Виски и лёд

Жилин садится на край кровати и выглядит полностью расслабленным — знает, что он в надёжных руках. Все ранения, кроме тяжёлых, Стрельников всегда обрабатывает ему сам: за время преступной деятельности наловчился на ребятах из ОПГ (а порой, когда помощи ждать было неоткуда, и на себе) похлеще любой медсестры. Благо, в этот раз обошлось без огнестрела и ножевых, только ушибы, гематомы и несколько не слишком глубоких порезов — полковник явно неудачно приземлился на выбитое чьим-то телом стекло. Умиротворяющая тишина длится недолго — как бы Стрельников ни был осторожен, Жилину всё равно больно. А когда Жилину больно, но он не хочет этого показывать, он начинает трепаться. — Как же мне, Гришенька, с тобой повезло. И бандитник, и врач. А красавец какой. И мерседес у тебя имеется. Ещё и... ай! Гриша без всякого предупреждения заливает рану спиртом и тут же начинает дуть на неё: — Прости, отец. Случайно получилось. Жилин даже не может изобразить осуждающий взгляд: Гришины слегка покрасневшие щёки выдают его с головой — так и не привык к внезапным полковничьим комплиментам, поэтому решил прервать их поток самым бессовестным образом.