Brutal Doom Online

22.10.20хх, 18:01 UTC Локация: личный чат (архив) i3r.ch4in: как тебе тамошняя стрельба? Я чёт толком не распробовал, но отсутствие АР-прицела или, б-же упаси, автодоводки уже радует. Для казуала типа меня адовый хардкор. Pikt34: Нашёл кого спросить. Я пушку-то в руках только подержать успел, а применить уже хуй. i3r.ch4in: HDOOMом запахло. К кому ты хуй успел применить, слаанешит хренов? Pikt34: Ахаха Pikt34: Ни к кому, в том и дело. Только бензопилой погладить. Pikt34: Суровый петтинг, лол i3r.ch4in: Джон, ты и есть демоны (с) Pikt34: Я и есть демоны, и пить демоны, и курить демоны Pikt34: Иногда даже ебать демоны i3r.ch4in: слава яйцам, что я не демон… Pikt34: В тебе же есть демонические гены, лол i3r.ch4in: напомни мне не поворачиваться к тебе спиной… о_о Pikt34: Ко мне в бою лучше вообще ничем не поворачиваться! 888!!! i3r.ch4in: да ты вообще 6789 в одном флаконе. И Горкаморка сверху. Pikt34: Как и любой человек. Поскреби лоялиста, найдёшь такого хаосита, что Четвёрка нервно курит варпдаст. 24.10.20хх, 05:05 UTC Локация: кластер Евразия-3, сектор 65, Охинский район (зачистка сектора: 71%) - Очнулся, герой-одиночка? – такими словами встречают меня на том свете. Голос незнакомый и явно женский. – Давай, открывай глаза и смотри сюда. Подчиняюсь – как ни странно, это даётся довольно легко. Пейзажи того света как-то не внушают – похоже на родные края, только небо странного красноватого оттенка. А вместо ангелов (хотя какие, к кибердемону, ангелы – меня к раю на расстояние ракетного залпа не подпустят) незнакомая блондинистая тян (а может, и трап, хрен пойми) в лёгкой броне с массивным визором вместо шлема. В смысле – я выжил, что ли? - Говорил же, сработает, - доносится из-за кадра ещё один незнакомый голос. Попытка повернуть голову ничего не даёт, как и попытки подвигать конечностями. Тело вроде чувствуется, пальцами шевелить можно – значит, не паралич. Обкололи чем-то или просто скрутили? Шлема (и, соответственно, интерфейса) нет, брони… - я пытаюсь нащупать пузом нагрудник, - тоже. Хрен бы с ней, всё равно ушатанная в хлам. Но самочувствие, как ни странно, очень даже ничего, даже пожёванная пинки рука снова шевелится как новая. - Шау? – И голосом я на умирающего лебедя не похож. Просто слегка заёбанный человек. Либо я пролежал хрен знает сколько в местной реанимации, либо меня очень сильным колдунством собрали по частям. - Отсыпается, - сообщает блондинко, взглянув куда-то в сторону. – Да, ты выжил, да, тебя заштопали, ты в охинском аэропорту, сейчас раннее утро, и да, ты связан. Потому что ухитрялся драться даже без сознания, берсерк хренов. Развяжем, когда лидер вернётся. Ещё вопросы? Вопросов нет. Отдыхай, болезный. - Есть лишний визор? – спрашиваю уже ей в спину. – Как минимум посмотреть, кому я успел в бессознанке по лицу настучать, извинюсь хотя бы… Визор таки находится – простенький, одноглазый, а-ля скаутер из драгонбола. Сразу после активации он вываливает на меня целый ворох сообщений об убитых демонах. Похоже, порезвился я знатно. Потом среди списка убитых начинают мелькать получаемые пиздюли: повреждение моторных нервов правой руки… перелом нескольких рёбер с левой стороны… контузия… критический уровень износа брони… Дальше пиздюлей становится всё больше, а фрагов, соответственно, меньше. И, наконец, меня встречают две строчки: «Вы атаковали игрока Шау. Вы получаете маркер агрессора на 24 часа» и «Критически низкий уровень здоровья: потеря сознания». Шау в интерфейсе тоже есть, и полоска брони у него тоже пуста. Неудивительно, если уж он пёр меня на себе через демонов полтора десятка километров – ай силён, бродяга! В его строке состояний мигает характерный значок с парой букв Z – и правда спит. Будить его смысла нет, пусть отдыхает человек. Как гласит народная мудрость, нет ничего хуже, чем ждать и догонять. Мудрые всё-таки люди в этом народе… Даже законченному лентяю типа меня тупо лежать без движения – то ещё удовольствие. А тут ещё и больное воображение подключается, представляя картинки, как на лагерь нападают демоны и начинают меня жрать, а я в таком состоянии разве что материть их в ответ смогу. Можно было бы подремать, так не хочется же! Хрен знает, чем меня здешние медики накачали, но бодрость просто через край, так и чешутся руки кого-нибудь пастукать, что для меня крайне нетипично. Вот уж точно, зелёная душа. Долгожданный лидер обосновавшихся в аэропорту игроков появляется через несколько часов, когда я от нечего делать уже успеваю накатать во встроенном в интерфейс редакторе пару глав очередной графомани (надо Шау дать заценить – чуток тзинчеты после целого дня кхорнатизма не повредит). И ему явно не до приблудного игрока, намертво прикрученного к койке. Из доносящихся до меня криков я