А ты странный...

Эта злополучная неделя близится к концу. Неделя ожидания. Ожидания того момента, когда наконец я смогу воплотить придуманный мной в течении всего этого времени план мести. Сижу в мягком кресле-качалке, мешая свой кофе, который уже наверно остыл. Размышляя, придумывая, что же я все-таки скажу этому засранцу, я начинаю медленно осознавать, что я перестаю быть человеком, ведь единственное, до чего я могу додуматься - это очередное избиение. Никакой фантазии. А ведь только месяц назад я был готов помочь каждому. И мне тогда не было важно, кто этот человек. Очередное оповещение в телефоне. За эту неделю Фрэнк отправил мне 57 сообщений. Сначала я даже читал их, но вскоре, поняв, что они все однотипного плана, я забил на все это. Сейчас я впервые понял, что хочу убивать. Жестоко, беспощадно. Фрэнк все это время скрывал от меня всю правду. Он искренне улыбался мне и говорил, что я - единственный человек, с которым он хочет быть, что ему никто не нужен больше. И как же мне обидно, что я ему верил. Свет от мимо проезжающей машины упал на рояль, стоявший в углу комнаты. Я до сих пор не знаю, для чего же он здесь нужен. Я сел на мягкое сидение и положил пальцы на пыльные клавиши, издавая, как ни странно, абсолютно чистый звук. Я умею играть на клавишных, не буду скрывать. Столько мыслей. Столько впечатлений, которые хочется вылить во что-то единое. В моем случае - это музыка. Пальцы, не зависимо от мозга, начали играть Лунную сонату, которая отображала то, что творилось у меня внутри. Плавная музыка окутала все мое маленькое жилище, не оставляя ни одного бесшумного места. Я резко остановился, поняв, что не помню, что дальше. Что ж, музыка мне помогает. Может сыграть что-то грустное? Sadness and Sorrow? Может быть. Люблю мягкую музыку. Да да, и это говорит человек, слушающий тяжелый метал и пост-хард рок. Я удивляюсь, как люди могут создавать столь прекрасную музыку? Как они это делают? Какой магией пользуются? Конечно, я тоже пишу песни, но еще не получилось что-то, что хотя бы можно было бы назвать жалким подобием истинного искусства. Как же холодно, одиноко. Я хочу умереть в этой обстановке. Замерзнуть и больше не проснуться. Утро, колледж. Два слова и не надо объяснять, почему же я ненавижу все на свете. И эта ненависть поглощала все внутри меня. Я уже потерял счет времени. А живу лишь от урока к уроку, чтобы в очередной раз погрузиться в музыку. Она - единственная вещь на Земле, способная помочь избежать нервного срыва. Тот страх, та боль, та ненависть... Мне даже страшно представить, что творится у меня в голове. Это похоже на фильм ужасов. Здесь нет счастливого конца, как в этих ужасно раздражающих меня романтических фильмах. Все это выглядит абсолютно неестественно. А все эти слезы. Для чего они? Заставить рыдать? Плохая попытка однако. Сейчас я просто ненавижу все. Никогда бы не подумал, что захочу убивать. Я знаю, что говорил об этом и не хочу повторяться, но это невыносимо. Вокруг так много людей, и обязательно найдутся те, которые подойдут ко мне, похоже не замечая явной угрозы их здоровью. Разве не видно, что мне плохо? Хотя это уже стало моим обычным состоянием. Даже не помню, когда в последний раз улыбался. Истерика. У меня начинают дрожать руки. И я не могу ничего с этим поделать. То душераздирающее чувство, что сейчас занимает все пространство моей души, подъедает ее незначительные остатки, не оставляя ни капли человечности в моем теле. Последняя пара закончилась. Я пошел не как обычно пешком до дома, а на остановку, жду автобус, идущий совершенно другом направлении. Зачем? Сегодня же Фрэнка выписывают. А уж я о нем "позабочусь". Подхожу к почти развалившемуся от отсутствия ремонта зданию. Мигом сократил дистанцию между собой и входной дверью, дергая за ручку. Находясь еще только наполовину внутри, я почувствовал этот неприятный запах больниц, что уже вызвал раздражение в легких. Не люблю я эту атмосферу. Нажимаю на кнопку лифта. Жду. Но его все нет. Начинаю психовать, пиная дверцу своей грязной от слякоти обувью. Повернул голову на 90° вправо. Стоп. Табличка "Лифт не работает". Я, похоже, выглядел как идиот. Но мне сейчас как-то не до этого. Бегу по лестнице, вдохновленный встречей с человеком, который забрал всю