорошо.       После совершенно ужасных выходных ей снова хотелось жить.       Она медленно выдохнула, прикрыла глаза, начала пальцами переворачивать страницы. Бумага приятно шуршала от её прикосновений. Исписанные листы шумно похрустывали, томились в ожидании, чтобы поведать какую-то историю известную только им одним.       Девушка знала все эти рассказы. Они произошли с ней или просто были частью её воображаемой жизни. Почти все они были с хорошим концом. Парочка – с открытым. Конечно, для автора они обладали скорее благополучным исходом, но если у них появились бы читатели, то они были бы вольны представлять, что угодно только им самим.       Ей не хотелось добавлять туда то, что произошло на днях. Оно словно бы омрачило всё, что уже было.       Она и не стала.       Даже от легкого намека становилось плохо и сворачивалось всё в районе желудка. Не хотелось переживать это снова. И ей было известно, что нужно сделать.       Девушка открыла глаза, наклонилась к блокноту и начала отрывать листок. Один. Ей было этого достаточно. Ручка ожила в ее пальцах и, оставляя на белой бумаге толстый след синего цвета, буква за буквой рассказывала очередную историю.       Все обиды, сожаления, непонимания въедались тяжелым свинцовым раствором в тонкую целлюлозу. Их было уже не вывести. Разве что пламенем. Правда, вместе с листом. Не оставить вообще ничего.       А вот на это у нее хватило сил. Зажигалкой сложно пользоваться только при сильном ветре, но сегодня её повезло. Штиль. Наконец-то.