The Degradation +12214

Слэш — в центре истории романтические и/или сексуальные отношения между мужчинами
One Direction

Автор оригинала:
@angels_larry
Оригинал:
http://www.degradation.fr/

Основные персонажи:
Гарри Стайлс, Луи Томлинсон
Пэйринг:
Луи/Гарри
Рейтинг:
NC-17
Жанры:
Ангст, Психология, Философия, POV, Hurt/comfort, AU, Учебные заведения
Предупреждения:
OOC, Насилие, Нецензурная лексика, ОЖП
Размер:
планируется Макси, написано 526 страниц, 58 частей
Статус:
в процессе

Награды от читателей:
 
«Отличная работа!» от Seira Royard
«Шикарный перевод, спасибо!» от Alexsa_Lada_Boss
«самый лучший! Пишите еще!!!» от Перчик.....
«Спасибо за этот шедевр)*» от Laura Lynch-Marano
«до конца Вселенной <з» от it is_what_it is
«Отличная работа!» от TusaM
«Ш И К А Р Н О!!!» от Холодное Тело666
«Отличная работа!» от Suzuni
«Спасибо за Ваш труд! » от Kurkovishna
«Отличная работа!» от Сaprice
... и еще 383 награды
Описание:
Я был самым настоящим стереотипом идеальной жизни.
Да, чертовым стереотипом.

А потом встретил его. С его зелеными глазами, с его странностями… И с его болезнью.

«Что бы ты делал, если бы тебе оставалось жить всего 100 дней?» - Аноним
«Я не знаю. Жил бы, наверное. Я бы попытался жить.» - Луи.

Ты всю жизнь был тем, чего я избегал.
Мне нравилось быть стереотипом. Ты все испортил.
Когда банальность встречает разрушение - начинается The Degradation

Посвящение:
Всем, кто верит.

Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика

Примечания переводчика:
Перевод очень известного французского фанфика.
Наверное, он один из лучших, на моей памяти. The Degradation стал буквально классикой для французских Ларри-Шипперов. Это невероятно тяжелая, необычная, но и красивая история. Я надеюсь, что вам она понравится.

№1 в жанре «Hurt/comfort»
№1 в жанре «Психология»
№1 в жанре «Философия»
№2 в жанре «AU»
№2 в жанре «Ангст»
№3 в жанре «Учебные заведения»
№4 в жанре «POV»
№9 в жанре «Слэш (яой)»
№12 в общем рейтинге всех жанров

Все арты и обложки к фанфику: http://vk.com/album88651370_184715604

Официальный русский трейлер:
http://www.youtube.com/watch?v=c81wZjuQerA

Все 20 французских трейлеров:
http://degradation.skyrock.com/3168425298-TRAILER.html
http://degradation.skyrock.com/3172998899-TRAILER-2.html
http://degradation.skyrock.com/3182635387-TRAILER-3.html

Оригинал в процессе написания.

На Wattpad: https://www.wattpad.com/myworks/52288024-the-degradation

Теперь оригинал фанфика можно приобрести в виде книги вот здесь: http://www.lulu.com/shop/camille-l/d%C3%A9gradation/paperback/product-21900363.html

Enjoy, xo xo.

Глава 3

17 сентября 2013, 20:44
Фотография главы http://08.img.v4.skyrock.net/2920/88262920/pics/3165463262_2_6_1eULmxDR.jpg

***

У меня эта навязчивая необходимость всегда нарушать границы, будь они телесные или эмоциональные. Я должен знать, что никому не нужен, и почувствовать опасность, чтобы напомнить самому себе, что я еще жив.
У жизни нет цены, если мы не рискуем ее потерять. © Гарри


***

— Ах, блять… — и я кусаю губу, дергая Элеанор за волосы, чтобы ускорить ритм. Толкаюсь бёдрами и опираюсь свободной рукой об полку сзади меня. Я ещё раз пытался сказать ей, что она всего лишь девушка на ночь, что она меня бесит, и в конце концов оказываюсь прижатым к стене, пока она вытворяет что-то нечеловеческое своим языком. Не могу сдержать стон и в буквальном смысле разрываюсь ей в рот.

