The Degradation +12208

Слэш — в центре истории романтические и/или сексуальные отношения между мужчинами
One Direction

Автор оригинала:
@angels_larry
Оригинал:
http://www.degradation.fr/

Основные персонажи:
Гарри Стайлс, Луи Томлинсон
Пэйринг:
Луи/Гарри
Рейтинг:
NC-17
Жанры:
Ангст, Психология, Философия, POV, Hurt/comfort, AU, Учебные заведения
Предупреждения:
OOC, Насилие, Нецензурная лексика, ОЖП
Размер:
планируется Макси, написано 526 страниц, 58 частей
Статус:
в процессе

Награды от читателей:
 
«Отличная работа!» от Seira Royard
«Шикарный перевод, спасибо!» от Alexsa_Lada_Boss
«самый лучший! Пишите еще!!!» от Перчик.....
«Спасибо за этот шедевр)*» от Laura Lynch-Marano
«до конца Вселенной <з» от it is_what_it is
«Отличная работа!» от TusaM
«Ш И К А Р Н О!!!» от Холодное Тело666
«Отличная работа!» от Suzuni
«Спасибо за Ваш труд! » от Kurkovishna
«Отличная работа!» от Сaprice
... и еще 383 награды
Описание:
Я был самым настоящим стереотипом идеальной жизни.
Да, чертовым стереотипом.

А потом встретил его. С его зелеными глазами, с его странностями… И с его болезнью.

«Что бы ты делал, если бы тебе оставалось жить всего 100 дней?» - Аноним
«Я не знаю. Жил бы, наверное. Я бы попытался жить.» - Луи.

Ты всю жизнь был тем, чего я избегал.
Мне нравилось быть стереотипом. Ты все испортил.
Когда банальность встречает разрушение - начинается The Degradation

Посвящение:
Всем, кто верит.

Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика

Примечания переводчика:
Перевод очень известного французского фанфика.
Наверное, он один из лучших, на моей памяти. The Degradation стал буквально классикой для французских Ларри-Шипперов. Это невероятно тяжелая, необычная, но и красивая история. Я надеюсь, что вам она понравится.

№1 в жанре «Hurt/comfort»
№1 в жанре «Психология»
№1 в жанре «Философия»
№2 в жанре «AU»
№2 в жанре «Ангст»
№3 в жанре «Учебные заведения»
№4 в жанре «POV»
№9 в жанре «Слэш (яой)»
№12 в общем рейтинге всех жанров

Все арты и обложки к фанфику: http://vk.com/album88651370_184715604

Официальный русский трейлер:
http://www.youtube.com/watch?v=c81wZjuQerA

Все 20 французских трейлеров:
http://degradation.skyrock.com/3168425298-TRAILER.html
http://degradation.skyrock.com/3172998899-TRAILER-2.html
http://degradation.skyrock.com/3182635387-TRAILER-3.html

Оригинал в процессе написания.

На Wattpad: https://www.wattpad.com/myworks/52288024-the-degradation

Теперь оригинал фанфика можно приобрести в виде книги вот здесь: http://www.lulu.com/shop/camille-l/d%C3%A9gradation/paperback/product-21900363.html

Enjoy, xo xo.

Глава 4

20 сентября 2013, 22:09
Фотография главы http://08.img.v4.skyrock.net/2920/88262920/pics/3166261286_2_6_NmO5ZUMs.png

***

Милан Кундера сказал: «В игре нет свободы. Для игрока игра и является ловушкой».
Я не хочу попасть в эту ловушку. Если это проигрыш, то ты подумал о том, какая будет победа? Я хочу сыграть с тобой. Остаётся только узнать, выиграешь ты или проиграешь. © Гарри