делаю вывод, что лидер рвёт и мечет – кто-то серьёзно провинился и угробил всю свою группу. Похоже, от этого ора просыпается и мой напарник – иконка сна из его статусов пропадает, а в канале личных сообщений появляется: Шау: О, живой, штоле? Островитянинъ: Живее, чем вчера вечером, по крайней мере. Судя по логам, я ещё и тебе пиздюля отвесил? Шау: Лол, пиздюль – это сильно сказано. Так, погладил по голове. Аве череп хэлнайта! - Но хрюкалей ты вчера накрошил – я ебу, Фримен хренов, - продолжает напарник уже вслух, подходя откуда-то извне поля зрения. – Я тебя в прямом смысле из-под кучи трупов выкапывал. Как лежится? - Не злорадствуй. Я что, ещё кого-то из местных опиздюлил? В логе ничего нет… - Ну как сказать «опиздюлил»… - Шау наконец появляется в поле зрения. Шлема на нём нет, на заспанной роже хитрая ухмылочка. – Тебе зачем-то полезли в рот пальцами, ты эти пальцы чуть не отгрыз. Шуму было… - Кстати, сколько там времени? – вспоминаю я. – Твои сутки ещё не прошли? - О… - Похоже, про свой цейтнот напарник совершенно забыл. – Напомни, какая у меня разница с этим самым у-тэ-цэ? Минус три вроде? Тогда… уже даже больше прошло! То ли игровое время быстрее реального, то ли разраб спиздел… - То ли админ попался добрый и продлил тебе время, - продолжаю я. - Админила там тян, симпатичная такая, в принципе, могла, -  задумывается Шау. – Может, как-то услышали про объявление разраба и решили не рисковать? - Они, что ли? – Снова из мёртвой зоны. Эта бесконечная катсцена, в которой даже голову не повернуть, меня уже слегка подбешивает. – То есть вы вдвоём пробились через весь остров, да ещё и нас ухитрились догнать? - Во-первых, втроём, - поправляю я. – Но третий слился километров за двадцать отсюда. Во-вторых, если вы с того «боинга», то это вы нас догнали. И обогнали. Как посадка, кстати? Шау фыркает. - Не самая мягкая, - отвечает он вместо неведомого летуна. – Самолёт угробили качественно, обратно придётся идти пешком. В поле зрения входит мужик в средней броне, раскрашенной в зебровые полосы, и изучающе пялится на меня. Я в ответ изучаю его. Некто Брус, клан «Олды тут». Вид соответствующий – за сорок, квадратная рубленная топором физиономия, действительно напоминающая торец бруса, бородка с проседью. - Что-то не тянете вы на архилютых перцев, которые прорубились через тыщу кэмэ сплошных демонов, - наконец заявляет он. - Потому что мы не они. – Здесь я бы пожал плечами, если бы не сволочной стазис. – Мы просто опасные долбоёбы, как говорил один литературный герой. Слабоумие и отвага, все дела. Ну и везение, да. Южный зачистили как раз перед нами, потом мы напоролись на броневик с водилой, а уже на нём махнули сюда. Не доезжая километров пятнадцать, застряли в трупах, лишились водилы, потом меня. Вот, собсна, и всё. - Не всё, - качает головой Шау. – Я всё-таки вытащил машину из завалов, благо местную фауну ты довольно нехило успел проредить и работать она не мешала, загрузил в неё тебя и на последних каплях горючки дополз сюда. Повезло, что у той птички в гнёздышке залутал новую пушку, неплохо помогала расчищать дорогу. Меня тут, правда, чуть не пристрелили сгоряча… - Потому что ты в темноте принял наш сторожевой отряд за демонов и принялся палить почём зря, - бурчит ещё кто-то, по голосу похожий на ту медичку, что меня разбудила. - Что поделать, до сих пор не привыкну, что дум стал мультиплеерным, - вздыхает напарник. – А тут ваша гоп-компания, вся такая упакованная, я их за кибердемонов и принял… Сдержанный ржач. Кажется, вокруг нас собралось немало народу. И все вне моего поля зрения. Нервирует, честное ленивое… - И он ещё меня берсерком называет, - деланно возмущаюсь я. – Сам чуть кучу народу на ноль не помножил, а к кровати в итоге привязали меня. - Вы друг друга стоите, - заверяет медичка, мелькая где-то на краю поля зрения. – Мне три пальца пришлось приклеивать обратно на регенегель. Только тебя скрутить было куда легче. Оу. Так вот кого я покусать успел? Надеюсь, она от этого не станет ленивым долбоёбом с больной фантазией. Интересно, почему в логах этого нет? Может, в бессознанке урон не фиксируется? - История, конечно, интересная, вот только на тебе флаг висит, - скептически заявляет Брус. – Ты меньше суток назад атаковал игрока. Не поделишься? - Этому вон зубоскалу по черепу случайно монтировкой прислал, перед тем как отключиться. Без особого урона, но атаку засчитали. Могу скинуть выдержку из лога… если найду, как… Ну и, может быть, за откушенные пальцы тоже добавили, хотя у меня в логах ничего нет. За это, кстати, извиняюсь. Я вообще добрый и не кусаюсь, честно. Клоун, - вздыхает Брус. – Снимай стазис. – Это уже куда-то за кадр. В ту же секунду ощущение тела возвращается, и я с высоты примерно метра падаю на бетон. Неприятно. Я-то