 — Чёрт тебя побери, Эль.

Тяжело дыша, я опускаю глаза и вижу, как она, все еще стоя на коленях передо мной, вытирает рот рукой и самодовольно улыбается. Эта девушка манипулирует мной с помощью секса, а я каждый раз ведусь. У меня едва хватает времени натянуть боксеры, как дверь в кладовку открывается и на меня удивлённо смотрит пара зелёных глаз. Его взгляд меня настолько парализовал, что я даже не могу придумать ему какую-то смешную кличку. Он выглядит очень злым, и я начинаю понимать, почему люди его так боятся. У него настолько пронзающий взгляд, что даже Элеанор, кажется, забыла, как дышать. Хотя это должно было длиться не больше десяти секунд. Десять секунд он не отводил от меня взгляд. Десять секунд его глаза буквально прожигали меня насквозь, а потом он свалил. Просто так. Хлопнув дверью и без единого слова. А я стою полностью шокированный.

 — Что это было? — голос Элеанор приводит меня в себя, и, когда она встаёт, у меня появляется самое странное чувство в мире. Я зол на неё.

 — Отвали.

И я ухожу из кладовки, успев только застегнуть штаны и тоже хлопнуть дверью.

***

 — Он сексуальный.

 — Но у этого парня проблемы с головой, посмотри на него.

 — Да, но он довольно сексуальный, и я была бы не против…

 — Привет, девочки, о чём болтаете? — мы с Лиамом ставим свои подносы на стол, я сажусь рядом с Элеанор. А Даниэль вовсю целует Лиама. Что-то новенькое. Поворачиваю голову и вижу, как Эль тоже тянется для поцелуя. Эй, нет, спать вместе — окей, но играть влюбленную парочку — это уже слишком. Так что она отвечает Лиаму, у которого опять свободный рот.

 — О Стайлсе, — и она показывает на Мистера Я-Прожигаю-В-Людях-Дырку-Своим-Взглядом, который сидит один с банкой кока-колы в руках. — Я думаю, что он довольно хорош в постели.

 — Ага, сумасшедшие на самом деле довольно неплохие в этом плане.

Лиам ест, а девушки опять начинают свой разговор, на который я совершенно не обращаю внимания. Я разглядываю его и хмурю брови. Он каждый раз с одной и той же огромной книгой, интересно, что в ней такого?

 — Помнишь его бывшую подружку? Как её там звали…

 — Сара?

 — Нет… Эм, Саманта!

— Да, точно, Саманта. Люди говорят, что ей пришлось уйти из университета, потому что он превратил её жизнь в ад!

И тут меня заинтересовала их беседа — смотрю на Даниэль.

 — Что ты хочешь сказать?

Она наклоняется вперёд и осматривает помещение, как будто парень, находящийся в десяти метрах от нас, сможет услышать.

 — Он изнасиловал девушку.

Элеанор её перебивает.

 — Что ты несёшь?! Он её не насиловал, а преследовал.

Она пьёт свой апельсиновый сок, а я борюсь с желанием дать ей хорошую пощечину, чтобы она продолжила рассказывать. Она медленно ставит свой стакан на стол (нет, специально, что ли?!). Чёрт, как она меня бесит. Она говорит загадочным голосом, как будто рассказывает городскую легенду.

 — Он везде за ней ходил, отправлял ей тонны сообщений, всё время звонил. Бедная девушка была вынуждена поменять университет.

Лиам разрывается смехом.

 — Что за бред?

Девушки пожимают плечами.

 — Так говорят люди.

Они уже давно перешли на другую тему, а я всё продолжаю на него смотреть. Будто почувствовав, он поднимает на меня глаза, и я быстро поворачиваю голову, притворяясь, что увлечён беседой. Обхватываю плечи Элеанор, и, когда хочу опять на него посмотреть, его уже нет. Осталась только полупустая банка кока-колы.

