Четыреста шестьдесят
14 сентября 2013 г., 10:49
День семьдесят седьмой
За ужином они пили вино. Довольно много вина — больше, чем каждый из них привык. И Шерлок, весь день пребывавший в дурном расположении духа, так ни разу и не поцеловал Джона.
— Оставь посуду, — сказал Джон.
Было поздно. Он не мог подняться со стула. Да и вообще сдвинуться.
Шерлок растянулся на диване, наполовину с него свесившись. Его губы беззвучно шевелились. По крайней мере Джону казалось, что беззвучно.
Какое-то время он просто сидел, наблюдая за губами Шерлока.
Великолепными губами.
Он размышлял, каково было бы прикоснуться к ним своими собственными. Четыреста пятьдесят девять чертовых поцелуев и ни один не в чертовы губы. Что за ирония.
— Ладно, — сказал Джон наконец. Слова давались ему с трудом. — Пора спать.
Шерлок поднял взгляд. Губы перестали шевелиться. Жаль.
Джон попытался встать. Еле справился.
— Спать будешь здесь? — спросил он.
Пьяный, Шерлок пожал плечами. Он явно был не так пьян, как Джон, потому что, когда тот попытался пройти мимо, вполне ловко вскочил на ноги и загородил ему дорогу.
Джон моргнул.
Шерлок наклонился и поцеловал его.
В губы.
Ощущение было ошеломляющим. Губы касаются губ. Мягкие и нежные.
Они не двигались. Лишь слабое прикосновение, теплое дыхание на щеках. Джон даже не закрыл глаз.
В отличие от Шерлока, — заметил он с интересом.
Они стояли так двадцать долгих секунд, прежде чем Шерлок чуть отстранился, чтобы произнести:
— Спокойной ночи.
— Мы напились, — сказал Джон.
— Немного.
— Я напился.
— Хочешь сказать, это не считается? — спросил Шерлок, отстраняясь сильнее.
Джон кивнул:
— Да. Нет. Считается.
Он стоял, замерев от неожиданности. Или тошноты. Шерлок не понял.
Четыреста шестьдесят.