думал, на столе лежал, а тут хайтек, мать его, стазисная рама… - Короче, Меченый, я тебя спас и в благородство играть не намерен, - очень похоже цитирует Брус, протягивая мне руку. – Выполнишь для меня пару заданий, и мы в расчёте. - НИИ тут поблизости нет, так что за документами не пойду, - ухмыляюсь я, принимая руку и вставая на ноги. – Таки каких дел вам надо к стагому остговитянину? - Мне нужны люди. Поступаете в моё распоряжение. – Знакомые командные нотки, которые я не раз слышал от шефа. Дядя Брус в реале явно кадровый офицер – ну или, может быть, отставной. Неудивительно, что и тут рулит кланом. – В обмен на кое-какую снарягу, я смотрю, вы поиздержались. Но учтите, у меня дисциплина строгая, будете выёбываться – переломаю ноги и скормлю демонам. Мда, тут мне спокойно полениться точно не дадут. Но тут лениться вообще противопоказано, игру надо спидранить. Хрен его знает, сколько проживёт моё бессознательное тело на диване. Уйдёт Олег обратно к Ксюхе – ему-то откуда знать, сколько я в онлайне сидеть собрался? – и пц, через несколько дней кот с голодухи начнёт жрать мой свежий труп. Как бы дать весточку в реал? Короткий обмен взглядами (и сообщениями) с Шау, и мы киваем Брусу. Брус предлагает вам вступить в клан «Олды тут» на должность Курсант. Принять? Да/Нет - Помнится, последнее подразделение, где я был курсантом, плохо кончило, - фыркаю я, вспомнив обучайку, но приглашение принимаю. Текущее звание: Курсант Клан: «Олды тут», отряд 9 (командир – Фриз). - Фриз, принимай бойцов, пока что твои будут, - тут же командует наш новый кланлид. – Юзай как хочешь. И в оружейку своди. Остальным готовиться, через час выдвигаемся. Раз разведка загнулась, пойдём наудачу… - За мной, орлы, - кивает подошедший сбоку боец ярко выраженной горской внешности, видимо, тот самый Фриз. – Прикинем вас по-человечески, а то ведь реально как два бомжа с одной бабахой на двоих. - Зато какой бабахой! – В голосе Шау слышатся уже знакомые мне маньячные интонации. Встретив мой взгляд, он жестом фокусника достаёт из-за спины здоровенный квадшотган, на вид тяжёлый, как моя голова утром понедельника. Впрочем, он же грузчик, ему не привыкать таскать тяжести. Присматриваюсь к оружию… AD-М04Q <Зверь> Тип: дробовое/огнестрельное Тип боепитания: подствольный магазин, 12×86/12x90D Текущий боезапас: 4/4/11 Скорострельность: одиночный огонь Состояние: 86/100 - А почему Зверь? – любопытствую я. - Одно из имён Изначального Разрушителя, - напарник перехватывает пушку за стволы и показывает мне оскаленную демоническую морду, выштампованную на казённике. – Видал? Почти готовая эмблема Несущих Слово. Фриз как-то странно косится. - Ребят, вы какие-то культисты, что ли?.. Шау едва не роняет дробовик, согнувшись пополам от хохота. Я пару секунд сдерживаюсь, но тоже начинаю ржать. - Можно и так сказать, - наконец выдавливаю я, утирая слёзы. – Вахаёбы. Не то чтобы совсем гики, но где-то в том районе. Ты, я так понял, за вселенную Вархаммера не в курсе? – Дожидаюсь, когда наш новый командир покачает головой, и отвечаю тем же: - Тогда, если хочешь, как-нибудь просветим. Только это чревато – ещё таким же культистом станешь. - Так что если будем странно себя вести и орать всякую хрень, не пугайся, - добавляет Шау. – Одно из двух – либо это очередная отсылка к вахе, либо мы просто набухались. - И много вы бухаете? – Неуверенная улыбка Фриза уступает место настороженности. Логично. Боец-алкоголик – горе в отряде, как говорится. - Много, - радостно подтверждает напарник, заставляя командира нахмуриться ещё больше. – Но только в небоевых условиях. – Фриз расслабляется. - Ну тогда давайте заранее прикинем, кто из вас на что годится, - начинает он на ходу. – Шау, я так понял, чистый штурмовик, а ты? - После покатушек среди демонов я начинаю склоняться к мирным профессиям, - вздыхаю я. – Но из электриков у вас наверняка котируются разве что теслаганщики. - А если серьёзно? - Да хрен его знает, - честно отвечаю я. – Я в игре где-то сутки и почти всё это время бегал с одним несчастным пистолетиком. Крупнокалиберным, правда. Чего посерьёзнее ещё не щупал. Так что будем считать, что обычный недобоец широкого профиля. - А скиллы на что учил? - А они здесь есть? Фриз звучно фейспалмит. - Каким местом ты обучалку проходил? - Ногами, - огрызаюсь я. Обидно, между прочим. – И, кстати, рекорд поставил. И про скиллы и всё такое я там ничего не припоминаю. Про основы было – беги-стреляй и что там где в интерфейсе. Про секретки было. А скиллы откуда? Разраб всё-таки не удержался и превратил дум в РПГ? - Почти, - вздыхает командир. – Короче, лови ликбез. Все скиллы тут пассивные, фаерболов или чарджа не жди. Но, скажем, без пассивки на владение пулемётом ты будешь из него сильнее мазать, дольше