***

Финальный свисток — и я падаю. С закрытыми глазами приземляюсь коленями на траву и развожу руки. С волос стекает пот, а футболка прилипла к телу. Я забил этот чёртов гол. За десять секунд до конца. Я ударил так, что чуть не вывернул ногу. Вратарь не успел поймать, и я забил. Забил. 4-3. Мы выиграли, и я слышу истерические крики вокруг себя. Медленно восстанавливаю дыхание. Весь кампус на трибунах. Моё тело дрожит от адреналина, мы выиграли первый матч сезона. Я встаю и поворачиваюсь. Ищу глазами отца, он энергично хлопает в ладоши с таким же гордым видом, как и тренер. Другие игроки бегут в мою сторону, и я замечаю два смотрящих на меня глаза. Зеленых глаза. У входа в раздевалку. Слышу только биение моего сердца. И меньше чем за секунду я окружен игроками, а он исчез. Внешний мир опять существует, меня поднимают на руки. Эйфория. Мы выиграли.

В раздевалках полный хаос. Мы переодеваемся, мы орём, мы поём. Парни хлопают меня по плечу. Я звезда дня, и мне это нравится. Я забил три гола из четырёх, включая победный. Снимаю футболку и повязку капитана, когда меня зовёт тренер.

 — Хорошо сыграл, Томлинсон.

И опять поздравления. Даже мой отец, пришедший вместе с ним, меня похвалил, а это не каждый день случается. Мы болтаем несколько минут. О счёте, о тактике, о следующем матче, и в конце концов раздевалка пустеет, а я последним иду в душ. Заворачиваю полотенце на бёдрах и растрёпываю волосы, возвращаясь к шкафчику. На нём стоит сложенный вдвое листок бумаги.

«Поздравляю. — Г».

Смотрю вокруг. Никого нет. Я один.

***

Вечеринка по случаю победы проходит у парня из команды. Нам нельзя было пить целую неделю из-за предстоящего матча. Поэтому сейчас все стараются наверстать упущенное, и пиво исчезает на глазах. Я не могу ступить ни шага, не получая в свою сторону улыбки, подмигивания и поздравления. Элеанор гордо носит мою куртку капитана. Красные пластиковые стаканчики водки опустошаются. Мы танцуем, пьём, играем. Комнаты заняты, и даже самые тупые понимают, чем там занимаются.

 — Ну говорю же тебе! Он привязал его к батарее, а потом смылся.

 — Наручниками!

 — Вы уверены?

Три девушки болтают в коридоре, и я начинаю смеяться. Немножко мотаю головой, чтобы не показать, насколько я пьян.

 — Стайлс больной.

Что? От одного лишь имени я останавливаюсь сзади них. Прислоняюсь к стене, вытягивая телефон, чтобы они подумали, что я отправляю смс, а не подслушиваю разговор.

 — Этот парень остался прикованным целый день, полностью голый, прежде чем он его не освободил.

Не знаю, является ли этому виной алкоголь, но с меня стекает холодный пот. Какая-то полностью пьяная девушка толкает меня, идя к туалету, и я вздрагиваю, выпуская свой стакан водки на пол. Иду к другим, сидящим на диване в гостиной. Думаю, я слишком много выпил или устал после матча… Музыка слишком громкая, людей слишком много, голоса, смех, у меня от всего этого болит голова. Мне жарко, а всё вокруг плывет.

 — Я сваливаю.

Лиам поднимает на меня глаза.

 — Что-то не так, чувак?

 — Нет, нет, всё в порядке. Просто голова болит.

Я наклоняюсь к Элеанор, чтобы забрать свою куртку. Потому что это моя куртка. Мне не нравится, что она её носит. Как только я собираюсь её стянуть, она вытаскивает из моего кармана листок бумаги.

 — Поздравления от какой-то «Г»! Оу, у нашего Луи есть тайная поклонница!

И она смеется, проливая половину содержимого своего стакана на мою куртку. Сжимаю кулаки. Она слишком пьяна, и я вырываю записку у неё из рук.

 — Заткнись, Эль.

Она опять смеётся, а я так хочу ей врезать. Беру свои вещи и ухожу, не сказав ни слова.

Такси высаживает меня перед университетом. Зайдя в комнату, я едва трачу время на то, чтобы раздеться. Плюхаюсь на кровать и сразу засыпаю.

