Часть 22
10 сентября 2022 г. в 23:41
Однако! подумал Вова. Швидко управились!
Ну что ж. Если они готовы, то и я приготовлюсь.
В шесть тридцать он принялся за зарядку, - на этот раз без драйва, щадя здоровую, но забинтованную левую лодыжку. Потом принял душ и опять сел за стол терзать «Раковый Корпус».
Около восьми зашел Сидоров с подносом. На этот раз на подносе были две тарелки и кружка с чаем. Хотел просто поставить его на стол и уйти, но Вова остановил его.
- Куда? Половина твоя. Иначе есть не буду.
Сидоров вздернул брови.
- Вчера спокойно съел ведь.
- Вчера у меня был приступ депрессивного похуизма. А теперь я опять жить хочу.
- Да лана те, нет там ничего, - сказал Сидоров, садясь впрочем, на кровать и уже протягивая руку за тарелкой, в которую Вова накладывал половину каши и консервированых персиков. Видно, и его здесь особенно не баловали разносолами.
Вова сел на стул и выжидающе посмотрел на него. Сидоров принялся с аппетитом есть. Когда он уже скреб ложкой дно, Вова принялся за свою кашу.
- А персики не будешь? - спросил Сидоров.
- Неа, - сказал Вова и подошел отложить ему свои. - Не люблю я их, сладкие слишком.
- Ну ты барин, - хмыкнул Сидоров. - Нам тут и такого не дают. Для тебя раскошелились.
- Понятное дело.
- Мне вот не совсем понятное. Ты вообще кто такой?
Вова вздохнул и сел рядом с Сидоровым на скрипучий матрас. Тот приостановил работу челюстями, но не отодвинулся.
- Тут вопрос скорее не кто я, а что. Я им нужен живой и более менее здоровый. А то результатов не будет.
- Каких результатов?
- Ну, я типа экстрасенс-целитель. У вас же тут необъявленная эпидемия?
- Да, дрянь какая-то ходит гриппозная...
- Вот. Только эта дрянь не нормальный грипп, а навороченный.
- ...Кем навороченный?
Вова пожал плечами. - Хер его знает. Фишка в том, что как его лечить, непонятно, а на поверхность вас, заразных, пускать нельзя. Помнишь, еще при Советах была эпидемия черной оспы?
- Не...
- Ну, я тоже не помню, она в 60-ом была. А вот батя мой помнит. Он тогда в Москве работал, когда весь этот атас был. Поехал, значит, один советский художник в Индию, работать над каким-то там полотном о братских народах. И побывал он там, ну, почетный гость и все такое, на огненных похоронах одного брамина. Колорита, значит, набирался. А заодно и сувениров накупил, они там после похорон скарб покойного с молотка пустили. А от чего, собственно, брамин умер, того спросить не догадался. Ну вот, набрал, значит, этот художник подарков жене и любовнице, ковер там, утвари, побрякушек всяких, и привез в Москву...
По мере того, как Вова вел повествование, почерпнутое, правда, не от бати, сроду в Москве не бывавшего, а из впечатлившей его когда-то журнальной статьи, Сидоров слушал, забравшись уже с ногами на постель (етить-колыхать, подумал Вова, вот ведь свин, хорошо я ее застелил) и удобно прислонившись к стене.
- ...Короче, самолет этот в Париже сел, а им уже в аеропорт советские органы звонили, мол, не выпускать ни под каким видом, пилот законтаченный. Посидели они там на трассе, перезаправили их, и обратно в Москву развернули...
Сидоров медленно моргнул. - Херасе...- пробормотал он.
- Не, но самое крутое было с этим американским журналистом, - продолжал ровно, баюкающе мурлыкать Вова. - Он, понятное дело, ни в какой карантин не хотел, он к таким беспределам не привык, как так, мол, взяли из дому в одной пижаме, опечатали квартиру, заперли в больнице. Делать там, ясен пень, нечего, только с такими же карантинными в шахматы играть; кормят плохо; гулять не пускают; ну и он там им устроил, мол, это насилие над личностью, я в Нью-Йорк Таймс напишу, а они ему, да ты хоть Кеннеди лично пиши, все одно месяц сидеть будешь, это ж черная оспа, чувак, смертность 35%, а ты считай одним воздухом с этим соцреалистом в самолете целый день дышал...
Глаза Сидорова, полуприкрытые против желтого света вечно горящей лампы, сомкнулись совсем.