перезаряжаться и чаще ловить клина. Тут как в реале, в первый раз взяв пушку в руки, сто из ста ты из неё не выбьешь. Плюс есть шкала привыкания к оружию – то бишь если у тебя и какого-то Васи Пупкина одинаково прокачано владение каким-то определённым оружием, но этот Вася с таким оружием ходит уже полгода, а ты только вчера его взял в руки – он тебя перестреляет. Ещё есть скиллы на ремонт и уход за оружием, вроде как потом ещё и полноценный крафт открывается, но это сильно потом. Качается всё это дело виртуальными инструкциями, они в хабе продаются. Либо просто гриндом. Стреляешь из пушки – навык качается. Чистишь пушку – навык качается. Потрошишь демонов – навык качается. Заметил же, что в трупах нет лута? Так вот, его там поначалу и нет, просто демона можно разобрать на запчасти и продать или там скрафтить что-то. Потом, через сколько-то обысканных трупов, там начинает попадаться всякая мелочь. Типа пары патронов у зомби в карманах, детальки от пушки в желудке пинки и тому подобного. Потом этой мелочи становится больше, и она уже в лучшем состоянии. Но до аркадного маразма типа «убил импа, с него дропнулся шотган и ящик с патронами» не доходит… - Получается, у меня этот скилл с самого начала раскачан, - вставляю я. – Ещё в обучалке залутал с мастермайнда его супагатлер. - Кого? - Извини, опять ваха… Короче, пушку его. - Эм сорок пятую? – В голосе Фриза слышится неподдельный интерес. – Жирненько. Но с боссов дроп гарантированный, это исключение. То есть ты у нас хэвик, получается, раз с автопушкой ходил? Я качаю головой. - Я ей вообще не пользовался, так и лежит в хабе. Во-первых, не по рангу, во-вторых, она сломана. Ну и патронов на эту дуру хрен напасёшься, тут и к пистолету каждый патрон на счету… - Да, патроны поначалу на вес золота, - понимающе кивает Фриз. – С кланом попроще будет. Ну и ремонт обеспечим, если что. - Если ещё в хаб вернёмся, - мрачно вставляет Шау. Умеет человек приободрить… Арсенал Олдов оказывается не в крохотном аэровокзале, чудом пережившем демоническое нашествие, а на борту завалившегося на бок посреди взлётной полосы «боинга». На борт мы попадаем, взойдя по упёршегося в бетонку крылу до отстреленного люка аварийного выхода. Олды даром времени не теряли – половина хвостового салона, отгороженная кустарной решёткой из арматуры, освобождена от сидений и превращена в настоящий оружейный склад, правда, большая часть его содержимого сейчас грудой валяется у борта. Хозяйничают там сразу двое. - Фризыч, ну ё-моё, чего ты такой нетерпеливый? - начинает один из них, обернувшись на шаги нашего провожатого. – Смарты мы ещё не откопали… - А я не за ними, - успокаивает его командир. – Подобрали тут пару бойцов, вроде бы толковых, но вообще голых. Есть во что их прикинуть? Час на подгонку. На голос оборачивается второй обитатель оружейки, оказавшись с первым на одно лицо. Близнецы выдают синхронную дьявольскую ухмылку (ох, не нравится мне это!) и берут нас в оборот. Один оказывается спецом по оружию, второй – по броне. Пока бронник по имени Выдр подбирает броню для уже вооружённого Шау, оружейник с ником Бобр вплотную берётся за меня. Не переставая сетовать на затерянные в куче пушек интересные образцы, он суёт мне то один ствол, то другой, бесцеремонно выдёргивая предыдущий и не давая даже толком рассмотреть, из чего мне предстоит стрелять. Среди предложенного я успеваю отметить только уже имеющуюся у меня М45, только вполне себе целую (и тяжеленную, как смертный грех – полсотни кило, не меньше, я её на весу-то едва держу, как с такой двигаться и стрелять без силовой брони – вообще без понятия) и знаменитую BFG (тоже оказавшуюся на поверку жутко неудобной и неухватистой хреновиной – впрочем, нафига имбе эргономика?). В итоге Бобр останавливается на длиннющей хреновине – на вид что-то вроде американской М82А2 с нагромождением непонятных деталей вместо ствола. РВ-100 <без имени> Тип: дальнобойное/рельсотрон Тип боепитания: коробчатый магазин, 4х110мм флешетты Тип источника питания: энергоячейка типа IV Текущий боезапас: 0/100/0 Текущая ёмкость батареи: 94% Скорострельность: одиночный огонь Состояние: 71/100 - Это вы меня в снайперы записали, что ли? – уточняю я, вертя пушку в руках. – А как из неё стрелять-то? Тут даже айронсайтов нет, не говоря об оптике… - Интерфейс, нубище! – хором выдают двое из ларца, на миг обернувшись ко мне. А… ну да, затупил. Кроме рельсы, мне достаётся новый ПКК – тот, что мне выдал ещё покойный Леший, похоже, приказал долго жить в тунгорской мясорубке. А ещё нехилый вьюк с запасной энергоячейкой для рельсы и зарядкой к ней, парой коробов стрелок и пятком запасных магазинов для пистолета. Живём! Как выяснилось, радуюсь я рано, потому что вооружённого и очень опасного меня Бобр передаёт с рук на