Я прикован к батарее. Я голый, и мне холодно. Его зеленые глаза непрерывно на меня смотрят. Наручники натирают запястья, я вырываюсь изо всех сил, ему плевать. Он сидит и смотрит на меня в своей серой футболке. Я ору на него, срывая голос. Прошу отпустить, но он не слушает. Не двигается, а затем шепчет:

 — Ты мне принадлежишь, Луи.


Я просыпаюсь в холодном поту и резко вздрагиваю. Мне трудно дышать, свет ещё включён, и я поворачиваю голову к будильнику. 4:02. Тяжело падаю на матрац. Дышу, это был просто плохой сон. Лежу и рассматриваю потолок. Успокоившись, достаю из кармана записку, ещё раз перечитываю её:

«Поздравляю. — Г».

Мой Мас лежит на кровати, показывая последний отправленный Анониму мейл (на который он, конечно же, не ответил).

«42».
Закрываю вкладку и, все ещё держа в руках листок бумаги, захожу на сайт университета. Нахожу раздел «Список учащихся». Я знаю, что ищу, а ещё я уверен в том, что уже знаю ответ. Думаю, мне нужно увидеть это собственными глазами, чтобы окончательно убедиться. Ввожу его фамилию в поиск, результат появляется менее чем через три секунды.

«Гарри Стайлс. Психологический факультет».

Г — как Гарри. Я уже давно догадывался, но всё равно испытал немалый шок. Это странно. Я исследую его профиль, но кроме даты рождения там больше ничего нет. Разделы со старыми школами, увлечениями, мечтами и всеми прочими, никому ненужными вещами, которые они просят нас заполнить при поступлении — пусты. Он ничего не заполнил, совершенно. Нет даже номера комнаты, а это, вообще-то, обязательно. Этот парень — одна большая загадка. И от этого мне ещё страшнее.

***

Я уже два часа сижу в библиотеке. У меня ужасно болит голова, и за всё это время я совершенно ничего не сделал. Никогда не выйдет закончить эту диссертацию. Мне нужно отдохнуть и подышать свежим воздухом. Закончу позже. Я уже готовлюсь выйти, как вижу его за столом в нескольких метрах от меня. Даже не пытаюсь придумать ему кличку. Рука непроизвольно проскальзывает в карман куртки, нащупывая записку. Неподвижно стою несколько секунд, прежде чем подойти и кинуть её на стол.

 — Может, объяснишь?

Мой голос дрожит. Он смотрит на бумажку и вновь переводит взгляд на лежащую перед ним книгу, пожимая плечами.

 — Я всего лишь хотел тебя поздравить.

И это все?! Я в ярости, швыряю в него записку, а он пожимает плечами? Да он даже не удосужился на меня посмотреть! Даже не спросил, как я узнал, что это он её оставил. Нет. Не в этот раз. Я так легко не отстану.

 — Зачем?

Голос дрожит ещё сильнее. И он всё же поднимает на меня глаза.

 — Что «зачем»?

 — Зачем ты хотел меня поздравить?

 — Ты это заслужил.

У него есть какой-то дар, говорить настолько естественно, что это сбивает меня с толку. Я хорошо сыграл, и, соответственно, он меня поздравляет. И я вновь чувствую себя идиотом. Таким идиотом, что даже не могу взять себя в руки. Я не хочу опять проиграть.

 — И для этого ты оставил записку в моём шкафчике?

Он снова пожимает плечами.

 — Да.

Опять погружается в чтение своей огромной книги, и до меня доходит, что я играл сам с собой. И проиграл. Ведь он даже не начинал играть и не бросал мне вызов. Он всего лишь хотел меня поздравить и сделал это по-своему. Я не понимаю его, и это злит. Как же нелепо я выгляжу.

Положив руки в карманы, я сажусь на стул напротив него. Я пристально смотрю на него, он это понимает, но это его, похоже, не беспокоит.

 — Что читаешь?

Не поднимая глаз, он показывает мне книгу «Странная история доктора Джекила и мистера Хайда». Ладно. Мрачная история.

 — Интересно?

 — Да.