мою человечность. Его ведь как назло положили на двадцать шестом этаже. Никогда раньше не видел таким высоких больниц.. Почти.. Почти добежал. Врываюсь в дверь и вижу.. Пустую палату. -Вы наверно ищете Фрэнка Айеро? - медсестра пробормотала это без особо энтузиазма. -Да. Где он? -Он вышел. Скоро придет. -А куда он мог пойти? -Ну обычно Фрэнк выходит на балкон, чтобы покурить, - а я ведь не знал, что он курит. Да и пусть подыхает. Ему же хуже. - Или же просто шатается по коридорам. Странный тип. Не сидится ему. -Спасибо. Я вышел на лестничную площадку и двинулся вверх на пол этажа, туда, где как раз таки и находился тот самый балкон. Открываю дверь, его нет. Вот повезло же ему. Обыскав всю больницу, и несколько раз заглянув в палату, я его не нашел. Сейчас у меня уже не было такого большого желания отомстить ему. Я просто хотел поговорить. Так. Кто это? Не уж то Фрэнк? Точно. Я побежал за темноволосым парнем, а он, видимо, заметив меня помчался куда глаза глядят. Тридцатый этаж. Последний. Я устал гоняться за этой сволочью, но, кажется, я загнал его в тупик. А именно на крышу. Холодный ветер схватил меня в свои объятия, обмораживая каждую клеточку моего тела. Да и к тому же еще слегка моросило. Фрэнк остановился. Я подошел к нему и схватил за плечо. Я было хотел ему дать трендюлей за его бегство, но увидел этот взгляд... Глаза, наполненные страхом и мольбой, смотрели на меня все еще с капелькой привязанности и нежности. Я успокоился. -Не буду сейчас излагать длинных речей. Просто спрошу. Зачем? - сказал я, глядя на парня, одетого намного легче меня, сильно замерзшего, несмотря на столь долгий бег. -Джи, прости. Я правда люблю тебя. Тогда этот парень споил меня. А потом просто избил.. -У тебя не было ушибов и ран. -Я их замазал. -Не ври! -Ну хорошо! Я тебе изменил осознанно! Извини! - Фрэнк выплюнул эти слова на меня. Я подошел к краю крыши, заглатывая воздух полной грудью. Я не хотел уже ничего. Просто вернуть все, что было раньше. -Фрэнк? - я взглянул на озадаченного парня. Он выглядел таким красивым в тот момент. Его ореховые глаза забились в мою память навсегда. - Прости меня, - он не успел ничего спросить, как я подошел к обрыву и толкнул Фрэнка. Все произошло так быстро. Это было мимолетное решение. Я не хотел! Зачем?! Но было уже поздно. Я видел, как Фрэнк падал вниз, до сих пор не осознавая того, что я сделал. "Он сломал меня и должен поплатиться." О чем я думал?! Зачем? Я почувствовал такую дикую боль. Это невыносимо. Я не смогу без него. Черт, да я же люблю Фрэнка! Люблю! Я идиот! Все внутри меня разрывалось. По щеке прошлась слеза. Я не смогу... без него. Я все еще стоял на крыше и смотрел уже на безжизненное кровавое тело человека, которого я люблю. Эта боль.. Если бы я не сделал этого, то я бы ненавидел его всю свою никчемную жизнь. А сейчас я понял, насколько мне его не хватает. Я поступил по своей выгоде. Опять. Я никчемный эгоист. Я отродие общества и не достоин жизни. Шаг вперед. Я лечу вниз. Туда же, где сейчас лежало тело Фрэнка, окруженное множеством людей, испуганных и что-то обсуждающих. Я лечу в тот же мир, что и Фрэнк. И я ни капли не жалею о последнем решении. Я заслуживаю это. Прости меня, Фрэнк.. POV AUTHOR Скорая помощь. Крики и шорохи заинтересованных людей, которые не знают даже половины истории этих двух парней. Большинство думает, что они просто убили друг друга таким образом, или они из какой-то секты и хотели попасть в "лучший мир". И этот вывод делают люди, которые суют свой нос туда, куда не следовало бы. Новости в газетах. Похороны двух парней, упавших с тридцатиэтажного здания. Пришло множество людей, из которых было от силы человека три их настоящими друзьями. Остальные люди пришли либо поглазеть, либо из сочувственных побуждений. Все-таки некоторые люди и правда мрази. Холодный дождь размывает землю, под которой уже покоятся их тела. Так близко, но в то же время так далеко. Это конец. А ведь если тогда, в ту ночь Джерард дал договорить Фрэнку, то он бы узнал, что фотография была монтажем и служила как компромат, а Фрэнку нельзя было рассказывать о ней никому до определенного срока, иначе случилось бы то же, что произошло сейчас. То, что уже невозможно исправить. Джи бы узнал, что Фрэнки ему не изменял..