руки отпустившему-таки моего напарника с миром Выдру, а тот устраивает мне натуральный модный приговор. Хрестоматийное «давай по новой, Миша, всё хуйня» было ещё цветочками по сравнению с тем, что обрушивается на меня. То ли отдел арсенала с бронёй при посадке пострадал меньше, то ли шмота у Олдов изначально было чуть более чем дохренища, но за полчаса я успеваю сменить десятка два самых разных бронекостюмов, начиная от чего-то вроде старого доброго Гилли и заканчивая крупногабаритной экзой, внешне напоминающей скафандр старкрафтовского морпеха, а внутренне – адскую дыбу. В итоге останавливаемся на средней броне с функцией хамелеона и шлемом-трансформером, способным то прятаться в горжет, то выставлять вместе или отдельно собственно шлем, визор (кстати, очень навороченный) и намордник респиратора. Айзек Кларк нервно курит. Только встроенного инструментария не хватает. И стоит мне ляпнуть это вслух, как близнецы с маньячными лыбами, от которых, кажется, не по себе стало даже Шау, берут меня и мою новую броню в оборот. Ещё через десять минут меня превращают в натуральную ходячую БРЭМ, только крана не хватает. Впрочем, есть пара управляемых через интерфейс небольших серворук, которые его с успехом заменяют. Вот кто меня за язык тянул? - Как вы понимаете, смыться с этими плюшками – не вариант, - говорит Фриз, буквально за шиворот вытаскивая нас из оружейки. – На шмотках, на пушках – везде маячки. Плюс пока вы на испытательном сроке, за вами будет постоянный пригляд. В арсенале задержались, так что с отрядом познакомитесь уже на ходу… 24.10.20хх, 09:20 UTC Локация: кластер Евразия-3, сектор 65, Оха (зачистка сектора: 73%) До города добираемся к вечеру. Демонов, кстати, встречается чем дальше, тем меньше, но, как говорится, их мало, но они в варп-тельняшках. Зомби, импы, души пропали совсем, зато арахнотроны, манкубы и хэллнайты бродят буквально стаями. Впрочем, это им мало помогает. Олды ставят разделку демонятины на поток – одиночного маньку роняют в четыре приёма: первый бьёт из дробовика в рожу, оглушая и ослепляя тварь, второй вспарывает пилой брюхо, третий закидывает туда гранату, в то время как первые два подрезают демону колени, отчего манька падает свежей дырой вниз и разлетается в фарш. С пауканами ещё проще – точный выстрел в какую-то мелкую детальку просто отключает им шасси, и по сути потерявшим тело демонам остаётся только злобно верещать. С козлами сложнее, они хитрые и близко стараются не подходить, но и они ложатся как миленькие. Стела на въезде – как новенькая, даже игрушки на ёлках рядом висят (есть у наших такая традиция – вешать и забывать). А вот газораспределительная станция метрах в трёхстах от неё отсутствует как класс: там воронка, в которой вполне можно спрятать частный домик, лес вокруг повален. Надо было к надписям «Не курить» добавить «Не жечь фаерболы». Впрочем, сомневаюсь, что это помогло бы – вряд ли импы умеют читать. Ещё от воронки видно ТЭЦ – вернее, то, что от неё осталось. От градирен остались искорёженные скелеты из стальных балок, в стенах зияют разнокалиберные пробоины – в самую крупную, по моим прикидкам, кибердемон пройдёт не нагибаясь, – на крыше одного из зданий (по-моему, блока второй очереди, не помню точно, что у них там где) весело перекидываются фаерболами импы. Интересно. Игры у них такие, что ли? Или это ритуал какой? Типа, кто больше всех накидал – мутирует в хэллнайта… Нефтепромысел, как ни странно, почти нетронут, за исключением разваленного до основания здания конторы и стоящего рядом гаража. Ну и кишмя кишащих демонов. А сам город… его нет. На месте Охи – нереальных размеров воронка, будто бы заполненная то ли светящейся красной жидкостью, то ли просто красным светом. Из её центра и бьёт тот луч, что мы видели. - Это и есть портал, что ли? – Незнакомый голос из рядов Олдов просто озвучивает мои мысли. –Чем нам его закрывать-то? Тактическим магоядерным ядрёнбатоном? - Для начала ищем стража, - разносится по таксети голос Бруса. – А там по ситуации. Искать стража не приходится – он находится сам, видимо, почуяв нас. Не заметить эту дуру, вылезающую из руин промыслового АБК, не может даже слепой… Кибердемон (модель III). Страж портала Е3-65. Состояние: невредим. Оценка угрозы: смертельно опасен. Рост стандартный кибердемонический, а вот железа в нём куда больше. Протезы заменяют все конечности и верхнюю часть черепа, на которой вместо рогов смонтировано что-то подозрительно похожее на турели. В одной руке уже знакомая мне четырёхствольная ракетница, другая оканчивается трёхпалой металлической кистью, а с тыльной стороны предплечья установлена роторная автопушка. В копытах, судя по обилию опутывающих их трубок и общей толщине, стоят прыжковые двигатели. Если оно ещё и шустрое… вайп с