Он продолжает читать. А я спрашиваю себя: он просто не знает, что сказать, или специально ведёт себя так? Я продолжаю пристально на него смотреть. Жду его реакции. Это уже вопрос принципа, я не привык к такому жёсткому игнорированию. Я хочу сказать, что чаще всего не оставляю людей равнодушными, но он, похоже, исключение. Его как будто ничего не может задеть или дестабилизировать. Он читает, переворачивая страницы, как будто меня здесь нет. В конце концов он поднимает на меня глаза.

 — Что ты хочешь?

Его вопрос ставит меня в неловкое положение, потому что я на самом деле не знаю, что хочу. Я не знаю, зачем сижу тут и смотрю на него. Я не знаю, зачем сохранил записку. Я не знаю, зачем обращаю внимание на слухи. Но он меня беспокоит. Что-то в нём меня интригует. Но я скорее умру, чем признаюсь в этом. На этот раз решаю не разрывать зрительный контакт. Моя гордость уже достаточно пострадала.

 — Ты всегда такой?

Он хмурит брови.

 — Какой?

 — Такой странный.

Я вижу, как его зелёные глаза темнеют. Кажется, я задел чувствительную точку, и он первым опускает взгляд.

 — Я не странный.

По его голосу я понимаю, что не просто задел чувствительную точку. Я его обидел. Но вместо того, чтобы ликовать о победе, я чувствую себя ещё хуже. Я не могу перестать вести себя как последняя сволочь. Мне нужно наверстать все те разы, когда он выставлял меня идиотом.

 — Нет, ты странный.

Слова только успели слететь с губ, как я понял, что зашёл слишком далеко. Жду его ответ. Он рассматривает дверь, и я замечаю, как он сжимает зубы. Вспоминаю его ненавистный взгляд тогда, в кладовке, или когда он толкнул того бедного парня в кафетерии. Даже не зная его, я понимаю, он не тот тип людей, которых можно выводить из себя. Мне хочется, чтобы он разозлился, ударил меня, но не поступал так. Он закрывает книгу и уходит. Без слов, без взгляда, просто уходит. Я себя ещё никогда так паршиво не чувствовал.

***

«Не делай так».

«Не делать как?»

«Не игнорируй меня, как всегда. Я же вижу, что ты в сети, но не отвечаешь. Осталось всего 39 дней».

«Ты не можешь просто забыть об этом чертовом отсчёте? Пожалуйста».

«Нет».

«Почему?»

«Потому что я не могу, а ты не имеешь права просить меня забывать о нём».

«…»

«Вот опять ты начинаешь».

«Что начинаю?»

«Не отвечать мне».

«Я тебе отвечаю».

«Да, но не на мой вопрос. Что случится в конце отсчёта?»

«Ты получил хорошую оценку за диссертацию?»

«Ты ведь не собираешься мне отвечать, да?»

«Я тебе уже много раз говорил. Ничего не случится».

«А+»

«Поздравляю».

«Меня даже профессор поздравил».

«Я был уверен, что у тебя получится».

«Это благодаря тебе».

«Нет, благодаря нам».

«Ты всё ещё не хочешь сказать мне своё имя?»

«Нет».

«Почему?»

«Потому что».

«Это не ответ».

«Ты получишь только такой».

«Значит, я буду называть тебя Анонимом».

«Анонимом, правда?»

«Да, и если тебе это не нравится, скажи мне своё имя».

«Нет, мне нравится. Хорошая идея, это таинственно».

«Я не люблю тайны».

«Ты врёшь».

«Нет».

«Все любят тайны. Это в человеческой сущности. Мы хотим достичь того, чего не понимаем. И иметь то, чего не можем получить».

«И что же ты хочешь?»

«Слишком много вещей, которые получить не смогу».

И он просто выходит из сети. Посреди беседы, и я не могу перестать улыбаться. Хотя бы потому что она была. У нас была первая настоящая беседа.