***

После 17 дней без единого признака жизни частичка меня уже утратила любую надежду получить какой-либо ответ. Но я не могу перестать отправлять ему отсчёт.

«49».

Нажимаю на «отправить» и, бросив сумку на пол, иду в душ. Я уже давно перестал ждать у экрана, как последний идиот. Однако сегодня у меня странное чувство. 49. Больше половины дней истекло. Я стараюсь не думать об этом. Футбольная тренировка была тяжелой, тренер давит на нас предстоящим матчем, по его мнению, мы ещё не готовы.

***

 — Блин, достало!

Я уже полчаса работаю над диссертацией по философии. После душа я надел одни боксеры и лёг в кровать, погружаясь в книги. Нервно стучу карандашом по учебнику уже десять минут, но ничего не происходит, передо мной всё ещё пустая страница, а я просто схожу с ума. Краем глаза смотрю на стоящий рядом Мас. Там все еще открыта страница Анонима.

Бросаю карандаш, от него и так никакого толку, я не могу написать ни строчки. Поставив компьютер на живот, отправляю сообщение:

«Ненавижу философию».

Я первый раз так делаю. Первый раз отправляю два мейла в один и тот же день, так и не получив ответа. Не понимаю, зачем я это сделал, невероятно глупо с моей стороны, ведь он всё равно не ответит.

Нужно отметить, что удивлять этот парень умеет. Даже не успеваю повернуть голову, как получаю новое сообщение. Не могу поверить.

«Какая у тебя тема?»

Он издевается? Две недели молчит, а сейчас так просто отвечает? Я отправляю незначительное предложение, а он отвечает. Не знаю, стоит ли мне радоваться или злиться.

«Является ли свобода иллюзией?»

«Платон, Декарт и Спиноза».

«Что?»

«Используй их. Платон доказал разницу между свободой воли и осуществлением всех желаний. Декарт охарактеризовал точное значение свободы, которое соединяет человека и Бога, а Спиноза сказал, что существование не должно обязательно включать в себя человеческую свободу».

И тут я, в буквальном смысле, перестаю дышать. А самое ужасное то, что он ответил мне меньше чем через минуту. Как будто это самые обычные вещи в мире, это так же нормально, как считать или посмотреть который час.

«Другие будут крутиться вокруг того, что человек сам выбирает свою свободу. А ты должен основываться на людях, которые думают, что не заслуживают быть свободными. Это интересней».

Ясно, он даже не дал мне времени ответить и решил просто добить. Я выгляжу очень тупым по сравнению с ним. Мы начинаем разговор, ну, точнее, он говорит, а я записываю. Он спрашивает моё мнение, задаёт вопросы и ни разу не ставит себя выше меня. Я рассказываю ему о своих взглядах, которые чаще всего являются совершенно абсурдными. Когда они более-менее сносные, он лишь немного их корректирует, а когда я на сто процентов не прав, то объясняет мне почему, но каждый раз всё равно меня хвалит. С таким подходом я не чувствую себя уж настолько тупым перед его знаниями. А они у него есть.

Через три часа у меня готова целая диссертация на тему иллюзии свободы, а я даже не заметил, как пролетело время. Мне даже понравилось, хоть я всегда и ненавидел философию.

«Спасибо огромное, без тебя я бы не справился».

«Всегда пожалуйста».

Я держу руки над клавиатурой и безумно сомневаюсь, стоит ли писать дальше. Мы разговаривали более трех часов, а я всё еще ничего о нём не знаю. Мы вообще говорили только на тему философии. Несколько секунд нервно кусаю губы. Я не хочу, чтобы он ещё раз ушёл и пропал на несколько недель. Остается всего 49 дней, время идёт очень быстро, а я все ещё хочу узнать, что же случится. И чёрт, я решаю попробовать.

«Я могу узнать твое имя?»