первой попытки немного предсказуем. А в этой игре вайпаться нельзя, ой нельзя… - Готовность! – орёт в таксеть Брус. – Второй, ищите аддов, если они есть, восьмой и девятый у вас в резерве. Остальным – окружить босса, ротация попарно: первый-седьмой, третий-шестой, четвёртый-пятый… За всю свою задротскую карьеру никогда не был в серьёзном рейде. Казуал, что сказать. Изнутри вся эта кухня выглядит особенно впечатляюще. Учитывая, что мы с Шау в бою не участвуем (нас временно засунули в девятый отряд, который остаётся на подстраховке), можно понаблюдать без помех. Кибер, заметив окружающих его людей, выдаёт что-то очень похожее на «бу-га-га-га-га» и человечьим гроулом заявляет, что сейчас всех перетопчет во славу адских владык. - Ты глянь, какой петух нашёлся, топтать он нас собрался… даром что не во славу Слаанеш, - комментирую я. - Ты это к чему? – не понимает стоящий рядом Шау. - Ну он же говорит – мол, я вас всех затопчу во славу адских владык… - Он же просто рычит. Ты что, демонический научился понимать? - Похоже на то, - после паузы и осознания, что говорил кибердемон действительно не по-русски и даже не по-японски, киваю я. – Плюшка от генокоррапта, наверное. - Получается, ты и мелочь должен был понимать, не? - Сомневаюсь, что они настолько разумны. Может, они на всех языках просто рычали… О, пошла жара! Жара действительно пошла: первым в игру вступает кто-то с реактивным огнемётом. Помню эту штуку из синглового брутала – ууух, как она толпы мелочи жарила... Кибер, впрочем, не особо впечатлён – он успел закрыться руками и отделался как следует обожжённой мордой и отчасти пузом. С воем он выдаёт сразу две ракеты в направлении обидчика, но кто-то ставит стационарный щит (где они уже успели такое раздобыть?! Впрочем, чему я удивляюсь, у близнецов в арсенале наверняка и тот самый ядрёнбатон где-то приныкан), и снаряды разрываются практически безобидным фейерверком. - Щит КД, больше танковать нечем! - Фокус на ракетницу, готовьтесь к следующим залпам! - Наглая мелочь, вы поплатитесь за это!!! – орёт кибер и начинает палить с двух рук. Хрен знает, какой калибр у его мегашуты, но человека в лёгкой броне одним попаданием рвёт пополам, что на себе проверили несколько Олдов. Ну хоть скорострельность относительно невысокая, и то хорошо. А вот ракеты ушли, что называется, за молоком – какой-то хитрый рейдер ухитрился ровно в момент залпа швырнуть под руку боссу гранату, отчего та дёрнулась в сторону. Как говорил один мой коллега, идите все нахуй, элита работает. - Треш пошёл! – орёт кто-то из второго отряда. – От портала, десятка два крупняка плюс мелочь! - Резервы, подтягиваемся! Восьмой на ПВО, девятый работает по мелочи! Найдёныши – второй эшелон, только в жопу никого не подстрелите… - Уж лучше подстрелить… - многозначительно вставляет Шау, вызывая несколько смешков, одно негодующее «фу!» и характерное «ррразговорчики!» от Бруса. Слава яйцам и Олдам за экипировку. Не знаю, как броня, а вот царский подгон в виде рельсы оказывается как нельзя кстати. Не зря всю дорогу штудировал инструкцию к этой шайтан-трубе. Вон кто-то из восьмёрок зазевался и пропустил мимо какодемона – ползунок конденсаторов на двойку, накачка… спуск! Десятиграммовая стрелка шьёт и каку, и ещё какую-то тварь, просочившуюся было за ней. И если заводной апельсинчик просто сдувается и с шипением падает на головы Олдам, то вторую цель уже потерявшая пробивную силу и слегка деформированная стрелка разносит, как экспансивная пуля арбуз. Даже не успел прочитать, что за зверя укокошил – в киллоге трёх отрядов вообще ничего не разобрать, фрагов по десять в секунду – это ещё не предел. Брутал во всём своём великолепии, что сказать. Шау в стороне тоже не остаётся – он с маньячным хохотом косит демонов из своего квадшотгана, заряженного дрэгонбризами, периодически переключаясь на пилу, я аж начинаю опасаться, как бы его с черепом на башке и таким поведением самого не приняли за демона. На моих глазах этого самого черепа он лишается от случайного осколка ракеты ревенанта, но тут же добывает себе новый, отхреначив пилой башку мимокозлу и подставив её под плевок каки, мгновенно растворивший всё, кроме костей. Чего это в нём позёрство проснулось – адреналин из ушей потёк, что ли? Пока он подгоняет новую черепушку под свою бестолковку, я успеваю прикончить пару импов, решивших полакомиться относительно беззащитной целью. Нет, всё-таки по таким целям рельса – это оверкилл. Даже на минимальном заряде прошибает насквозь, демоны даже не сразу понимают, что мертвы. - Ракетница минус… Внимание, фаза! Уловив знакомое любому электрику слово, поворачиваю голову к кибердемону – как раз вовремя, чтобы увидеть, как он взлетает. Так и есть, в ногах у этой твари реактивные движки. И очень даже