***

Мне нужно выйти. Я паникую. Мне не хватает воздуха. Мысленно матерю Лиама всеми возможными словами и проклинаю сам себя за то, что согласился на эту глупость. Я заперт в зеркальной комнате на городском фестивале уже минут десять. Я клаустрофоб. Правда, с самого детства. Я ненавижу замкнутые пространства, меня в них парализует. Я потерял остальных и не могу найти выход. Голова кружится, и я врезаюсь в каждое зеркало. Я дрожу, покрываюсь холодным потом. Чем дальше захожу — тем больше паникую. У меня такое чувство, что я задыхаюсь, не могу дышать. У меня приступ астмы. Нужно выйти. Нужен воздух. Врезаюсь в очередное зеркало и прислоняюсь к нему, мне трудно нормально дышать, у меня сейчас будет приступ, тело предательски дрожит. Это кошмар.

 — Луи?

Чувствую, как на моё плечо ложится рука, и резко поворачиваюсь. Его зелёные глаза смотрят прямо на меня.

 — Мне… Мне нужно отсюда выйти.

Я не могу двигаться. Мне сложно дышать и говорить.

 — Я знаю, успокойся.

Он берёт меня за руку, а я не возражаю. Я всё равно не способен адекватно воспринимать что-либо. Опускаю глаза на его пальцы.

 — М-мне нужен воздух… Не могу…

Я паникую и говорю невнятно.

 — Луи, Луи посмотри на меня.

Но у меня не выходит. Я сосредоточен на окружающих нас зеркалах. Он берёт мой подбородок, чтобы заставить поднять голову.

 — Посмотри на меня.

Я слушаюсь и смотрю ему в глаза.

 — Мне нужно выйти.

 — Я знаю, мы выйдем, успокойся. Дыши спокойно.

Он вдыхает и выдыхает вместе со мной.

 — Вот так, всё хорошо.

Его голос спокоен. Он берет мои руки в свои, и я чувствую, как его большой палец успокаивающе гладит мою ладонь.

 — Не переставай на меня смотреть.

Делаю, что он мне говорит. Смотрю на него.

 — Ты знал, что жена Роберта Луи Стивенсона, автора истории Доктора Джекила и М. Хайд…

Я не понимаю, что он мне говорит. Моя голова ничего не соображает, кажется, он идёт назад, не смотря, куда ступает. Мне труднее дышать, а тело дрожит ещё сильнее. Мои глаза бегают по зеркалам. Они хотят меня раздавить. Мне страшно.

 — Луи, смотри на меня.

Он немного сжимает ладонь, чтобы привлечь моё внимание. Поднимаю на него голову.

 — Эта книга была переписана. Его жена уничтожила первоначальную версию, считая её полным бредом. Она всё сожгла, кажется, или порвала, точно не помню…

 — Я не…

 — Роберт Луи Стивенсон, ты заметил его второе имя? Его зовут как тебя.

И он опять говорит. Мне сложно переваривать все сказанные им слова: они бессмысленные. Сосредотачиваю внимание на его глазах и поглаживающих мою ладонь пальцах.

 — Вот и всё.

 — Ч-что?

 — Всё закончилось, Луи. Всё хорошо. Ты на улице.

Я смотрю вокруг себя и не замечаю никаких зеркал. Я на улице и опять могу спокойно дышать. Как это возможно? Я ничего не заметил.

 — Луи!

Я разворачиваюсь и вижу бегущую ко мне Элеанор, она выглядит очень взволнованной. Чувствую себя ужасно, голова кружится, и, когда я вновь поворачиваюсь к нему, его нет. Мои руки зависли в воздухе, и я замечаю, как он теряется в толпе. Ноги подкашиваются, и я падаю на землю. Едва слышу слова Элеанор, которая присела возле меня. Он исчезает среди аттракционов, мягких игрушек и сладкой ваты, и я наконец-то понимаю смысл его слов. Он заговаривал меня, чтобы я не поддавался панике, пока он вёл меня до выхода.

***

«Я не странный». © Гарри

***

Фотография главы http://08.img.v4.skyrock.net/2920/88262920/pics/3166261286_1_9_I0X6cywA.png