«Нет».

И он выходит из сети.

 — Достало уже! — толкаю Мас на пол. Я могу злиться только на себя самого. Сжимаю зубы от собственной глупости.

***

Музыка звенит в ушах, туалеты клуба отвратительны, а блондинка, которую я прижимаю к кабине, не перестает стонать. Я ничего не пил, а голова всё равно болит. Она царапает мою спину, и я ускоряю ритм. Чем быстрее — тем больше она кричит. Я держу себя в руках, но её крики стучат в голову. Закрываю ей рот рукой, чтобы она заткнулась. Нет, я совершенно не держу себя в руках. Она меня бесит. Уже три дня бесит. С тех пор, как аноним вышел из сети. С тех пор, как он мне больше не отвечает. Я всё ещё отправляю ему отсчет. 49. Может, нужно ещё что-то добавлять? Блин, да что со мной? Я вообще-то сейчас с девушкой и не должен о нём думать. Сжимаю зубы, жёстче толкаюсь бедрами, а эта кричит ещё сильнее. Блять. Ничего не могу поделать, он всё ещё в моей голове. Выхожу из неё без предупреждения.

 — Что ты-де…

 — Закройся.

И едва дав ей время опустить свою юбку, выталкиваю из кабины. Игнорирую её оскорбления и закрываю дверь. Опираюсь о стену и закрываю лицо руками. Да что со мной? Опускаю глаза на грязный пол, прежде чем натянуть боксеры со штанами и тоже выйти. Я даже не привык прижимать девушек в туалете. Нервы на пределе. Вытаскиваю Iphone из кармана и проверяю почту. Ничего. Мне нужно выйти отсюда. Уйти от музыки, жары, запаха… Меня всё раздражает.

***

Мой телефон разрядился, и это бесит меня ещё больше. Выплёскиваю всю злость на педаль газа. Еду на полной скорости, мне нужно поспать. Завтра всё будет лучше. Я уберу его из своей головы. Это должно быть из-за усталости, стресса перед лекциями и… И я ещё никогда не придумывал более глупую отмазку. Проезжаю мост и смотрю в окно.

 — Что за…

Замечаю стоящий на краю силуэт. Он стоит на выступе шириной в десять метров, руки разведены в стороны. Смотрит вниз, на автотрассу. Я сбавляю скорость.

 — Это ещё что за нафиг.

Прошу, скажите, что это сон. Опять он! Ходит в нескольких сантиметрах от обрыва. Да ладно, что он творит?! Останавливаюсь на обочине и направляюсь к нему, он стоит ко мне спиной. И пусть это не самое лучшее что можно сделать в такой ситуации, ведь он может дернуться и упасть, я без раздумий начинаю орать.

 — Блять, может объяснишь мне, что ты делаешь?!

Мне повезло, он не дёргается. Наоборот, довольно долго стоит с разведенными руками, прежде чем медленно повернуться ко мне, и, даже не смотря на то что на улице ночь, я замечаю, что его глаза закрыты. Он выглядит абсолютно спокойным. Ну, конечно, он ведь не стоит в шаге от смертельного падения. Ой, погодите. Он именно это и делает! Открывает глаза и смотрит на меня. А я всё ещё шокирован и до чёртиков напуган. Одно неправильное движение — и он труп. Дрожу и стараюсь говорить спокойно.

— Слезь оттуда, ради Бога.

Он осматривает меня и поворачивает голову в пустоту. Кажется, меня сейчас стошнит. Это у него должна кружиться голова, а не у меня! И без лишних слов он опускает руки и лёгким движением спрыгивает, приземляясь на твёрдую землю. Это уже сильнее меня, я опять начинаю орать.

 — Чёрт возьми, ты совсем больной?! Ты хочешь себя по асфальту размазать?! Ради всего святого, что с тобой не так?!

Я не сразу осознал, насколько близко к нему подошёл. Нас разделяет меньше метра, и он начинает улыбаться. Серьёзно? Он на самом деле улыбается? Сжимаю кулаки.