мощные, судя по тому, что кибер не просто отскакивает на сколько-то там метров в сторону, а принимается довольно шустро порхать над полем боя, отплёвываясь струями свинца из своего даккагана. Сюрпрайз, мазафака… - Движки!!! Фокус на движки, иначе вайп!!! – срывая голос, орёт Брус. Нуок, тут от меня, пожалуй, пользы побольше будет, чем в зачистке мелочи. Мощность на максимум – рельса начинает недобро гудеть, а цифры на индикаторе заряда энергоячейки стремительно тают, остановившись на несчастной единице. То есть выстрелить на такой мощности я смогу только раз, а менять батарею в рельсе на ходу – мазохизм голимый. Голова или всё-таки ноги? Пожалуй, всё-таки ноги, не факт, что в его кибербашке вообще что-то жизненно важное осталось, а обездвижить – это тема. Но попробуй в эту суку прицелься, крутится тут как муха над кучей дерьма. А я всё-таки не про-зенитчик, чтобы рассчитать упреждение, да и выстрел у меня всего один! - Да замри ты, железяка ебучая! – ору я в бешенстве, снова пытаясь поймать демона в прицел. Тот неожиданно резко поворачивается ко мне – зря, потому что Олды времени зря не теряют. На замершем на мгновение демоне скрещиваются десятки трасс разнокалиберных снарядов, один из движков с хлопком затихает, и страж с красивым полуторным сайдфлипом врезается страшной рожей в землю. Удачно – ровно башкой ко мне. Если сейчас прострелю ему макушку, рельса может прошить цель насквозь и выйти где-то в районе его кибержопы… Вз-з-з-з-з-з-БДУФ!!! Отдачей рельсы меня роняет на землю. Кибер воет – если воет, значит, есть чем, значит, ещё жив. Неужели промазал? - Найс! – В голосе Бруса прорезаются радостные нотки. Значит, попал. – Окружаем и добиваем, макс дамаг, турели сбейте! Кибердемон, модель III убит. Получено 102000 юнитов. Получен предмет: Рог-трансформер. Душа демона поглощена. Доступна деактивация портала. Чего, блядь?! Вот только сбора душ мне тут не хватало. Не приведи Хаос Неделимый, если разраб окажется не только думером, но и соулсодрочером, я-то в своё время ни одну часть этого симулятора разрыва ануса так и не осилил… - Не расслабляться! – орёт Брус больше для проформы – все и так продолжают пилить по-прежнему прущих демонов. – Кто фраг оформил – на закрытие, остальные прикрывают! А. Так, значит, закрыть портал может только тот, кто укокошил стража? Так ведь последний удар был явно не мой. Может, фраг засчитывается по нанесённому урону? Да ну, я ведь всего одну плюху ему прописал, пусть и из рельсы на максимальной мощности. Короче, потом разберусь – сначала портал. Закрытие портала оказывается простейшим делом – подошёл вплотную (а не прикрывай меня клан, хрен бы подобрался, демонов вокруг всё ещё дохренища), увидел системное сообщение «Портал не охраняется, закрыть? Да/Нет», жмакнул «да», и портал исчезает. Без всяких спецэффектов, вот он был, и вот его не стало. Город, правда, на его месте не восстановился – осталась только здоровенная круглая воронка в земле, в которую тут же начинает заливаться вода из зацепленной краем бухты. Была Оха, а будет Охинское озеро. Или даже залив, если проточит косу, что отделяет нашу бухту от Охотского моря… Брус толкает речь, взгромоздившись на труп кибердемона, который хозяйственные Олды уже потихоньку лутают. Я особо не прислушиваюсь – усталость накопилась, адреналиновый отходняк, всё такое. Сижу на станине чудом уцелевшей качалки, что торчит возле руин АБК, и рассеянно наблюдаю за броуновским движением сокланов. Рядом приземляется Шау – свежего черепа на шлеме уже нет (когда успел потерять?), броня закопчена, пиле в руках явно не хватает половины зубов. - Скрысил череп у целого клана – кто красавчик? Ты красавчик, - устало улыбается он, поднимая забрало. - Сам ты красавчик, берсерк хренов, - вяло огрызаюсь я. – Пока я тот череп забирал, сам-то небось себе уже как минимум на табуретку насобирал? - На жидкий стул, ага, - ржёт напарник. -  Колись, чего налутал? Вместо ответа сбрасываю ему в чат описание дропа с кибера, на всякий случай дублируя ещё и Фризу. Можно, наверное, было сразу Брусу, но хрен их знает, Олдов – может, там на самом деле какаянить мозговыносящая иерархическая система, как на моей старой работе, когда к кому-то должностью выше непосредственного начальника обращаться строго запрещено… Рог-трансформер. Трофей с высшего демона высокой степени кибернетизации. Встраиваемый модуль для брони. Эвона как. Ну, значит, будет подарок Альфарию с Омегоном, или как бишь их… Бобру с Выдром, да. Может, на мою же броню и прилепят, буду единорогом.  