Собственная реальность

Моим преподавателем в музыкалке стала эта самая Галина Владимировна. Поначалу мне всё нравилось: песенки поём, изучаем домик, в котором нотки живут… Пи**ец, короче. А как инструмент в руки дали… Б**ть!.. Этот скрип я до конца жизни не забуду. Это один из самых худших моментов моего детства. А таких случаев у меня до х**. И тут началось… «Денис, всё хорошо». «Денис, у тебя получается!» «Денис, не надо бросать всё в самом начале!» Вы е*анутые, б**ть?! Какое нах** «хорошо»?! Думаете, раз я — мелкий пи**юк, так у меня уже слуха нет? Я хотел бросить скрипку — у меня ни х** не получалось. Но мать с бабкой отчаянно продолжали меня водить в музыкалку. А Галина Владимировна пользовалась моими детскими слабостями: интересовалась мной, спрашивала, что мне нравится, подбадривала… Ё*аный манипулятор, б**ть. — Почему ты не хочешь играть? — наконец спросила учительница. — У меня ничего не получается! — признался я, покраснев до ушей. — С чего ты это взял? — проговорила женщина. Б**ть, тётя, отъ**итесь! — Я же слышу! — капитан «Очевидность», б**ть. — Но не всё же сразу тебе будет даваться, — да, что Вы? А я, с*ка, не знал. — Вот что, — продолжала Галина Владимировна. — Давай ты на концерте через неделю выступишь. И, если тебе не понравится, я не буду настаивать. Предложение было заманчивым. Даже более чем. Так легко с музыкалки съ**аться… Я согласился. Маман поддержала и сияла как пятак, что её ребёнок такой талант, б**ть. Неделя прошла быстро. Я повторял эти песенки, для е*ланов созданные. И со страхом готовился к концерту. Это ж такое расфуфыренное мероприятие!.. А тем временем уже наступил день выступления. Выглядел я в этот день просто ох*енно. Рубашка выглажена, волосы зализаны, на брюках складка, бабочка эта б**дская… Красавец, б**ть, ничего не скажешь. — Волнуешься? — с улыбкой спросила Галина Владимировна. Я нервно кивнул. — Не переживай, — продолжала женщина. — Все зрители хотят послушать, как красиво ты играешь. Утешили, б**ть! Услышав о зрителях, я затрясся ещё больше. Но, вот, наступила моя очередь выходить на сцену. Концерт был совсем камерным, в малом зале. Комната маленькая, душная, с низким потолком. Сцена возвышается над остальным залом, на стульях сидят родители и глазеют на своих драгоценных чад. Моя мать не пришла. Х*р её знает, почему. Я поднялся на сцену вместе с Галиной Владимировной (она была моим аккомпаниатором). Женщина поклонилась вместе со мной зрителям и села за фортепиано. Я положил скрипку на плечо и искоса взглянул на учительницу, показывая, что я готов. Играл я объективно х*ёво, но для своего возраста — более, чем хорошо. После того, как я закончил, зал наполнился громом аплодисментов. А вот это реально было ох*енно. Я стоял на сцене и смотрел вниз, на зрителей, которые улыбались и хлопали в ладоши. Я был центром их внимания и обожания. После концерта я укладывал скрипку в футляр и собирался домой. Но бабушка, которая должна была за мной зайти, задержалась в магазине, так что я тупо сидел в коридоре и ждал её. — Ну, что? — подошла ко мне Галина Владимировна, которая тоже собиралась домой. — Бабушку ждёшь? Я хмуро кивнул. Учительница села рядом, чтобы я не ждал один. Лучше бы съ**алась. — Ты отлично справился сегодня, — заговорила женщина. — Сыграл очень профессионально. А сам как? Тебе понравилось? Я отвёл взгляд. Манипулятор ё*аный…