Прометей

«Город всегда порочен.» © Умберто Эко. Имя розы. В каждом маленьком городке, слагающим истории, есть свой сломанный человек. Он, по классике жанра, привык умирать, таким же его сделали. Тихой, утренней, кристально чистой смертью, вместе с догоревшей последней сигаретой. Просто так, потому что он мог. А город таких не помнит — он отпечатывает только жителей, знакомых виндетте. Люди в нём слагают легенды и бесчестно их перевирают, история сохраняется, изменяется, истлевает. И повторяется. Всегда. Именно поэтому сломанные никогда не заканчиваются — всё сидят и курят на балкончике рано утром, чтобы потом слететь, подобно птице. Человечеству приходит конец. Но они выживают. И когда бабушка боязливо ведёт тебя от старого подъезда, крестится, наказывая шёпотом никогда туда не ходить — ты идешь. Ты идешь по скрипучим ступенькам вверх и спрашиваешь о многом. Жила была однажды молодая девушка, застывшая в совсем другом времени, жила давно, много лет назад. Она обожала свой город, замирала в лучах своего солнца, она любила запахи травы и дыма. Любила подъезды, в которых был слышен весь дом, если только прислушиваться. Серые потолки любила тоже. Упивалась тишиной. Не спала даже самой скучной ночью. Она до безумия любила жить. И от этого отказалась. С улыбкой, просто и легко разбилась о стены своего старенького дома. По её самому откровенному желанию. Не жить так. Она не любила людей, наложивших на неё непосильную ношу, груз, который ей приходилось вести. Она обрезала нитки и делала это изящно, с правдой. С тех пор говорят, каждый, кто увидит ее, в скором времени умрёт. Квартир сторонятся. Было много здесь пропавших. И не пропавших, а просто — найденных. Дом тих и наполовину стар. Вздыхает вслед за мной. Она перед смертью обещала, что проведёт каждого в лучший мир. Она не несёт ни добра, ни зла. Просто покой. А я курю сигарету. Ночью. Совсем под утро. Смотрю в глаза девочке, сидящей на крыше другого блока. Чёрной тени с невероятной взглядом красоты. Пошарпываю ногой старые кирпичи. Вдыхаю воздух, выдыхаю. Посмеиваюсь и немного плачу. Ждёт меня смерть или нет — как эта жизнь повернёт. За спиной вырастают сильные крылья, готовые к полёту. Ветер ревёт. Выкидываю сигарету и откладываю своё исчезновение. Девочка смеётся, кивает и всё понимает. Возможно, ее никогда и не было. Легенды, бывает, врут. Но она всегда несла мне покой, как и слагали люди. И пока я люблю эти рыхлые старые стены, пока мы их вместе любим, то поклянемся оберегать. В конце концов, для этого же они и созданы — наши легенды. Каждый город сломан и порочен, а то, что делает их живыми — это мы.