28.10.20хх, 11:43 UTC Локация: кластер Евразия-3, сектор 65, Южно-Сахалинск (сектор зачищен, остаточная активность: 4%) О том, как мы добирались до Южного, можно слагать легенды. «Боинг» Олды угробили действительно качественно, а другого транспорта в охинском аэропорту не нашлось. Единственной машиной на ходу оказался наш «Бедуин», который тут же отвели под перевозку кланового арсенала. На малейший намёк бросить добро Бобр с Выдром отвечали нехорошими взглядами и продолжали трамбовать стволы, боекомплект и экипировку в один лёгкий БТР. И ведь утрамбовали! Бедная машинка едва не скребла асфальт пузом, чихала и выла, но ехала. А вот личному составу пришлось идти пешком. Думаю, разраб в это время сидел у врача с жалобой на непрекращающуюся икоту. Я десять раз успел себе поклясться, что уйду к чёртовой матери в технари и останусь в хабе шток полировать. Так что когда перед очередными руинами (долбаные демоны не оставили на острове ни одного целого города!) обнаруживается табличка с заветным названием областного центра, клан реагирует, пожалуй, как колумбовы матросы при крике «земля!». Вот только без проблем добраться до хаба не получается. У самого портала нас ждут. И ни разу не с хлебом-солью. Человек тридцать с разнокалиберным вооружением, конечно, не самый неприятный противник для полного клана, пусть и уставшего как стая собак. Но эти тридцать просто стоят на виду, а сколько их ещё засело в руинах? - Продолжаем движение, - тихо приказывает Брус по таксети. – Остановят – остановимся. Не раньше. Полный скан округи, ищем засаду. - Стоять! – словно услышав его, прорезается кто-то из живой стены. Стоим. Отдыхаем. Молчим. Кажется, гопстопщиков это нервирует, и один из них без шлема (решил, что дурацкая причёска а-ля ананас придаст ему авторитета?) нелепым прыжком заскакивает на платформу портала и выдаёт: - Вы вошли на чужую территорию без разрешения! Молчание. И смехуёчки в таксети, которые Брус не пресекает. - Карафуто наш, ясно?! Опять соседи, понятно. На этот раз из шизанутых имперцев, которые ещё и реал с виртом не разделяют. - Так что оставите нам машину с лутом как штраф и валите отсюда! Оуууу… Это он зря. Нельзя злить хомяка. Альфарий и Омегон такого не простят. Синхронное рычание в канале на два голоса подтверждает мои мысли. Но Олды молчат. - Командир, даю скан, они тут одни в радиусе километра. Либо их не кроют вообще, либо это снайпера на дальняке, либо кто-то с мощным инвизом. Ставлю на первое. - Либо кто-то под руинами, которые твой сканер не берёт. Не пылим, пусть трындят что хотят. Первый-четвёртый, готовность два, разбирайте цели. Пятый-седьмой, кройте машину, плотность сканеров на максимум, у кого есть, щиты наготове. Восьмой, девятый, резерв. Бобр, я надеюсь, ты заряд взвёл? - Взвёл, - с непередаваемой скорбью вздыхает оружейник. – Надеюсь, не понадобится. Олды не спеша рассасываются по позициям, но вовне ни одного звука по-прежнему не утекает. Нервный ананас тоже замолкает, видимо, только поняв, что тормозить боевой клан своей толпой мимокрокодилов – затея не лучшая. - Дай пройти. По-хорошему. Спокойный голос Бруса заставляет главаря подскочить. Он, путаясь в словах, начинает развивать тему «Карафуто наш», но даже мне, дубу, видно, что человек поплыл. Главное, не передавить. - Остров ваш, - пожимает плечами кланлид, - а лут наш. Дай пройти, второй раз прошу. Третьего не будет. Готовность один. Последнее относится уже к нам. Олды ощетиниваются стволами. Гопники пятятся. Блядь, вот только смертоубийства нам не хватало. Мобов потрошить – одно дело, а вот живых людей убивать лично мне как-то очково. Пусть и в игре, но слишком уж тут всё реалистично. Да и давешние слова разраба (как бишь его, вечно забываю) как-то уверенности не добавляют. Скажем, грохну я вон того пацана (на вид реально пацан, лет двенадцать, шлемак открытый, в зум снайперского визора всё видно), а в реале какая-то японская семья недосчитается непутёвого сынули-виртуальщика. Бррр, жесть. Правда, справедливо и обратное – если этот самый пацан удачно угостит меня из своего обреза, Маркиз останется без хозяина и, скорее всего, без дома. - Ладно, так и быть, валите отсюда со своим лутом, тупые гайдзины, - бурчит ананас в последней попытке сохранить лицо. А нас дважды просить и не надо – несчастный «Бедуин» на последних каплях горючки кое-как вползает на портальную площадку, мы облепляем его со всех сторон (площадка-то небольшая, а броневик хоть и лёгкий, но всё-таки довольно габаритный), и Брус даёт команду: - Массовый телепорт: хаб! Вспышка, и вокруг уже ставшая почти родной Евразия-3. На этот раз телепорт выносит нас не на основную портальную площадку, а в «клановый квартал», небольшую развязку с кучей неактивных портальных арок. Брус тут же активирует ближайшую, и Олды ручейком тянутся в портал – видимо, в кланхолл. И только выйдя из очередного портала и увидев прямо перед собой переборку с неровной надписью «Добро пожаловать в Обитель Олдов», я наконец расслабляюсь. И, кажется, не я один. Выжил.