 — Можно узнать, что тебя так смешит?

Он пожимает плечами.

— Ты.

И тут я не знаю, что сказать. Несколько минут назад он стоял на краю пропасти длиной в тридцать метров, а смешу его я. Кажется, я скоро взорвусь.

 — Ты издеваешься?

 — Нет, с чего ты взял? — он вытаскивает упаковку сигарет из кармана и зажигает одну. Протягивает мне, но я игнорирую его жест.

 — С чего я взял?! Ты смеешь спрашивать у меня, с чего я это взял?!

Он затягивается и медленно выпускает дым, прежде чем ответить. Специально меня провоцирует, что ли?

 — Ты спросил, издеваюсь ли я, это не так. Поэтому я и спрашиваю, с чего ты это взял.

До меня доходит. Это не провокация, он серьёзно. В его голосе нет ни намёка на насмешку, а в глазах ни тени грубости. Он просто спрашивает. На самом деле не понимая, почему я подумал, что он издевается. Я опять не знаю, что сказать, а он поворачивается ко мне спиной и начинает уходить. Я взрываюсь. Ну нет. Так просто ему не смыться.

 — Ты был в шаге от того, чт… — но он перебивает меня своим самым спокойным тоном.

 — Я не собирался прыгать.

Мой же становится практически истерическим. А тот факт, что он стоит ко мне спиной, как будто ничего не случилось, ещё больше меня злит.

 — Нет, ты издеваешься! Ты стоял на краю пропасти! В чём твоя проблема? — возможно, это было слишком грубо, потому что он резко останавливается.

 — Ты испугался?

 — Что?

Я едва услышал его шёпот. Он медленно поворачивается и смотрит мне прямо в глаза. Не понимаю, что так на меня повлияло — будь это цвет его глаз (которые выглядели серыми при лунном освещении) или же его невинное выражение лица, — но вся моя злость быстро улетучилась. Мне кажется, что он хочет посмотреть не на меня, а в меня. Интересно, он понимает, насколько этот взгляд сбивает с толку?

 — Ты испугался?

Я ничего не расслышал, настолько был увлечён его взглядом, спрашивая самого себя, как он может оставаться таким спокойным, когда я ору на него, как последняя истеричка. Такое чувство, что его ничего не может задеть. Поэтому я просто отвечаю:

— Да.

Потому что да, я испугался, увидев его в шаге от смерти. Любой бы испугался на моём месте. А он молчит, не отводя глаз. Ещё раз затягивается и продолжает идти. И что же он опять задумал?

— Куда ты идешь?

— Домой.

Ну конечно. И почему это я не подумал, что после невинной игры в самоубийц у чёрта на куличках он идет домой, как будто это его обычный вечерний ритуал? Как будто все люди вечерами с раскинутыми руками стоят на мостах.

Я стою с полуоткрытым ртом, без единой реакции. Смотрю, как он исчезает, и понимаю, что только что пережил самый странный момент в своей жизни.

***

 — Мистер Томлинсон?

Аудитория уже почти пустая, когда он меня зовёт. Натягиваю фальшивую улыбку и поворачиваюсь. Что опять? Иду к профессорскому столу и сажусь на место напротив, пока он протягивает мне мою диссертацию.

 — Поздравляю вас, Мистер Томлинсон.

Эм, что? Меня впервые поздравляют преподаватели, и я даже не знаю, как отреагировать. Он странно на меня смотрит.

 — Вы сделали её самостоятельно?

Мне неудобно. Провожу рукой по затылку.

 — Ну, да… А что такое?

Лёгкая улыбка появляется на его устах. Этот мужчина никогда не улыбается. Он мне точно не верит. Смотрит на меня этим странным взглядом и не делает больше никаких замечаний. Ещё раз поздравляет, и я выхожу из аудитории, совершенно ничего не понимая. Опять.

***

«Гарри, меня зовут Гарри». © Гарри