***
Тем же вечером Дима приехал к Савине. Они долго смотрели любимую программу про фигурное катание на ноутбуке, который принёс отец. —Расскажи мне немного о Серёже, он классный,— раздался голос Савины. Упоминание имени напомнило о неловкой ситуации, произошедшей ранее. Кончики Диминых ушей покраснели, но он продолжил разговор: —Ну, что тебе сказать. Он – тренер; я у него учусь кататься на серфе. И тебя он когда-нибудь научит. —Пап, а он хороший?—осторожно начала Савина. —Очень хороший, очень. Честное слово. Таких хороших я больше нигде не встречал. По сути, Дима даже не соврал. Было в Серёже что-то такое, что он видел только в нём и ни в ком больше. Это притягивало и настораживало одновременно. Не может же у человека не быть недостатков, нельзя же быть хорошим всегда и для всех. —А как же мама?— спустя какое-то время спросила девочка, уставившись на папу непонимающим взглядом. —А мама тоже хорошая, только теперь для других. Как ты себя чувствуешь, прелесть моя?— Дима был мастером менять тему и при любом неудобном вопросе умело выкручивался. —Нормально, слегка голова болит только. —Подожди недолго, я сейчас вернусь, позову тебе врача,— Дима направился в сторону двери, но Савина коснулась его руки, приостанавливая. —Папуль, не надо врача. Позвони лучше Серёже, я хочу, чтобы он пришёл,— девочка так умоляла, что невозможно было ей отказать. Время было уже достаточно позднее для того, чтобы просить приехать. Но ребёнок буквально требует этого. Серёжа в это время только пришёл домой. Он весь вечер просидел в банке, казалось, очередь в нём нескончаемая. Только он сел на диван, как зазвонил телефон. "Чтоб вас всех, кто это может быть вообще? Только сел, как вы это угадываете?" На экране высветилось «Поз». —Дима? Что-то случилось?— Серёжа считал, что Позов не мог позвонить ему просто так поздним вечером. Он просто не из тех людей. —Серёж, слушай, тут такое дело,— Дима пытался подобрать слова, а пока он их подбирал, в трубке раздался детский голос: —Привет, Серёжа, это Савина. Ты меня помнишь? —Привет, помню конечно, ты что-то хотела? —Да, ты можешь приехать, пожалуйста? —Хорошо, скоро буду,— Серёжа сам не понял, почему так быстро согласился. Уставший, весь в снегу, с мокрой головой, он всё таки добрался до этой проклятой больницы. Серёже казалось, что этот путь длился вечность, а Московские пробки убивают в нём человека. Однако, усталость как рукой сняло, когда он вошёл в палату. Савина сразу заулыбалась. Дима подметил, что рядом с Серёжей она становится другая. Более живая что-ли. От этого становится тепло на душе и радость наполняет каждую клеточку тела.***
¦Год назад¦ Серёжа спокойно шёл с любимой работы домой к любимой девушке. Пока что любимой девушке. Да, хорошего в его жизни можно пересчитать по пальцам. Зайдя домой, мужчина увидел осколки стекла в коридоре, ведущему в кухню, и поспешил туда. На столе лежал листок бумаги, исписанный отчего-то кривым почерком. Записка была адресована Сергею, она гласила: «Серёжа, я понимаю, что поступила с тобой отвратительно...» После первого предложения расхотелось читать дальше, ибо ничем хорошим явно не закончится, но написано же зачем-то продолжение, поэтому стоит дочитать: «...Я полюбила другого. Так полюбила, что мне крышу снесло. А потом он в нехорошее дело ввязался. Пришёл сегодня ко мне, сказал, что у него вообще жена есть. Мне так противно стало. Даже не от него, от самой себя, потому что я же, по сути, такая же. Надеюсь, ты когда-нибудь найдешь преданного человека. Прости за посуду. Ты был для меня самым-самым.» Это был нож в спину. Серёжа даже на секундочку представить не мог, что его кинут таким образом."Люди часто находят себе подобных,
Как пауки плетя паутину.
Словно всё радужно, а по щекам слёзы.
Любовь затягивает хуже болотной тины.
Солнце светит им день ото дня,
День всё ярче, а ночь всё темнее.
Рушиться начинает семья,
Те, кого так долго называли родными.
Уходит всё далеко и надолго,
Заставив забыть обо всём навсегда.
Но кто-то будет собирать осколки
От того, кто поранил тогда."
Тогда вместе с посудой разбилось Серёжино представление о любви. О том, что она вообще существует. О том, что можно доверять людям.